Поэзия
Поэзия бессмертна и нетленна,
Ей не страшны ни время, ни молва.
Из века в век летят по всей Вселенной
Рожденные поэтами слова.
Все пакости, все подлости разрушив,
Не признавая никаких дверей,
Поэзия распахивает души
И делает нас чище и мудрей.

* * *
Какое это счастье – просто жить:
румяным утром снова встретить солнце,
а в полдень у заветного колодца
живой водою жажду утолить.
О, как же это трудно –
просто жить!..
Какое счастье – быть самим собой:
не лгать, не лицемерить, не злословить,
из собственных поступков дом построить,
который называется Судьбой.
Как трудно –
быть всегда самим собой!..
Какое это счастье – всех любить:
святых, подонков, богачей и сирых,
и восхищаться всеми, что есть силы!..
Вот только силы может не хватить,
ведь это невозможно –
всех любить…

Переулок детства
Боже мой, как я давно здесь не был –
в городе, где бегал босиком,
где под знойным синим южным небом
сохранился старый отчий дом.
Только там давно живут другие –
так случилось...
Но не в этом суть.
В этом доме получил я имя,
с этого крыльца пустился в путь.
Подошел неспешно и неслышно,
глянул за оградное литьё:
а в саду цветут не наши вишни,
и чужое сушится белье.
Память детства…
Как она упряма –
шлет и шлет из прошлого привет:
вот сейчас в окошко глянет мама,
крикнет, что давно остыл обед…
Пес меня отчаянно облаял,
значит, не зайти мне в этот дом.
На крыльце сидит другой хозяин,
и сосед мне тоже незнаком.
Непривычно громко бьется сердце,
и душа то плачет, то поет…
Я иду по переулку детства,
а меня никто не узнает.

* * *
Была любовь, в которую я верил,
как верит в Бога чистая душа.
Она ушла, так громко хлопнув дверью,
что я едва не перестал дышать.
О вере тоже разговор особый –
в ней много лживой фальши напоказ.
Я так разочарован в сей особе,
что и себе-то верю через раз.
Так, без любви, без веры,
я – невежда,
бреду упрямо в дебрях бытия.
И лишь надежда, только лишь надежда
пока жива…
А значит – жив и я.

* * *
Почему опять пишу о море?..
Может, потому, что с ним знаком?
Мы дружили, ссорились и спорили –
Разве всем расскажешь о таком?
Я пришел к нему еще мальчишкой,
Шумным, бесшабашным, как прибой.
Сколько ссадин, синяков и шишек,
Море, залечили мы с тобой!..
Я взрослел, в твоих штормах мужая,
Силы черпал я в твоей волне.
Может, потому предпочитаю
Гордый ветер затхлой тишине.

* * *
И снова ночь, которой нету дна.
Я время измеряю сигаретой,
И сизый дым струится из окна
Над городом,
над ночью,
над планетой.
В такую ночь совсем не до стихов –
Какие тут стихи, какие песни?!..
И смятые листки черновиков
Взмывают голубями в поднебесье.
Попутный ветер их уносит вдаль
И в клочья рвет в каком-нибудь овраге.
Бессонница…
Такая вот печаль –
Сумбур и в голове, и на бумаге.
Все, вроде, хорошо. Но вот беда:
Рассеянна любовь, в смятенье вера.
Что там стихи –
любая ерунда
Становится глобального размера.
Всё в эту ночь не так, и всё – не то…
И сердце бьется непривычно гулко.
А может, просто натянуть пальто
И побродить по сизым переулкам?..
И помолчать. И заглянуть туда,
Где счастлив был и безмятежен прежде,
И верить, что полночная звезда
Протянет через вечность
луч надежды.