Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

ПОЭЗИЯ



ВЛАДИМИР ЛОРИЯ



ЛОРИЯ Владимир родился в 1946 году. Поэт, лауреат литературной премии имени Ярослава Смелякова, кавалер Золотой Есенинской медали, автор двух поэтических сборников “Шпага командора” и “Монастырь Бетания”.


МИЛАЯ СТРАНА ЗА ДАЛЬЮ СИНЕЙ...

* * *


Париж беспечен был в тридцатых:
Мосты в гирляндах и дома,
Лихой Чапаев на плакате —
Спешат французы в синема.
А на подмостках пляшет клоун
И кеглей валится на бок...
Чужою музыкой окован,
Он в людном зале одинок.
И участи иной достоин,
Изгой в изношенном пальто.
Он офицер, он бывший воин,
А ныне лишь шофёр авто.
Вот гаснут медленные лампы,
Замолк двусмысленный канкан.
И русской бойни, страшной, залпы
Являет вспыхнувший экран.
И кульминация картины —
В зубах сигара, в пальцах трость —
С отвагой редкостной мужчины
Идут в атаку в полный рост.
Вдруг он кричит, вставая грузно,
Он в зал кричит, как на войне:
“Смотрите, господа французы,
какими были мы в огне!”.
Как будто вновь он в бой идущий —
Парижу дерзостный пример —
Шофёр авто, рабочий, грузчик,
А сердцем — русский офицер.


СЕНТ-ЖЕНЕВЬЕВ-ДЕ-БУА


Кто о чём — щебечут о разном.
И в кафе, как богемы бренд,
В ореоле густом соблазна,
Парижанка несёт абсент.
Я вернулся сейчас с погоста,
Тяжек мыслей понурых рой.
Я махну, по-российски просто,
Эту рюмку за упокой.
Там в земле все друг другу ровня,
С эскадроном спит батальон...
Чуть мерцает свеча в часовне,
Будто брошенный медальон.
И никто им не правил тризну,
Лишь разросшийся шепчет сад:
“Предала вас навек отчизна,
Самых верных своих солдат”.
Оскорблённые русским миром,
Погребённые в общий ряд...
Стынет роза на камне сиром,
Лепестки на траву летят.


БУНИНСКАЯ НОЧЬ


Не совладать и нету мочи,
О, этот мерный звук часов,
Бессонница и горечь ночи
Вдали от милых берегов.
И в этом мороке бессонном,
Что ищут в темноте глаза?
А за стеклом, дождём кроплённым,
Скрестились чьи-то голоса.
Недвижный свет уходит в глуби,
Шумит неровно водосток...
Неужто Русь Господь не любит
И промысел Его жесток?


СУДЬБА


В каких краях и вотчинах блуждала?
Неужто на крыльцо твоё взошла?
Прислушайся! Как будто постучала,
Едва коснувшись зимнего стекла.
Немногие дома она обходит,
Иные презирает города.
Прикинется рабой, послушной вроде,
Как женщина, и бросит навсегда.
Но будь готов, мой друг, к её приходу.
И может быть, загадочно любя,
В последний миг, у жизни на исходе
Она внезапно выберет тебя.


СИНЕВА


Милая страна за далью синей,
Где шумит в верхушках синий бор,
Где посеребрил навеки иней
Синие зубцы далёких гор.
Там в долинах нежные фиалки,
Синих слёз росы не утаят,
Синими ночами в синей балке
Щёлканье и пенье соловья.
В омутах ключей голубооких
Молнией у дна блеснёт форель.
Там всегда приходит раньше срока
Синевой расцвеченный апрель.


* * *


Гроздь запотелая, заиндевелая,
В листьях нарядная, гроздь виноградная.
Утром в давильне брызнешь ты соком
И заиграешь под солнечным оком.
Сил наберёшься в огромном кувшине,
Будешь вином кахетинским отныне.
Ну и наполнишь рог Диониса
В старом духане где-то в Тбилиси.
За чередою застольных приветствий
Ты воскресишь задушевное детство.
Но и напомнишь, рубином играя, —
Движется всё, да и облик меняет.
Будешь мне в старости терпкой отрадою.
Гроздь запотелая, гроздь виноградная.