На мой оставленный дома зонт,
На мой намокший от раны бинт,
На тонкий тающий горизонт
Я не держу обид.
На мой раздавленный страх и риск,
На мой нескошенный стыд и срам,
На мой закрашенный серый писк,
На в голове скопившийся хлам
На быстротечный приход недель,
На их начало и их конец,
На тошнотворную карусель,
Да и на то, что я не борец,
(На бессердечность наполненных тел,
На бесполезность пустых сердец),
На мой, отравленный бредом, сон,
На мой пугающий внешний вид,
На неподвластный мне горный склон,
Спокойный вдох — не держу обид.

Нежность — глупости!
Ее нет просто.
Мне кажется, мы говорим о разном.
Заразные чувства
Пронзают нас запросто
Рисуют красным,

Рисует белым
Восход за окнами.
Небо кидается
Писем обрывками,
Тихо меряю путь до берега,
Льды белоснежные — это мы.

В моем доме часто просыпают сны,
                                         рассыпают соль
Роли не пускают стать собой
В чистой комнате, с видом на солнце
Время засохло
Тишина льется из раскрытых окон
В доме пустынно и дуют ветра,
Рисуют песком, дети строят замки

Пара ступней читает
Неспешно письма асфальта
Кто-то кричит
А кто-то молча считает вдохи
Ты научи меня делать
Свое тройное сальто
Я лишь умею просить
Остальные таланты плохи

Помни меня
Ведь мне нет места
Там, где ты есть
Мне негде сесть —
Ни пола, ни кресла,
А ты легковесна
Ты — как весна
Проходишь еле заметно
По моим снам