Мой дед и прадед были пахари,
Как русичи седых былин.
Хотя в селе их звали бахари,
Но не до сказок было им.

И жизнь свою веками делали
Руками, а не языком.
Спина натруженно гудела лишь,
Когда с работы шли пешком.

А на заре тропинкой хоженой —
Опять к знакомой полосе:
К хлебам высоким недокошенным,
Дрожащим с вечера в росе,

Что клонятся к земле доверчиво
И сердце радуют красой.
Так день за днём, с утра до вечера
Мои пра-пра… — с сохой, с косой…

С цепами на току приглаженном…
С картошкой спелой в борозде…
И было всё у них налажено,
И шли дела, как у людей.

И всё же кто-то был не пахарем,
А прославлял земли красу.
Он роду дал названье Бахари.
И я фамилию несу.

Жизнь меня не очень-то ласкала,
Но не стал с годами я грубей.
Зим и вёсен позади немало,
Но люблю, как в детстве, голубей.

Кто-то говорит: нашёл забаву…
Кто-то пальцем крутит у виска…
И имею я в округе славу
Голубятника и чудака.

Каждый мне даёт свои советы,
Каждый хочет быть себя умней.
Только завтра я опять с рассветом
Розовых увижу голубей.

Я для вас чудак, и даже хуже…
Нам друг друга просто не понять.
Для меня и небо станет с лужу,
Если брошу голубей гонять.

Вот они взвиваются над крышей,
Ввинчиваясь в голубую высь.
Вот они: бантастый, белый, рыжий —
В голубой лазури разбрелись.

Разыгрались в небе словно дети:
Кувырками вниз и вверх быстрей.
Счастлив я, что полюбил их с детства,
Этих белокрылых голубей.

Я всегда был таким, какой есть,
Не рядился в чужие наряды.
Дороги мне достоинство, честь,
Как для певчих пернатых — рулады.

Я без них — без водицы родник,
Осень без красоты листопада.
Никогда не смогу изменить
Я свои убежденья и взгляды.
Не сменяю на сытый уют
Бесприютство на Родине нашей.
Честь другие пускай продают,
Пусть юлят они — нашим и вашим.

Пусть пируют во время чумы,
Рвут Россию. Как волки, на части.
Не могу я среди этой тьмы
На страданьях других строить счастье.

Давным-давно все ветераны седы,
Поблекли, потускнели ордена.
Живых и мёртвых славим в День Победы.
И думаем, что кончилась война.

Но всех ли помним без вести пропавших
И каждый ли победой дорожит?
О, сколько ж вас, за Русь святую павших,
На рубежах растерзанных лежит!

Лежат поодиночке и взводами
Под Старой Руссой, Ржевом и Москвой…
Останки, отбелённые годами,
Пронизаны, как стрелами, травой.

Уж больше полувека — мир, а кости
Бойцов безвестных погребенья ждут:
На братских нестареющих погостах
Как будто бой они ещё ведут.

Бойцы-отцы, вы почестей достойны!
А мы не оценили вас сполна.
Пока же есть непогребённый воин,
Хотя б один — не кончилась война.

Меж рассветом и закатом
День певуч.
Улыбается солдатам
Солнца луч.
Улыбаются им хаты,
Лес, поля…
Но достались им лопаты
Да земля.

Целый день копай и ползай,
Не лежи.
Всем всегда идут на пользу
Рубежи.

В жизни точно пригодятся
Марш-броски.
Ведь солдатами родятся
Мужики.

Сколько ты ещё ни поживи —
Жизнью никогда не насладиться.
Затихают в роще соловьи,
И восток рыжеет, как лисица.

Улыбаясь, выплывает день,
Не спеша, степенно, осторожно,
Ветерок расцеловал сирень
И кудряшки ей, любя, ерошит.

Шепчется о чём-то он с листвой,
Облаком сирени и землицей.
Ах, как жаль, что чудный миг такой
Канет в небыль, вновь не повторится.