От автора:
Читать мне всегда нравилось больше, чем писать. Я даже не думала, что начну писать стихотворения. И не начала - пишу "лирические тексты".
Я стараюсь много общаться с книгами. Книги и люди очень похожи.
Мне нравятся те, что "со странностями". Авангардисты, сюрреалисты и т.д. И книги их нравятся.
У Виана во второй части предложения может органично оказываться что угодно, у Бротигана где-то в тексте прячется одиночество (может быть, между слов), Введенский опускает смысловые связи и пересобирает всё (в самом широком смысле).
Из поэтов сейчас снова близок Б. Поплавский, а, когда писала тексты, читала и слушала Е. Летова.
Во всех этих случаях литература - это, если и не свой собственный мир, то мир, увиденный по-особенному. Увидеть - уже неплохо (хотя это и меньше, чем "придумать заново").


***

А внутри я посажу белый цветок
И приглашу смотреть за ним Виана и Бротигана.
Они знают
Что в пене дней
То есть в арбузном сахаре
Скрывается жестокость
А белые цветы нужно поливать кровью
И густой прозой.
От воды же растут только лилии
И что-то нездорово лёгочное
Называемое, кажется, пнев-мо-ни-ей.
Жестокость жестокость
В глазах мягкого рыжего зверя
Которого в детстве хотелось встретить на улице
Просто погладить
Ласково шепнув "тигр"
Чтобы точно узнать
Всё неправда
Людей едят люди
А тигры только рычат
Тихо предупреждая
"Бойся вырастить дерево".


***

Просто будь вне контекста
Где-нибудь сбоку
В чулане
На чёрной лестнице
За кулисами
Декорации рассмотри одним глазом
Костюмы актёров - другим
Прислушайся к диалогам
Забавно
Так и становятся частью спектакля
Только бы осветители не заметили
Только бы уборщица не прогнала


В красивой обёртке

А ты разве не пробовал
дарить свое искреннее осуждение
всем тем кто танцует на проволоке
лицемерно называя нити канатом?
Я и сама не так впечатлительна
чтобы часами говорить о различиях
между самодисциплиной и
чем-то куда более объективным.
Глупы и жалки любые попытки
вернуть психоделическое детство.
Значимо только то, что уже случалось с тобой
но чему нет места в пространстве памяти.
А времени тоже нет.
Оно вытекло
испачкало мои руки
оставив только желание
наполнить лёгкие дымом
древним как напевы Хендрикса
приводящие в состояние безучастного созерцания
иллюстрации к мифу о вечном возвращении
заученному по книге о книге о книге
единственному осознанному воспоминанию.
Мои слова не имеют значения.
Вампиры XXго века -
это мы.


***

Становится очень заметно,
Что время всегда было деревом,
Поэтому больше Борхес, чем Маркес.
Даже линия жизни меняется,
Будто хрупкая весенняя веточка.
Слова теряют значения.
Спектакль всегда кончается травмой:
Перегоревшей лампочкой,
Обвалившейся штукатуркой,
Громким смехом главных героев.
Для них нет не мистического реализма.
Реализма вообще не бывает,
Когда всё расплывается,
Шрифты только психоделические,
А ты разрешаешь себе всё,
И, к несчастью, даже чуть больше.

ПС: прошу обратить внимание - пунктуация авторская.