Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы



Нина Виноградова

Маленькое время человечье

* * *

Отрезок жизни. Триста грамм варенки.
Все точно взвешено. Мы тупо ищем смысл.
На шелкографии крыла сизоворонки,
в тени сознания не шевельнется лист.
На полу-пальцах ходят сны на ощупь.
Остался на клеенке след стакана
с холодным молоком. И бритвенный станочек
теряет хищность, нежен, как Уланова
в Жизели. Все иллюзии, иллюзии...
Трюмо на ножках, семь слонов, юдоль.
Трясется музыка, как пассажирка в кузове,
щекастое лицо уткнув в ладонь.

* * *

Вся майская сирень — из нервных окончаний.
Утоптан воздух ступнями весны,
прохладными, с прозрачными ногтями,
как длинноногой теннисистки сны.
Ушибы, ссадины, кровоподтеки, тени —
грешат оттенками персидския сирени.
Дрожит коленками сиротка-соловей,
Алябьевым забытый меж ветвей.

* * *

Маленькая вечная любовь.
Маленькое время человечье.
Краткое касанье жарких лбов.
Птичье ДТП, души увечье.

* * *

Марк Шагал летел, летел.
Об Гагарина споткнулся.
И беззвучно пара тел
села там, где ты проснулся.
Их шнурки переплелись.
Из пробоины краплак
выливался, в лязге стали
полоскался алый флаг.
Тесно в черепе Европы:
Пыль барокко, чемоданы
эмигрантов копят копоть,
а не мнившуюся манну.
Свинство. Витебск. Козий бред.
Голубые жилки вздулись.
Косолапый Ганимед
заливает солнцем улицы.

* * *

Сгиньте, цифры! Вернитесь, слова!
В грудь. В грунт. Потом. Потопом,
где мечутся вместе плотва и листва,
и всякая тварь с испуганным оком.
Меня не используют. Сломан радар.
Я не транслирую мысли и волю
издалека, свысока. Мне лишь дан
дар аккумулировать боль.

* * *

Вот скарабеево счастье комочком.
Может, кому-то — грязь.
Но для доброй природы — жемчужина в мочке
уха, чей слух угас.
Лучше — молчи. Лещик или уклейка,
чванно топыря нижнюю губку,
способны пройти через носик лейки
вспять, против физики, логики.
Зыбко, легко — капризы, аллюзии,
Души купаются, как в телевизоре
пива реклама, в темном озере,
восточные души — в плантациях рисовых.
О чем ты, о чем? О том, что болит
у времени сердце — так быстро летит.

* * *

Гололед. Голый лед. Обнаженный. Нагой. Блаженный.
Блестит чешуя неприветливой крыши храма
грудня. Летают. Молитвы шепчут,
читают Онегина за пыльной двойной рамой.

Скользкий контрацептив на родючей земной тверди.
Кого сохранять, когда погибают птицы?
Звук убран, кислородный закручен вентиль,
и некому больше сверху насрать на границы.

* * *

Мне снилось итальянское кино.
Конечно, я не автор. Ретранслятор,
а также зритель. Риму все равно,
какие у груди его сопят зверята.

Прощай, Италия, где не был никогда я
физически. И вряд ли попаду.
Феличита! — ты помнишь, лепетали
их язычки, вареные в меду.

Нина Виноградова — поэтесса. Родилась в 1958 году под Харьковом. Автор многочисленных книг и публикаций.