Перед Рождеством

Порознь – душа и тело.
Утро. Без четверти пять.
Гиблое это дело –
Ночью стихи писать.
Мало во мне веры.
Сам я себе – враг.
Из-под пера – химеры –
В ласковых лапах – мрак.
Дрожь по спине... До икоты...
И ничего не спеть,
Втиснув истерику в ноты...
Музыка – это смерть.
Музыка – это сердце
На острие пера,
Это всего лишь – дверца
В то, что любил вчера.
Худо. Сходятся стены.
Поэзии суть проста:
Не перерезать вены
И не предать Христа.


Сёстрам милосердия

Отступили дожди. Подоспели снега.
Город, словно подранок, притих на болоте.
Ах, как хочется нынче пуститься в бега
На машине, на поезде, на самолёте!
Но куда я уеду, уйду, улечу,
Если рвут тишину голоса неотложек?!
Как в глаза посмотрю медсестре и врачу,
На мадонну блокадную чем-то похожих?!
И пускай гимнастёрок не носят они
И шинелей солдатских не знают их плечи –
Но стоят на посту они ночи и дни,
И от этого жить нам становится легче.
Подбираю слова и найти не могу,
Чтоб не звякнула в строчке фальшивая нота…
Я пред ними теперь в неоплатном долгу –
Состраданье в наш век – непростая работа.
Мандариновой корочкой пахнет декабрь.
Зябнет Невский проспект в новогодней одежде.
И роняет листки отрывной календарь,
Вспоминая о вере, любви и надежде!


К 75-летию Победы

Предъявляю права законные
На бесплатный писательский труд.
Подо мною – земли исконные.
Надо мною – праведный суд.
Сыт по горло бездарными враками
О вине победившей страны.
Затравите меня собаками
И не будете мне должны!


Церковь

Засиженная вороньём,
Насквозь продутая ветрами –
О нашем, а не о своём
Скорбит глухими вечерами.
Вне времени и суеты,
Не исчерпав великой силы,
Молитвенно сложив персты,
Взывает к совести России.


* * *

Хлеб оставьте себе, дайте света,
Ведь не даром прошу, а взаймы.
Я верну вам – слово поэта,
Рассчитаюсь всем снегом зимы.
Кто-то явно кусает губы.
Кто-то тайно кровоточит.
За окном из асфальтовой шубы
Светофор как заноза торчит.
Жизнь земная вперёд несётся.
Жизнь небесная вспять бежит.
Отворяющий кровь не спасётся –
Кровь возврату не подлежит.


* * *

Полыхнувший закат до полоски алеющей сужен:
Туча – словно портьера, а небо – оконный проём.
Ничего, ничего...
Пусть мой голос и слаб, и простужен,
Поднимая глаза, всё равно говорю о своём.
Я до солнца встаю, чтоб увидеть, как звёздные ноты
Рассыпает Господь для поэтов на Млечном пути,
Заполняю словами тетрадок бумажные соты.
Если мне суждено, я до правды смогу дорасти.
Вознесусь над землёй, позабуду о мире и граде.
Предпочту пораженью весёлую смерть на лету.
Чтоб, ломая перо, не просить у людей Христа ради,
И, ударившись оземь, зажать в кулаке высоту.
Это проще простого – умри да с восходом воскресни,
Ухватившись за гриву крылатого злого коня.
Ничего, ничего...
Я приду и спою свои песни.
Я ещё постучусь к тем, кто знать не желает меня.