Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

Наталия ЛИХТЕНФЕЛЬД


Футурум АРТ № 2 (12), 2006
Литературные известия № 30 (60), 2010


ДОЖДЁМ ПРОМЫТЫЕ НЕДЕЛИ

* * *


Поглубже в снег улечься,
Чтоб не оледенеть.
А чтобы не обжечься —
Заранее сгореть.

А чтоб не обижаться —
Самой сказать "прости".
А чтобы докричаться —
На шепот перейти.


* * *


В Шарлоттенбурге — сиплый сплин,
Дождем промытые недели.
Двуликий Янус — мой Берлин,
Стремящийся достигнуть цели.
Снимая плащ времен былых,
Бахвалясь плотью городскою,
Рукою правой бьет поддых
И гладит левою рукою.
Кивнешь с грехом напополам —
Ответишь городской гримасе.
Но будет снежно на Кудамм
И нежно на Фазаненштрассе.


НЕ...


Не упустить хвоста удачи,
Прямая чья весьма крива.
Не опозориться при сдаче
На оголтелые права.
Не прозевать цветок в окошке,
А то как Плейшнеру — хана.
Не задержаться на подножке,
Не (Боже!) перепить вина...
Не кланяться закрытой двери
И не попасть под колесо
Мученья комплексом Сальери
В огранке комплекса Руссо.


* * *


Я мыла Милу и белье стирала,
Я мыла раму с мылом каждый день.
Врала, но не лгала.
Бросав, не предавала.
И тень не наводила на плетень.
Никто мне мыльных ран не подытожит.
Но в миг, когда набат пробьют часы,
Четыре белых камушка положит
Мой Ангел на престольные весы.
И с горсткой незначительного сбора,
Не годного ни сердцу, ни уму,
Он будет мне защита и опора.
И будет,
видно,
нелегко ему.

Дети Ра № 5 — 6 (31 — 32), 2007


ЕСЛИ ТЫ НЕ ПОНАРОШКУ

* * *


Можешь каждое утро спешить на работу,
Уверять, что однажды до счастья с тобой доживем.
Золотые костры отгорели в субботу,
Пепелище засыпано медным дождем.

И не знаешь, кого бы позвать на подмогу,
И от боли потерь цепенеет в груди.
Но спасибо за то всемогущему Богу,
Что тебе только 30. И все впереди.
Что тебе только 40. И все впереди.
Что тебе 90. И все впереди.


* * *


Актуальны, как прописка,
Два вопроса на челе:
Ну и что, что я редиска,
Ну и что, что ты флефле.

Не служила одалиской,
Не летала на метле,
Все-равно была редиской
В огороде у флефле.

В огороде жизнь — не лажа,
И когда бесилась тля,
Не задумываясь даже,
Покидал меня фляфля.

Покидал с улыбкой милой,
Возвращался во хмелю,
А редиска все любила
Непонятного флюфлю.

Дети Ра № 3 (41), 2008


НА ДАЛЬНИХ ВОКЗАЛАХ

* * *


На большой дороге
Все наоборот.
Мне связали ноги,
Мне заткнули рот.

Но исполнив требу
Жизни на краю,
Я бегу по небу,
Песенки пою.

2006


* * *


Ленью под душем Шарко,
Спотыканьем по илу.
Дружба давалась легко,
А любовь через силу.

Думалось не глубоко,
Поднималось на вилы.
Ночи давались легко,
А дитя через силы.

Взмылила точно коня,
Каблучком придавила.
Все еще любит меня
Маргинальная сила.

2006


* * *


Простите за всю незначительность роста,
Не вышла умом, но не ведала зла.
Обычною женщиной мирно и просто
На свете и я, почему-то, жила.

Небесные жители не наигрались
В людей — Санта-Барбары трепетна суть.
На дальних вокзалах следы затерялись,
Дающие право на собственный путь.

2007


* * *


Оградив беспечный дом
От неправедных хлопот,
Фиолетовым плащом
Ангел душу обернёт.

Он поможет проще жить
И не кукситься поможет.
Вредным Ангел может быть,
Но предать никак не может.

2007

Дети Ра № 10 (48), 2008


ВЕЗДЕ И НИГДЕ

* * *


Им говорили:
"Вы должны молчать
и не рассказывать людям то,
что вам известно.
А если кто-нибудь из вас сделает ошибку,
того отзовут раньше времени.
Или, может, кто выдаст себя глазами
чересчур наивными и нематериальными,
или неуместным поведением:
не надо приставать к людям
и объявлять с восторгом,
что вы-то знаете, в чем смысл жизни.
А чтоб вы много о себе не воображали,
вы забудете о том, кто вы.
Вы будете считать себя людьми,
хотя вам всегда будет казаться,
что вы не такие, как они.
И люди это заметят
и будут относиться к вам осторожно
и не будут знать,
любить вас или побаиваться.
Вы будете стремиться войти
в человеческое общество,
но вам будет неуютно среди людей.
При этом вы во всем будете винить
только себя, а не людей,
и по своей ангельской привычке
будете считать себя хуже,
чем они.
Вы типичные ангелы,
которых мы посылаем в мир,
каждого со своим заданием.
Вас будет все больше и больше
на земле,
и некоторые из вас
начнут вспоминать свою суть
и узнавать друг друга.
И некоторые из вас, узнав друг друга,
заведут дружбы, которых люди не знают на земле.
И тогда уже вам не будет так одиноко.
Вот только не влюбляйтесь в земных...
И крылья в утиль не сдавайте".
Им говорили.

Но ангелы
непослушны.

2008


* * *


...А на земле 4 ангела узнали друг друга,
Купили 4 чайных чашки, из которых успешно пили чай,
И даже вспомнили вдруг, что им срочно, из месяца в месяц
Надо выпускать журнал.
Они назвали его "Струны".
С — события,
Т — творчество,
Р — ритм,
У — университеты,
Н — новости,
Ы — ыще раз про любовь.
И все выпускали его и выпускали,
Пока 4-й не заподозрил третьего,
Что тот вовсе не ангел,
А как раз наоборот.
А третий стал обвинять в том же самом 4-го,
Чтоб всех запутать.
Ангелы разлетелись в разные стороны,
И только двое из них ещё продолжали верить в события,
Творчество, ритм, университеты, новости,
И мы ещё раз все пытались и пытались рассказать всем про любовь...

2008


* * *


И всё равно им было,
в каких городах жить,
потому что Родина
была везде и нигде.

18.05.2008


* * *


"Ты объявила себя ангелом,
А ты всего лишь человек,
Причем, не самый лучший", —
Говорил ей отец.
Ей было, в кого родиться
Ангелом,
И было, в кого родиться
Не ангелом.
В ее происхождении
Запутались Высшие Силы.

21.05.2008


* * *


Сегодня сказали,
Что, оказывается,
Нельзя стареть.
А то потеряют
Интерес к тебе
Пасущие тебя.
И тогда ты и сам
Будешь постепено
Терять здоровье,
Радость и талант.
И никто не станет
Стоять
В изголовье
Стареющего.

25.05.2008


Творчество


Когда человеку не с кем
Говорить,
Он начинает говорить
Сам с собой.
Тогда появляются
Стихи и проза.
Но стоит ли читать того,
Кто говорит сам с собой?


* * *


Нищему как-то из жалости деньги дала,
И оказалось — с тех пор я ему должна.


* * *


Вырубить громкость у телека.
Люди без звука приятней.


* * *


Испепелила в душе врага своего.
И удивительно — испепелился в реальности.
Каюсь, каюсь.


* * *


И скорбь в кресте,
И утешенье.


* * *


В апреле кончилось небесное житьё.
Я родилась.
Когда ещё начнется?


* * *


Чем больше перспектива —
Меньше я.
Лицом к лицу меня не видно тоже.

2008


* * *


Муравей захотел отдохнуть.
А ему говорят на это:
"Паренёк! Ты психически болен".

2008


Сон


Я встретила тебя во сне,
Чтобы сказать: "Ты снился мне".


Мои стихи


Вот были бы меньше горошины,
Тогда бы и были хорошие.


Самой себе


Утешься, моя ты таинственная,
Судьбиною бойко гонимая,
Что ты у Него не единственная,
Но все-таки неповторимая.

Зинзивер № 2 (10) 2008


ЛЮДИ, ЛЮБИМЫЕ МНОЙ

* * *


До себя самой не достучусь,
Так плотна грехов моих короста.
Я неделю целую пощусь.
Если честно — экономлю просто.

Результат сравняется с игрой,
Где джек-пот желанный невозможен.
Я, как йог, дышу одной ноздрей.
Но не йог я. Просто нос заложен.

2008


* * *


В памяти временем шито и скрыто
То, что щемило в груди.
Сколько отмеренных жизней прожито?
Сколько еще впереди?

Запаха прежде знакомой ковыли
Не распознаю весной.
Я и не помню, какими вы были,
Люди, любимые мной.

2008


* * *


Ты пришёл на этот свет,
Получил свое заданье.
Твой небесный педсовет
На небесном заседаньи
Отказался наотрез
От пост-скриптума к ответу,
С аттестатом или без
Ты покинешь школу эту.

13.05.2008


* * *


Снег-пепел,
развеянный сверху
из крематория Бога, —
на всех, кто в раю провинился,
места уже не хватает.
Снег в середине мая.

2008


* * *


Шар земной
на столе парадиза,
с фолиантами книг или кучей тетрадок.
За столом — дети Бога (любимые).
Что-то творят.
Между делом играют в голубенький глобус.
Если он упадет — будет жалко.
Но огорченье детей — мимолетное.
Жизни подобно.

2008



КАКОЕ-ТО ФОТО

* * *


Скажет нищий:
   «Хватит эврик!
Здесь не катит ваш пятак.
Дамочка, подайте еврик!
Вам за это «Гутен таг».

Гутен таг, а ветер свищет.
Дует, сволочь, под полой.
Как тепло оделся нищий
На берлинской мостовой...

Соберет побольше башлей
И пропьет дневной аванс,
Старой кирхи с новой башней
Одобряя мезальянс.

Февраль 2008


* * *


Не гангстеры, не дикари,
Не нищие в обувках тесных.
О, Отче Сергие, воззри
На нас с вершин своих небесных!

Здесь не бедлам, не алькатрас,
А кто хотел — всего добился.
Но Отче Сергие на нас
Воззрил и сам перекрестился.

2008


* * *


Три ночи... Замучила снова зевота
Бессонницы. Вот примоталась, змея.
Смотрю я альбом, и какое-то фото,
И тетка, и кажется, вроде бы я.

Я знаю, что ты основательно спишь и
Что лампочка даже твоя не горит,
А здесь бродит тощая кошка по крыше,
На мошек-людей вообще не глядит.

Ты спишь, а на коврике книжек такая
Хламида-монада громад бытия,
И тетка у ног твоих ходит босая,
И жалко, что это не я.


* * *


Величавый грустный храм,
тень от кованой двери,
от причастия — к грехам,
от грехов — в монастыри,
где познаем, наконец,
как от Бога далеки:
под венец — так под венец,
в кабаки — так в кабаки.

Футурум АРТ № 2 (25), 2010


ПРИВКУС ПРОСТРАНСТВА

* * *


Привкус пространства,
Разлитого в порыве
Несозревшей молодости,
Перезревшей старости,
Несуразности момента.
Мыльный пузырь
Под названием жизнь.
Запах мыла,
Не купленного
В кустарной лавке.


* * *


Сон в летнюю ночь
Постигается вдруг.
Переплетенье душ
Во сне беспрерывном.
И в сон погружаясь,
Душам мозолишь глаза.


* * *


Не там, где «русалка на ветвях»,
Не там, где монетки золотые.
Не под тем, и не под этим деревом
Сидели мы,
Зажатые волей судеб.
И думали плавно,
И размышляли сладко,
Сознательно и осторожно,
Не предаваясь безумию,
Не преступая грани
Пространства.
И не были
Сами собой.
Несчастные взрослые дети.


* * *


В понедельник предаться лени,
Удачливо выиграть в карты и казино,
И неприличную ссору устроить в трамвае,
Огрев по башке кривого лысого дядьку.
И биотоками (просто тебе) уничтожить соперницу.
Только не сможешь ты.


* * *


Скоростью поезда
Ты измеряешь любовь мою.
Думаешь, что нереальна
От точки до точки побега.
Мы не в пространстве, —
Во времени.
Именно там мы с тобой, где реальность.


* * *


И в субботу,
И в воскресенье, —
Недосягаемость,
Умолчанье.
Полая полая трубка.
Молчит.
И тебе
Назначают
Молчать,
Играя в трех обезьянок,
Которым приказано
Видеть и слышать,
И не говорить.


* * *


Софиты советовали
Сойти
На нет.
И утратить себя.
Как мир.
И как миф.
И постигнуть реальность.
Но в реальности было паршиво.
И на фиг ее постигать?
Ведь это сложный вопрос,
Всегда ли страданье
Приносит бонус.


Болезнь. Детство.


Болезнь.
Меня оставляют с бабушкой.
Дедушка жарит яичницу с салом.
Я лежу на диване, пахнущем мятой.
Простыни тонкие, нежно-прозрачные от стирки.
За окном — снегирь. Зима. Ветки яблони бьются в окно.
                                                                            Обледенелые.
Я слушаю радио.
Сказку.
Мягкий мужской тембр.
История Красной Шапочки.
Этот мужчина — чей-то папа.
И папа этот — кот-мурлыка.
Он намурлыкивает детям сказки.
Каждый день.
Я читаю Работницу. Персоль.
В этой персоли что-то от соли.
Персоль едка и безжалостна к людям.
Персоль сатирична.
Я начинаю учиться сатире и ядовитости, я извращаюсь.
Это жизнь меня учит смеяться.
Иногда не по делу.
Но всегда для защиты.
Персоль — мой учитель.
Я читаю Библию для верующих и неверующих.
Мне все кажется правильным и остроумным.
И что за невежды верят в Бога — думаю я, —
Когда так много несостыковок в Библии этой?
Как ловко автор смеется над тем, кто носит имя Христа.
И много-много эротики. Как в Кама-Сутре.
Но слова этого я не знаю. Пока.
Но знаю, что есть Саваоф, про Ветхий Завет и Новый.
Спасибо автору, атеисту. Я все узнала про Бога, и ОН,
                             которого не было, плавно вошел в мою жизнь.
А утром опять — пионерская зорька.
И бабушкин чай.
И кусочки яблок с таблетками.
И за окном — снегирь.
И радостно очень, что мне не идти в школу.
И странное чувство от камня, от температуры
                                                          на всем безграничном теле.
Но в промежутках, когда становится легче, я завожу
                                                                 мелодию белых часов.
Часов из слоновой кости.
Снова и снова.
Под колокольчики стройно танцует, привстав на пуант, балеринка.
Это мелодия детства.
Потом иду по морозу домой.
С мамой за ручку.
И вдруг понимаю, что я живу не впервые.
Что путь по снегу домой — отрывочек новой жизни.
А опыт прошедшего смутен, но ощущаю себя
                                                                     пожившей и мудрой.
А мне 7 лет.

Поэтоград № 2, 2010


ДОЛГИЙ ПУТЬ

* * *


Запахи смога, полыни, секвоя
В супе с котом,
непроваренном, временном.
Это все выдумки Оле Лукойе
С пестрым зонтом,
На Таганке потерянным, –
Жизни заторканной на субмарине
Комнаты.
В шторах – в твоей синеве.
Зонтик был куплен
В осеннем Берлине.
А заблудился –
Где-то в Москве.
В парке, в метро,
На распаренной улице...
Эта примета – отнюдь не беда:
Как бросишь монету,
Чтобы вернуться,
Чтобы вернуться – но только куда?


* * *


Коммунальная кухня.
Капелла. Храм.
Четыре яруса длинных.
Стул перед белой стеной,
Мухи и куча мусора.
Но близкие люди летают вместе,
А в полдень
Хочется всем полетать.
Под звуки Масне,
Пересечения запахов,
Воспоминаний.
Хочется вылететь через дыру в потолке,
Крепко сжимая в ладошке ладонь твою.


* * *


Это не моя тоска, не моя грусть.
Душа чужая живет во мне
И кричит от боли.
Чужую боль запиваю кофе со сливками
Без пяти девять утра.
А моя – на дне чашки.


* * *


В суете городского болота
На твоем одиноком пути
Вдруг возникнет небесное что-то,
От чего невозможно уйти.
И от этой неведомой грусти
Будет в мыслях твоих кавардак.
А потом понемногу отпустит.
А потом будет снова – никак.


* * *


Когда тебя берут за руку
И ведут по длинному коридору в никуда –
Становится страшно.
Но страх перекрывает нелогичное
в данной ситуации
чувство... нежность.
Нежность убивает страх.
Тебе не хочется спасаться.
Ты смотришь в себя.
Ты кажешься себе идиоткой.


* * *


Как жаль, что я не Голиаф,
Он был и крепок, и спокоен.
Мой ангел спрятался за шкаф,
А я одна – не в поле воин.
Никто на помощь не придет
Дурной овце по кличке Долли.
Мой ангел спит и водку пьет,
А я одна – не воин в поле.


* * *


чистилище круГОМ и КРУгом
из-за напрасной маленькой надежды,
а дальше – всяк оставь ее, входящий,
где сумерки и нечего терять,
но кажется, что там-то будет легче...


* * *


Все как обычно.
Пасторальный денёк
Возвращается в ту хижину,
В те хоромы, в те палатки.
Только все исследовано
Вдоль и поперек.
И не осталось загадки.
Буду пеплом расплюснутая,
Тем паче – коньяком.
Палец прижатый –
На пульсирующую еще аорточку.
Лежу распластанная
И как перед Богом – голышом.
А солнечный зайчик
В ладони проклятой
Вырывается, уплывая в форточку.


* * *


В холодильнике пиво кончается.
Жарко и душно.
Мои чакры раскрыты.
И пьет он из них – сколько нужно.
В одну реку не входят дважды.
Уйду – и умрет от жажды.
Или выход найдет срочный, –
Другой разыщет источник.
А нем вода – ни жива, ни мертва.
Не все коту – масленица.


* * *


Судьба вершила долгий путь
И повторяла, утешая,
Что, может быть, когда-нибудь
Я испытаю прелесть рая.
Судьба клялась: не подведу,
Заботясь о насущном хлебе,
И я уже была на небе,
Ещё не побывав в аду.


* * *


Видеть то, чего нет во мне;
Изгибы изъянов хитрости,
Превосходящей хитрость химеры.
Маленькая перламутровая пуговица,
Никому не нужная и вышедшая из моды,
Была когда-то раковиной, в которой плавала
жемчужина.
А жемчужину выдрали и раздолбали в пыль, в порошок.
Необходимо
Срочно пришить перламутр к рукаву пиджака,
Повторяя в сонном бреду, что так, вероятно, красивей.


* * *


Когда придёшь ты, одинокий, в этот мир,
Не многим пожалеть тебя назначено.
Ты их не растеряй.


* * *


Замечаю каждую мелочь.
Соринку в глазу у себя и других.
Желания.
Скрытые тайны.
Плацебо эффект –
Пустышку, которая лечит на время,
А дальше…


* * *


Е. С.

Не тяготило молчание – вето
На поэтический иконостас.
Долгие годы бок о бок с поэтом,
С Музой чужой, разлучающей нас.
Расположившейся в креслах метрессой.
В том ли беда, что в сетях ремесла,
Я не считала себя поэтессой.
Просто любила, дышала, жила.
Даже теперь не нужна мне обуза –
Рифмосплетения металлолом.
И понапрасну воскресшая Муза
Повелевает не думать о нём.


* * *


если ты не понарошку
полюбил меня милашку
я тебе сварю картошку
я тебе зашью рубашку

если сделаешь подножку
я не дам тебе поблажку
я тебе зашью картошку
я тебе сварю рубашку


НЕ КЛАНЯТЬСЯ ЗАКРЫТОЙ ДВЕРИ

* * *


В Шарлоттенбурге — сиплый сплин,
Дождем промытые недели.
Двуликий Янус — мой Берлин,
Стремящийся достигнуть цели.

Снимая плащ времен былых,
Бахвалясь плотью городскою,
Рукою правой бьет поддых
И гладит левою рукою.

Кивнешь с грехом напополам —
Ответишь городской гримасе.
Но будет снежно на Кудамм
И нежно на Фазаненштрассе.

Дети Ра № 4, 2004


Дома греют стены

* * *


Опосля обеда
Рысью удалой
На Покров уеду
Я к себе домой
Пусть не пахнет сеном —
Сонным этажом.
Дома греют стены,
Дома хорошо.
Так в краю истерик,
Грусти, мятежа
Обретает берег
Русская душа.


* * *


В обстановке идиллии
Осеннем похмелии
Кукольных зданий иных простраций
С сумасшедшей Офелией
Ровно в двенадцать
На Ангере в Эрфурте встречусь
У Офелии день откровения —
Перерождения в прежнюю
Ту из Рассказова*
А Гамлет такой идиот
Он не помнит о ней
И не знает молитв
И она в отместку
Уничтожит о нем мемуары


* * *


Ну что, старуха,
Подожди субботы.
Окрепни, дура, в жизненной борьбе.
Добудешь скоро классную работу,
По всем счетам оплатится тебе.
И влюбится как будто по задумке,
И будет ждать на Кремерском мосту
Пузатый дядька с диделем на сумке,
С тюрингскими колбасками во рту.


* * *


Почти совсем забытый мной
Насыщенный духовным хлебом
Летал мой Ангел золотой
Под веймарским холодным небом
В закате солнечных лучей
Легко поднял меня из праха
Надежд
И в памяти моей
Запечатлелось слово
Machen
Прелестных идольских сетей
Не слишком опасалась
Ибо
Хранил
И в памяти моей
опять возникло слово
Lieben
Не научилась лишь прощать
Когда не раскрывая тайн
Он наложил на лоб печать
Мне
С упованием
Verzeihen

Дети Ра № 11 (73), 2010


ОСЕННИЕ СОНЕТЫ

* * *


В температуре и бреду
Я выхожу из дома в среду.
Цветок в сиреневом аду
На подоконнике соседа.

За занавеской — звучный бал.
Компотом запивает гренки
Нерасчленившийся скандал
С обратной стороною стенки.

Наш пожелтевший городок
От грусти гордо умирает,
Старик, согнувшись в колобок,
С асфальта листья выметает.

И вновь заигрывает с тучей
Октябрь осени падучей.


* * *


Октябрь осени падучей
Промазал в выборе страстей.
Монументальность грозных сучьев
Не пробирает до костей.

Отверженность оконной ниши
Сроднилась с отроком-отцом,
Ютятся голуби на крыше,
Но к нам не залетают в дом.

И ты, к стеклу прижавшись ухом,
Вобрать захочешь звуков твердь.
Ревет на улице старуха, —
Октябрь не посылает смерть.

И осень вторит ей в бреду,
Желтухой корчится в саду.


* * *


Желтухой корчится в саду
Пропахшая свинцом планета.
Как ложь последнего завета
С Христом и дьяволом в ладу.

С улыбкой иссиня-зеленой,
Прожженный хитростию бес,
Она прикинулась влюбленной
И брошенной во тьму небес.

Ракета смутная над ней, —
Стальной и вязкий суховей —
Описывает круг летучий,
Сплетая атомную сеть,

И так мечтает полететь
Шиповник мокрый и колючий.


* * *


Шиповник мокрый и колючий
Притягивает воронье,
Гудит антенна-острие,
На шпиль нанизывая тучи.

И ветер, заострив копье
Об электрические вены,
Пронзает мокрое белье
Бессовестно и вдохновенно.

Осенние неперемены!
Все те же вечера вдвоем,
И, подступившим октябрем,
Разграбленные гобелены

С деревьев в палевом лесу.
Едва дыхание несу.


* * *


Едва дыхание несу.
Нехватка кислорода — совесть.
Держу в ладонях на весу
Разбившийся о камень поезд.

И снова — травмы пополам,
И равнодушный дождь за ворот.
О, этот круговой бедлам —
Пьянящий, разводящий город

По самым разным городам.
Гороховый супец отменный
Сварю на кухоньке-вселенной,
Хвалу творителю воздам,

Смотав в клубочек небо-сине,
Запутываясь в паутине.


* * *


Запутываясь в паутине
И Вседержателю грубя,
С рожденья неба и отныне,
Мой милый, я люблю тебя.

И так мечтаю стать богиней,
В себе плебейку истребя,
Замешанного на полыни,
Мой милый, я люблю тебя.

Кого преследуют доныне
В мечтах степные табуны.
Кого прельщает речь луны
И солнца в призрачной долине.

И так спокойны наши сны,
Как короли на гильотине.

Дети Ра № 1 (75), 2011


НА ЭКРАНЕ НОЧНОГО БЕРЛИНА

* * *


Предрассветная музыка «олди»,
А за музыкой — блеф, смехачи.
Твой Берлин просыпается в полдень.
Твой Берлин оживает в ночи.

Предначертанной стенки картина —
Как сует на двоих дележа —
На экране ночного Берлина
С восемнадцатого этажа.

Стенки нету. Растаяла. День же!
Ты в семейном погрязла борще.
И тебя будет меньше и меньше
В том Берлине. Да и вообще.


* * *


Каждому — в нише, —
Гоже не гоже.
Надо быть выше,
Надо быть строже.
Спесь неуемно
Мечты накаляла.
Каждому — стремно,
Каждому — мало.


Засыпаю...


Я почти отрубилась от дел и от лир,
И в окошке застывшего кадра
Улетает Алиса в обманчивый мир
Светотени, бурлеска, театра.

За Алисою — вся королевская рать,
Ей всегда порезвиться охота,
Мне осталось Алису всего лишь догнать,
Чтобы вычислить скорость полета.

Почесать за макушкой, проникнув в обман,
И за ушком — котяру чеширского,
И уснуть под журналом «Сибирский шаман»,
Ошалев от шаманства сибирского.

Берлин-Прага


* * *


Какие недуховные стихи!
В картинках каверзности ушлой, тошной, прошлой.
Вплетаешь в фенечки словесной чепухи
Элементарные сюжеты жизни пошлой.
К обеду, обрабатывая блог,
И сдерживаясь, избегая мата,
Напишет Бог, глазея в свой бинокль:
«Вы все еще тинейджеры, ребята».


* * *


Печальные, как дети,
И в музыке сакральны,
Они живут в инете
И оба виртуальны.

Отлитые из меди
И зигмундовских снов,
Им нравятся медведи
С далеких островов,

Спешащие по кругу
Там, где планеты вертятся,
Они семья друг другу,
Но никогда не встретятся.


* * *


Выстроить гуськом в монтажный ряд
Памяти стандартные нарезки:
«Старбакса» горячий шоколад,
Полуночной дочки эсэмэски.
Скованность моя во взмахе век, —
Встретились, не ссорясь и не споря.
Запахи кармических аптек,
Аромат космического моря.


* * *


За поворотом — несчастные дети.
В полной растерянности
Возвращаются с речки.
Они растеряли любовь
К золотой рыбке.
Которая их подвела под один
Знаменатель.
А каждому надо было свое,
По заказу.
Из рыбьих хорум
И из рыбьего каталога.
Но рыбка сказала:
«Вы все для меня едины».
А это лишь значит,
Что тварь никого не любит.
А в пене морской
Притворялась, гадюка,
Теплой.
И била хвостом по воде.
Оказалось, щучьим.
Несчастные дети
Получат от рыбки
(каждый)
Воздушный баллон,
То есть шарик.
И взгляд прощальный.


* * *


Мне подсказан был этот стиль
Еще в раннем детстве.
Стиль, который Карнеги
Посчитал бы хамским,
Сплюнув через левое плечо.
Он сказал бы: «По этой девочке
Плачет музей амстердамский.
Или похуже чего еще».
А если уж музей — то не Тюссо, конечно.
А тот, который в Праге, у Карлова моста.
Зайдешь туда, ужаснешься,
И шок останется кромешный.
Слетишь по ступенькам
Прямо в сувенирные места.
Углубляясь в себя,
Перебирая сувениры,
Вспомнишь, что ты уже когда-то
Была на костре.
И на дыбе висела,
И сидела на том устройстве,
Которое втыкало в тебя гвоздь,
Оставивший шрам на ребре.
То, из которого тебя высекли,
Вырезав одно ребро у него.
А теперь ты устроилась
На своих выселках
И заедаешь крем-брюле пирогом.
А то, что украла,
Загнав в спамы,
В случае чего — решила стереть.
Порыдаешь на плече у мамы —
И станет легче.
И даже не захочется умереть.
Мир улыбнется тебе
Сквозь недоверстанные журналы,
Но это улыбка Джоконды, —
Растворится в сети.
Ты подумаешь, что ничего не поделаешь.
И даже если давно устала,
То тебе ещё идти и идти.


* * *


Исследуя пороги боли чужой,
балансируя на грани ступенек,
Можешь свалиться с лестницы,
Прямо на мраморный пол
Души, попытавшейся
Мрамором греться.
Ударишься так,
Что вставать будет тяжко,
С переломанным нежным ребром
У подвздошной пазухи.
Ребро твое — вывод,
Смешавшийся с прерванным
Вздохом,
Из которого Еву
Создать не удастся,
Не-до-воплощенность момента
лишь в том,
что до Евы уже не добраться.
А ты повторяешь:
«Не жалко».
И пальцы в крови на ребре.


* * *


Не до трепета больше,
Не до
Осторожности,
Чтобы всласть коготку
Поцарапать невежд.
Маета неприятия
И невозможности
Отпивать по глотку
От бадяги надежд.
Балансировать на
Обреченности кантике,
Чтобы чью-то любовь
Ощутить сгоряча
Карамельки остатком
На скомканном фантике,
Опускающемся
В па-де-де от плеча.


* * *


Насобирала
камешки
на море
куриные божки
так много
и находила все подряд
15 штук
потом
сказали мне
что даже и один найти
большая редкость
А в заключение
попался камень
в форме сердца
потом забросила куда-то
все морское
а отыскала
только что.


* * *


Я ступала туда
Легко. Но где ты был?
Южный ветер вчерашний,
Будто музыки шорох.
Лета — спутник планеты
Юпитер
Тайно мне посылала сигнал.
Ева на подоконнике
Бога ждала,
Яд держала в руке.
Отключалась от
Быта, лицо протирала.
Истребляла себя
До судного дня.
А я и не знала,
Ей-богу, что
Радостно ей
Умываться бессмысленной влагой
Неудавшейся
Деланной жизни.
А что там сегодня в кино?
Но и там, как ни странно,
Любовь.

Дети Ра № 2 (76), 2011


МОИ СТИХИ

* * *


Вырубить громкость у телека.
Люди без звука приятней.


* * *


И скорбь в кресте,
И утешенье.


Сон


Я встретила тебя во сне,
Чтобы сказать: «Ты снился мне».


Мои стихи


Вот были бы меньше горошины,
Тогда бы и были хорошие.


* * *


С недозрелыми глазами
Мы живём как наяву.
Недозрелыми мозгами
Уповая на судьбу.
И становится проклятьем,
Как её ни славословь,
В лето нашего зачатья
Недозрелая любовь.


«человеческий фактор».


Было очень мило.
Жила — как умела.
Ввысь не вспарила,
Вниз не захотела.
Делала глупо.
Смотрела умно́.
Иногда мечтала
Выпрыгнуть в окно.
Тили-тили тесто
Жених и невеста.
Запивали квасом
На честном миру.
Где мое тесто?
Где моя каста?
Где мое место
На этом пиру?


* * *


У кого-то
Разрыв
Или может быть —
Около.
У кого-то
Любовь
К многодетному
Соколу.
Нет на ком-то
Креста
За улыбкой
Коварною
Для кого-то
Мечта
Оказалась бездарною.
Для кого-то
Семья
Вне пространства и времени
Где мучительно я
Разрешаюсь от бремени.

Футурум АРТ № 2 (27), 2011


Верлибр



О ТОМ, ЧТО БЫЛО

* * *


И от неё одиночеством веет
Рассказы о том что было
Когда издавалось то что не так
Издавалось
Как будто бы в этом
Весь смысл
Ее филигранной жизни.
В дыму пустяка
Сигареты потухшей
В приливе рассказа
О…
Не о том
Что действительно важно
Два кресла
И галерея пуста
Без картин
Случайно внесенные стулья
С помойки турецкого Веддинга.


* * *


Бог нажал на делит
И цивилизация оказалась
В помойном ведре
Божественного компьютера
Исчезла с монитора
Ночного неба
Упала в черную дыру
Всевышних отбросов
Перехода в небытие
Или бытие иного свойства
Но никто из нас не заметил этого
Как жили так и жили
Бог удалил на своей божественной голове
Один волосок нашу цивилизацию
И даже не почувствовал боли
Бог думал о боли в сердце
О том что все относительно
Как он когда-то внушил это
Эйнштейну
А сердце
Центральная Вселенная
Периферийного мироздания
Судорожно пульсировало
Перед божественным инфарктом
А может
Бог работал над задачей
Соединить два мира
Духовный и материальный
Ведь те в духовном
Не знают вкуса апельсина
А в материальном
Так легко
Забывают друг друга
И была цель
И были средства


* * *


Сегодня сказали,
Что оказывается
Нельзя стареть.
А то потеряют
Интерес к тебе
Пасущие тебя
И тогда ты и сам
Будешь постепенно
Терять здоровье
Радость и талант.
И никто не станет
Стоять
В изголовье
Стареющего


* * *


В школе ангелов
Учат ругаться матом
Но не все понимают
Этот язык
Ангелу очень сложно
Произнести
Нехорошее слово
И даже жопа
Артикуляция ангелов
Весь звуковой аппарат
От уха до рта
Невосприимчивы
К этим звукам
Как европейцы
Невосприимчивы
К звукам далекой Азии
Но это умение необходимо
Посланникам Божьим
В обществе диких людей
А также зверей
Которые воют по-волчьи
И не понимают
Другой язык
Иногда
Ангелы затыкают уши
Пальцами или наушниками
Чтобы не слышать воя
Но слушать приходится все равно
Чтоб небесные мата уроки
Не пропадали зря


* * *


Когда тебя берут за руку
И ведут по длинному коридору
В никуда
Становится страшно
Но страх перекрывает
Нелогичное
В данной ситуации
Чувство
Нежность
Она убивает страх
Тебе не хочется больше
Спасаться
Ты смотришь в себя
Ты кажешься себе ненормальной


* * *


Дни бывают:
Злые
Нежные
Ироничные
Плаксивые
Жестокие
Умные
И глупые
Дни бывают:
Грубые
Смешные
Талантливые
И бездарные
Дни бывают:
Поэтичные
Проникновенные
Скучные
И отвратительные
Дни бывают:
Любящие
Сладострастные
Ненавидящие
И невыносимые
Я даю дням своим
Проникнуть в меня
Чтобы слиться с ними
В гармонии единства


ВО СНЕ


Мы хотели улететь
Мы ждали самолета
Но ты отказался
В последний момент
Я улетела одна
В самолете я выпила воду
И оттолкнула
Флиртующего соседа
Я стояла над пропастью
В ряду людей
Между двумя
Священниками
Православным
И католическим
Шла литургия
И все смотрели
В пропасть
Я тоже
Я ночевала в бункере
Под землей
Со мною был смотритель
А наверху началась война
Но люди не очень боялись
Я вышла из бункера
Зайти в кафе
Узнать в чем дело
И что говорят по радио
Но всем было все равно
Все пили и веселились
И никто ничего не знал
Кроме того что бомбили где-то
А где…
— Но ведь это же наша Россия, — сказала я, —
Почему же вам все равно?
На меня посмотрели
Вот идиотка!
И продолжали пить


* * *


Где пересекаются параллели?
Но только не
В четырехмерном пространстве
А там где нет ни пространства
Ни времени
Там где бывшие параллели
Сходятся в точке единой
А на земле
Можно послать друг другу привет
Или пожалуй что на фиг
Или на небо за звездочкой
Имея в виду тот же «нафиг»
Только с более дальним прицелом
И красиво снабженный
Метафорой
Сны параллельные
Метареальны
Напичканы спутанной чепухой
Субстанцию нежно избавленную
От чепухи
Можно сложить в гранат
С ячейками зерен
Где каждому — свое место
Где все так похожи
И все в одном
Если избавиться от чепухи
Через которую не пробраться
Сознанью
К мирно лежащему на столе
Гранату
Будет блуждать по кругам
Сознанье
Запутанных истин
Переплетенных неясной надеждой
Которую — всяк входящий
Оставь
Чтоб встретиться в параллелях
Там где оставь — еще даже дальше
От параллелей земли
Где параллели еще существуют
А там где оставь — уже ничего
Даже самих параллелей
Земля! Золотая моя серединка
Отправная точка то вверх, то вниз
Паденья и взлета
Математический замок
Запущенных параллелей
С неразгадкою пи-генерейшен
Помешавшегося на полетах
И не стремящегося обратно
На землю
Забывшего напрочь о том
Что соки берут от земли
Чтоб взлететь не во сне


* * *


Спотыкающаяся
Через слово
Дикторша
Как наша любовь
Застрявшая
На легком
Слове
«Вместе»
Диктует свое
Вены ее
Электрические
Провода
Вскрытые
В небе
Ванне
Знакомых ангелов
А кто-то сверху
Четко и без запинки
Истинный профи
Отбарабанит
Судьбу


* * *


Когда ты боишься меня
Размножаешься сразу
На множество разных частиц
Обещаний предметов людей
Когда ты боишься меня
И света дневного солнца
Ты превращаешься
В мима
Спешащего мимо
Не бойся
Что я обезврежу тебя
Тихим словом
Почти что неслышным
Что вдруг прикоснусь полноправно
К тому
Что не стоит
Желаний моих
Ты не лучше
Того что уже испытала
И я не ловец на мармышку
Спешащих куда-то дельфинов
Прибившимся к стаям своим


* * *


Ильзочки с палочками Коха
Мучили меня
Туберкулезным кашлем
В мое лицо
А ты Спаситель
Отводил глаза
В сторону
Или говорил им:
Кашляйте громче
У неё иммунитет


* * *


Полтергейст
Швырялся посудой
Ломал замки
Подменяя ключи
Врубал струю
Холодного душа
Вместо горячей воды
Перевертывал стулья
Обрушивал файлы
При этом
Все время пел
И смеялся в лицо
А намаявшись за день
Он спал у меня в ногах
Обнимая лапкой


* * *


Когда придёшь ты одинокий
В этот мир
Не многим пожалеть тебя
Назначено
Ты их не растеряй

Дети Ра № 11 (85), 2011


У ОКНА

* * *


Это не нож
это слово бьет
не успокоится дождь
льет
в нашей дилеме
пряник — плеть
я подключенная к теме
сеть
в этой сети и твоей горсти
я размозженная до
кости
точки последней
любви дурной
мне утонченной своей рукой
не дотянуться
ни в ад ни в рай
я воскресаю
прости
прощай


* * *


Пирамидальные тополя
дотягиваются до моего десятого
старый Марцан в стороне
с булыжниками улицы
и поющей ровно в девять кирхой
зажатой с двух сторон
спальным районом
в котором так хорошо спится
самолеты
гудящие по одной и той же
тропе
над крышей дома
жизнь
как на невидимом фронте
под постоянным прицелом
солнца и звезд
намеревающихся зайти в гости
и подпалить тебя изнутри
когда-то и я
пролетала над своим домом
не замечая сверху тополей
звук трамвая
связавшего меня с обителью
через одну остановку
в которой только-только
все начинается
мне надо спешить
уходить в дела
в понедельник
а я стою у окна


* * *


В домах моих лампы не гаснут
зеркала отражают
зеленый свет
открывая пути
в зазеркалье
параллельного мира
но даже на красный
спешила туда
твоей любопытной Алисой
теперь я хожу к тебе редко
в гости
а ты меня ждешь и тоскуешь
наверно
а может и нет
очень трудно найти компромисс
в любви нереальной
из зазеркалья
ты стараешься мной управлять
а я ухожу все дальше от зеркала
дальше
от Алис и от кроликов
и королев с королями
я ищу себе новую книгу
там где можно коснуться рукой
чьей-то теплой руки обычной
а у королей зазеркалья
холодные лица и руки
я люблю тебя, ты жестока ко мне —
скажут из параллельного мира
припасая меня
для игры
в крокет.


* * *


Где жизнь проходит мерно не спеша
Где будущность на кончике ножа
Где калием пропитана душа
Цианисто
Где по ночам
Подушками примят
Но как эфир невидимый
Сквозь них
Выходит из души стихами яд
Трансформа панацеи для других —
Там благостно

Футурум АРТ № 4 (29), 2011


Дистихи



МЕЖДУ ДЕЛОМ

* * *


Любить тебя за то
Что не был рядом


* * *


Незрячий крот
В Дюймовочке ошибся


* * *


Я не считаю
Что считать не стоит


* * *


Я рассчитала
Что расчет полезен


* * *


Стихи диктуемые местью
Не получаются хоть тресни


* * *


Не может быть того
Что быть не может


* * *


Что вскользь и между делом —
Останется в веках


* * *


И в словах этих не было смысла
Кроме чьей-то души


* * *


Смысл только в том
Что мы друг друга любим


* * *


Я встретила тебя во сне
Чтобы сказать: ты снился мне


* * *


Любить без мысли и без смысла
За то что раньше не любил


* * *


Зачем попёрся снова на зеленый
В районе самых красных фонарей?


* * *


Сизифов труд
Приятен лишь Танату


* * *


Нищему как-то из жалости деньги дала
И оказалось — с тех пор я ему должна


* * *


Вырубить громкость у телека
Люди без звука приятней


* * *


К двери спиною не сидят
А то схлопочешь по феншую


* * *


Рыба гниет с головы,
Хвост обвиняя в болезни.


* * *


Прощаешь девяносто раз
но наступает девяносто первый


* * *


Можешь каждое утро спешить на работу,
Уверять, что однажды до счастья с тобой доживем.
Золотые костры отгорели в субботу,
Пепелище засыпано медным дождем.

И не знаешь, кого бы позвать на подмогу,
И от боли потерь цепенеет в груди.
Но спасибо за то всемогущему Богу,
Что тебе только 30. И все впереди.
Что тебе только 40. И все впереди.
Что тебе 90. И все впереди.

Дети Ра № 12 (86), 2011


ЧИСТЫЕ ОКНА

* * *


Чистые окна
чистые деревья
чистая память


* * *


В домах моих лампы не гаснут
зеркала отражают
зеленый свет
открывая пути
в зазеркалье
параллельного мира
но даже на красный
спешила туда
твоей любопытной Алисой
теперь я хожу к тебе редко
в гости
а ты меня ждешь и тоскуешь
наверно
а может и нет
очень трудно найти компромисс
в любви нереальной
из зазеркалья
ты стараешься мной управлять
а я ухожу все дальше от зеркала
дальше
от Алис и от кроликов
и королев с королями
я ищу себе новую книгу
там где можно коснуться рукой
чьей-то теплой руки обычной
а у королей зазеркалья
холодные лица и руки
я люблю тебя, ты жестока ко мне —
скажут из параллельного мира
припасая меня
для игры
в крокет.


* * *


Где жизнь проходит мерно не спеша
Где будущность на кончике ножа
Где калием пропитана душа
Цианисто
Где по ночам
Подушками примят
Но как эфир невидимый
Сквозь них
Выходит из души стихами яд
Трансформа панацеи для других —
Там благостно


* * *


Свет затерялся во тьме
А тьме не дано затеряться
Если только в самой себе


* * *


Направо и налево разделит нас Господь
и если будем в разных половинках
то остается только виртуал


* * *


Чистые окна
чистые деревья
чистая память


Рецензия на книгу Евгения Степанова «Среда обитания». Книга иронических стихов и литературных пародий






М.: "Издательство Евгения Степанова", 2016


Вряд ли Евгений Степанов выступил в новом амплуа, издав книгу иронических стихов и литературных пародий. Ирония и юмор всегда сопровождали его творчество, и это касается как стихов, так и прозы. Недаром именно поэт-сатирик Александр Иванов, один из самых известных пародистов бывшего Советского Союза и бессменный ведущий передачи "Вокруг смеха", дал Степанову в 1992 году рекомендацию для вступления в СП Москвы. Он же отозвался о версификации Степанова так: "Необычные стихи, интересные, ни на что не похожие". Юмор и сатира в литературе направляются, как правило, на какие-то негативные явления и пороки, но не в себе самом, а в ком-то другом. Своя рубашка, как говорится, ближе к телу, в своем глазу мы и бревна не увидим, зато заметим соломинку в чужом. И тех, кто мало знаком с творчеством Евгения Степанова, может удивить, что острый меч его слов обращен, прежде всего, против себя самого. Это то, что касается иронических стихов.
Вторая часть книги включает пародии, и о них мы поговорим отдельно. Отличительная черта Евгения — это взыскательность к себе как к литератору. Он много раз переписывает свои труды, улучшая качество текста. Нередко, особенно в последнее время, под его стихотворением можно увидеть две даты, разделенные годами. Это означает, что стихи, написанные ранее, не оставляют его в покое, призывая к бесконечной работе над словом. Чрезмерная требовательность к себе и снисходительное отношение к промашкам других не позволяют заноситься и высмеивать собратьев по перу, прежде чем не посмеяться над самим собой. Степанов ни в коей мере не отделяет себя от своей "среды обитания", органично вписываясь в нее и осознавая все ее творческие проблемы. Самокритики ему не занимать, но нужно иметь определенную смелость, чтобы — пусть даже в шутку — именовать себя не очень-то лицеприятно. И пусть мы будем считать, что это не совсем он, а его лирический герой.

Вижу эти грустные ухмылки.
В чем-то я действительно лопух.
И в башке, как водится, опилки.
Я почти такой как Винни-Пух.

Я живу, как мне велит природа,
По любимой я схожу с ума.
Я хочу, как Винни, бочку меда,
Получаю килограмм дерьма.

Что-то невезучий я с пеленок,
И друзья наносят много ран.
Пятачок — хороший поросенок,
Но порой опасней, чем кабан.

Жизнь непостижима точно бездна,
Но мудра как добрая сова.
Я хочу, чтоб кто-то безвозмездно
Мне сказал хорошие слова.

Вот так его ирония заканчивается серьезными жизненными выводами, часто не менее самокритичными. Лучшее (по-моему) движенье — / Это не движенье, а привал. / Лучшее мое стихотворенье / –То, что я еще не написал.
Ирония Степанова психологична. Ведь если в жизни случается разочарование, разрыв отношений, обида, то лучший способ стряхнуть с себя негатив и восстановить утраченный покой — отпустить ситуацию, посмеявшись над ней. Евгений вполне освоил этот прием, а поэтическое мастерство помогает ему в этом. Результат такой сублимации становится интересен не только творцу, но и тем, кто прочтет эти стихи. Кого-то они живо коснутся и помогут обрести себя заново, взглянув на происходящее не так трагично. Ведь чувства у всех людей похожи, как и проблемы, с ними связанные. На себе, конечно, круг смеха Степанова не замыкается, иначе это было бы странно — бичевать только себя одного. Как редактора и издателя его ирония касается литературных типажей, как гражданина — социума и быта, как мужчины — женщин (но тут, правда, больше влюбленности и восторга, даже в "смешных" стихах).

Трон обглодала крыса.
Мозг схавала попса.
Не ссы, лиса Алиса,
Уйдем в леса.

Уйдем в леса тамбовские,
Прокормят нас они.
Ведь мы с тобой таковские,
Что сможем жить одни.

Не зря ж мы говорили о
Любви и чудесах.
Я верный твой Базилио,
А ты моя лиса.

Во второй части книги — литературные пародии на известных и не очень известных поэтов. На тех, кого Степанов знает и знал лично (Евгений Евтушенко, Владимир Костров, Кирилл Ковальджи, Данила Давыдов, Константин Кедров, Евгений Лесин и другие) и на тех, с кем он не знаком, но строчки которых показались ему достойными пародий. Литературовед и филолог-классик М. Л. Гаспаров писал, что осмеяние может сосредоточиться как на стиле, так и на тематике. По характеру комизма пародия может быть юмористической и сатирической. Даже если пародии Евгения Степанова содержат элементы сатиры, и он утрированно представляет стихотворение в комическом виде, то его подход к авторскому самолюбию остается довольно бережным. Помимо таланта стихотворца Евгений Степанов обладает еще безупречным чувством юмора и меры, а также литературным вкусом. Для пародиста важно представить пародию так, чтоб не перейти на личности, не нарушить границу дозволенного, за которой следует не смех, а оскорбление. Тем не менее, даже написанные в такой "бережной" плоскости, пародии Евгения Степанова бьют не в бровь, а в глаз, четко выявляя второй план. Несуразица, нелепость или погрешность в каком-либо поэтическом тексте не смогут уйти от внимания такого мастера, как Степанов. Этому способствует его редакционно-издательская деятельность, наметанный глаз. Надо еще отметить, что в этих пародиях нет ни желчи, ни злости, что тоже говорит о литературном качестве.
Один из талантливых современных пародистов Евгений Минин, написавший предисловие к этой книге, объясняет отношение Степанова к пародии. Не обижаясь, а только радуясь, если пародии пишут на него самого, Степанов приветствует, в том числе, и пародии Минина на себя. В одной из своих статей об этом жанре ("Пародия как PR") Евгений Степанов говорит, что пародия в современном мире выполняет функцию не только литературной критики, но и роль PR. Так, вспоминая свое давнее интервью с Александром Ивановым, Евгений пишет, что на его вопрос, не обижаются ли на мэтра поэты, тот ответил: "Пока вроде нет... Пародия — очень хорошая реклама для стихотворца".
Евгений Минин подчеркивает важность одного момента для пародиста, а именно необходимость найти нужную цитату, на которую будет ориентирована пародия. Он видит это бесспорное умение и у Степанова. Напоследок приведу пример пародии из этой книги на Аршака Тер-Маркарьяна, уверенно сравнивающего себя с Лермонтовым.

      ГЛУПЫЙ ПЕРЕЖИТОК

Мы, таланты — Лермонтову ровня,
Потому что жизнь в запасе есть!
          Аршак Тер-Маркарьян

Есть у нас в поэзии сыновня
Нежность и огромный интерес.
Мы, таланты, Лермонтову ровня,
Может, даже Пушкину А. С.

Чувств у нас и смелости избыток,
Скромничать? Какого же рожна?
Скромность — это глупый пережиток.
Скромность в литпроцессе не нужна.

Наталия ЛИХТЕНФЕЛЬД