И это правильно.
И это —
всем литераторам пример,
как может прокормить поэта
ограбленный миллионер.
Поэт богат стихом, а кроме,
он не имеет ни шиша,
и я готов стоять на стрёме,
с большою сумкой, не дыша.
И даже нашему Союзу,
я б дал награбленного треть.
А остальное всё — на Музу —
обуть, одеть и обогреть.

Моя муза — баба злобная —
Сочиню лишь ерунду —
В тот же час на место лобное
Бессознательно иду!
Ничего тут нет весёлого,
Это муза шлёт сигнал —
Там всегда рубили головы,
Всем, кто ересь сочинял.

Признаться могу я открыто,
стихи наши — просто фигня:
слова в них жестоко избиты,
их били ещё до меня!
Подсказку принять я готова,
не знает ли кто-нибудь тут
места, где за битое слово
два слова небитых дадут?

Все поэты мне стали погодками,
хоть и жили мы в разных веках,
сединою похожи,
                               походками,
вся лишь разница в наших стихах.
Слыша пушкинский говор,
                                             до дрожи я
ощущаю всю ямба красу.
А свои сочиню —
                             Матерь Божия,
уж чего только в них не несу!