Куда летят собаки осенью?
А Бог их ведает — куда...
Листочки мимо них проносятся,
дворы, вокзалы, поезда;
и чьи-то лица хулиганские,
и чья-то  — с косточкой  — рука;
милицьонеры, мачо, гангстеры,
старушка меньше узелка;
деревья с бусами дождливыми,
влюбленных двое под зонтом.
Летят собаки в жизнь счастливую,
виляя весело хвостом.
Летят — с репьями и колючками,
с  клещами, с полчищами блох,
и солнце,  розовая булочка,
им дарит позднее тепло.
Их лай заливистый разносится.
Мешает нам с тобою спать.
Куда летят собаки осенью?
Хозяев преданных искать.

Старушка однажды на свалку пришла,
чтоб выбрать диван по душе,
чтоб пели пружины,
как только ложилась,
и мягко качали ее.

Старушка диван наконец-то нашла,
он был чуть постарше ее.
И был он в цветочек,
имел локоточек,
и ножки три штуки имел.

Старушка легонько диван подняла,
взвалила на плечи его,
хоть весил он тонну
и был не картонным,
но ноша не тянет своя.

И крыса, что в этом диване жила,
Подумала: «Ну и дела!»

А был ли в нашей встрече смысл?
Казалось: никакого смысла!
Редактор был угрюм и лыс.
Я радугой над ним повисла.
А он стихи мои читал,
раскладывая их по пачкам.
«Все ерунда, – потом сказал, –
не стоило бумагу пачкать».
В стихах он много понимал,
точнее выражаясь, шарил,
хоть сам напоминал пенал –
пенал с торчащими ушами.
И я всю ночь куда-то шла,
рыдая: «Никакого смысла!»
И радугу свою несла
тяжелую, как коромысло.