Белое

Из загона белого, промёрзшего
Выбежали белые барашки.
Разбросали ледяного крошева
И по небу носятся, дурашки.
Друг за дружкой мчат как угорелые
С хохотом и криками шальными,
И летят вокруг ошмётки белые
Мелкими кусками и большими.
Накрывая мокрые машины,
Засыпая сонные дома,
Разбивая тусклые витрины,
Белая бушует кутерьма.
Под ногами грязь хрипит простужено
(Тоже где-то белая отчасти).
Ветер воет, будто кот разбуженный:
Вот какое выбелено счастье!
Облака-барашки разогнались,
Обгоняя в небесах друг друга,
А потом вдруг весело умчались
На другой конец большого луга...


Голубые холода

Воздух из стекла и стали,
С неба падает звезда.
Вот такие вдруг настали
Голубые холода.
Я сижу ни стар ни молод,
Изо рта клубится пар,
А в окно стучится холод –
Предлагает свой товар.
Ветер плачет, ветер воет,
Дождь и снег идут стеной.
Всё стеклом опять покроет
Этот холод вековой.
Попритихли где-то птицы,
Им опять не повезло:
Холодами расплатиться
За июньское тепло.
Небеса молчат слепые,
И как будто навсегда
Нас накрыли голубые,
Голубые холода.


***

...Ну что же, дружище, тебе я, как брату,
Скажу, что живётся мне как-то неловко.
Хоть в банк каждый месяц приходит зарплата,
Её пожирает большая страховка.
Здесь ты без "колёс" – ну почти как букашка,
С работы домой и везде – на машине.
А в офис ходить нужно в свежей рубашке
(Но можно носить без носков мокасины).
Здесь женщины в массе своей некрасивы,
Зато энергичны, упрямы, жестоки,
А их мужики, хотя внешне спесивы,
Внутри все напуганы и одиноки.
В метро познакомиться – верх неприличия.
Здесь люди читают не книжки – iPod-ы.
Улыбкой скрывают своё безразличие,
Как новой одеждой увечья урода.
Здесь летом жарища не кончится ночью,
И лето проходит тяжёлым дурманом.
Я здесь по прохладе соскучился очень.
Уехать на север мне не по карману.
Да ладно, чего уж теперь горячиться!
Я сам себе выбрал среду обитания.
Сегодня конфеты, а завтра – горчица.
К чему приведут все мои причитания?
Ну что же, дружище, пора закругляться:
Пока на столе не остыла работка.
Как здорово было с тобой пообщаться!
Но время – сам знаешь, а голод не тётка...


***

Стихи рождаются, как дети,
И зреют до своей поры,
Пока ты бредишь на рассвете
Или в плену ночной хандры.
Горячий лоб, простынки смяты,
Глаза красны, мозги горят...
Высоковольтные канаты,
На землю падая, шипят.
Когда же боль, дойдя до точки,
Пробьёт последний твой заслон –
Тогда, писать закончив строчки,
Провалишься в глубокий сон.


Февраль

И дни как близнецы,
И неба потолок,
И свет отдал концы,
И я вдруг занемог.
И птицы улетели
К далёким берегам.
И до весны – недели,
А в голове – бедлам.
И ветер тупо тычет
B замёрзшее окно.
И я брожу как нищий,
Мне грустно и темно.
И старые качели
В заброшенном дворе.
И редкие капели,
Как солнце в декабре.
И снежные заторы,
И сломан светофор,
Не начатые споры,
Ненужный разговор.
И долгая зима,
И ночь длиннее дня.
И я схожу с ума,
Но мне не жаль меня.


Моя болезнь

Моя болезнь по дому бродит.
Она не прячется, как вор.
Лекарства старые находит
И сбрасывает на ковёр.
Рукой коснётся – и микстура
Становится, как яд, горька.
Ещё махнёт – температура
Подпрыгнет вверх до сорока.
В груди – созвучье разных хрипов.
Из носа – мутная река,
Бацилл чудовищных полипы
Нависли вниз от потолка.
В пустом зеркальном отраженье
Я вижу свой потухший взгляд.
Моя болезнь всегда в движенье,
Она сжигает всё подряд.
А поутру сухим остатком,
Когда уже ни сесть ни встать,
Моя болезнь ослабит хватку,
Чтобы под вечер снова сжать.