Анатолий АВРУТИН
Расулу ГАМЗАТОВУ – 100 лет
МОЙ ГАМЗАТОВ
Когда полвека назад я только вступал на тернистый поэтический путь, имя Расула Гамзатова гремело по всей стране. По телевидению и радио бесконечно передавали его знаменитых "Журавлей", текст которых мастерски перевёл с аварского Н. Гребнев; известнейшие композиторы почитали за честь написать на его стихи новую песню; переводчики мечтали, чтобы им доверили прикоснуться к подстрочнику его магических стихов... Лауреат практически всех высоких премий Советской державы, депутат Верховного Совета СССР, Герой Социалистического Труда - он казался небожителем, для которого не существует никаких преград и с которым не то что встать в один ряд - просто перекинуться парой ничего не значащих фраз, уже несказанное счастье. А наполненные глубочайшей житейской мудростью строки гамзатовских стихов многие наши сограждане знали наизусть, не упуская случая процитировать их в житейских спорах в качестве неоспоримого аргумента своей правоты.
Мне, тогда совсем еще юному поэту, даже и не мечталось когда-нибудь тоже попробовать свои силы, переводя гамзатовские стихи с его родного аварского на русский.
Но время непредсказуемо. Не стало великой державы СССР, в которой развитию национальных литератур уделялось колоссальное внимание, один за другим ушли из жизни лучшие переводчики гамзатовских стихов. Это Я. Козловский, Н. Гребнев, Е. Николаевская. Да и сама поэзия, как таковая, в ходе рыночно-либеральных преобразований оказалась, как и вся настоящая литература, вышвырнута на обочину общественной жизни. Опустели книжные магазины и библиотеки, поэтические вечера исчезли с экранов телевизоров, уступив место извращенческого толка попсе.
Я мог лишь догадываться о том, что чувствовал тогда этот гениальный поэт, которого крутой поворот истории лишил и читателя, и былой славы. Нет, он прожил после развала страны ещё достаточно долго, всё так же возглавляя Союз писателей Дагестана и оставаясь у себя на родине не только воистину народным поэтом, но и непререкаемым авторитетом во всех сферах жизни. Когда на Кавказе сложилась критическая ситуация после печально знаменитых ельцинских слов о том, что регионы могут взять власти столько, сколько захотят, и всерьёз встал вопрос об отделении Дагестана от России, а вооружённые до зубов банды Басаева и Хаттаба делали эту перспективу весьма и весьма реальной, именно великий Расул на одном из важнейших заседаний произнёс фразу, которую мог сказать только гений: "Дагестан в Россию добровольно не входил. И добровольно из неё не выйдет." Именно после этих слов своего национального гения в Дагестане стало формироваться воистину народное ополчение, которое совместно с силами российской армии отстояло право республики быть составной частью России.
В то же время известность и популярность гамзатовких стихов у русскоязычного читателя стремительно уменьшалась. Не зря поэт однажды с горечью признался, что благодаря переводам на русский он из поэта одного аула стал поэтом всей великой страны, а потом из поэта великой страны снова стал поэтом одного аула... Сказано, конечно, с преувеличением - многие из тех, кто полюбил творчество поэта в годы его славы, продолжали и дальше следить за его творчеством, но таких оставалось всё меньше, а достойных переводов новых творений Р. Гамзатова почти не появлялось.
А потом поэта постигло ещё и величайшее горе - после тяжёлой болезни скончалась Патимат, его верная спутница жизни, супруга, муза и единственная любовь. Эта женщина делила с поэтом не только радости, но и все трудные моменты жизни, которых тоже было немало. Преемник и ученик Гамзатова, народный поэт Дагестана Магомед Ахмедов рассказывал мне, каким строжайшим охранником становилась эта женщина, беспощадно конфисковывая из портфелей посетителей мужа бутылки с ненавистным ей коньком, в употреблении которого уже не очень здоровый поэт порой не чувствовал меры. И долгие годы можно было только догадываться, каким ударом для Расула Гамзатовича был уход супруги в мир иной.
А весной этого года мне неожиданно позвонила дочь классика Салихат Расуловна: "Мне сказали, что на сегодняшний момент именно вы являетесь лучшим переводчиком поэзии Северного Кавказа. Приближается столетие отца и не могли бы вы взяться за перевод доселе остающейся в рукописи его поэмы "Патимат", посвященной памяти моей матери? И сколько такая работа будет стоить?"
Разве мог я много лет тому назад, будучи начинающим поэтом и переводчиком, представить, что наступит день, когда ко мне обратятся с подобной просьбой? Более того, уже заслужив на Кавказе известность хорошего переводчика и выпустив с полдюжины переводных сборников дагестанских поэтов, я остерегался прикасаться к творчеству великого Расула - слишком огромен авторитет этого человека в мировой поэзии, слишком велика ответственность переводящего. И до разговора с Салихат Расуловной в моем творческом багаже было всего несколько переведённых стихотворений поэта, одно из которых, правда, будучи положенным на музыку и блистательно исполненным композитором и певицей Надеждой Колесниковой успело стать достаточно известной песней.
Подстрочник я проглотил залпом и долго потом сидел оглушённый тем потоком неподдельной человеческой боли, которой на меня дохнуло. Такое ощущение, что поэму написал не мэтр мировой поэзии, а просто старый, больной и к тому же ставший совершенно одиноким простой человек.
Двое суток, забыв про ночной сон, я не отрывался от письменного стола. И был счастлив, что Салихат Расуловна перевод одобрила. От гонорара я, разумеется, отказался - сама возможность прикоснуться к творчеству великого Мастера - уже высочайшая награда.
Поэма небольшая, поэтому беру на себя смелость привести её целиком.
Мне, тогда совсем еще юному поэту, даже и не мечталось когда-нибудь тоже попробовать свои силы, переводя гамзатовские стихи с его родного аварского на русский.
Но время непредсказуемо. Не стало великой державы СССР, в которой развитию национальных литератур уделялось колоссальное внимание, один за другим ушли из жизни лучшие переводчики гамзатовских стихов. Это Я. Козловский, Н. Гребнев, Е. Николаевская. Да и сама поэзия, как таковая, в ходе рыночно-либеральных преобразований оказалась, как и вся настоящая литература, вышвырнута на обочину общественной жизни. Опустели книжные магазины и библиотеки, поэтические вечера исчезли с экранов телевизоров, уступив место извращенческого толка попсе.
Я мог лишь догадываться о том, что чувствовал тогда этот гениальный поэт, которого крутой поворот истории лишил и читателя, и былой славы. Нет, он прожил после развала страны ещё достаточно долго, всё так же возглавляя Союз писателей Дагестана и оставаясь у себя на родине не только воистину народным поэтом, но и непререкаемым авторитетом во всех сферах жизни. Когда на Кавказе сложилась критическая ситуация после печально знаменитых ельцинских слов о том, что регионы могут взять власти столько, сколько захотят, и всерьёз встал вопрос об отделении Дагестана от России, а вооружённые до зубов банды Басаева и Хаттаба делали эту перспективу весьма и весьма реальной, именно великий Расул на одном из важнейших заседаний произнёс фразу, которую мог сказать только гений: "Дагестан в Россию добровольно не входил. И добровольно из неё не выйдет." Именно после этих слов своего национального гения в Дагестане стало формироваться воистину народное ополчение, которое совместно с силами российской армии отстояло право республики быть составной частью России.
В то же время известность и популярность гамзатовких стихов у русскоязычного читателя стремительно уменьшалась. Не зря поэт однажды с горечью признался, что благодаря переводам на русский он из поэта одного аула стал поэтом всей великой страны, а потом из поэта великой страны снова стал поэтом одного аула... Сказано, конечно, с преувеличением - многие из тех, кто полюбил творчество поэта в годы его славы, продолжали и дальше следить за его творчеством, но таких оставалось всё меньше, а достойных переводов новых творений Р. Гамзатова почти не появлялось.
А потом поэта постигло ещё и величайшее горе - после тяжёлой болезни скончалась Патимат, его верная спутница жизни, супруга, муза и единственная любовь. Эта женщина делила с поэтом не только радости, но и все трудные моменты жизни, которых тоже было немало. Преемник и ученик Гамзатова, народный поэт Дагестана Магомед Ахмедов рассказывал мне, каким строжайшим охранником становилась эта женщина, беспощадно конфисковывая из портфелей посетителей мужа бутылки с ненавистным ей коньком, в употреблении которого уже не очень здоровый поэт порой не чувствовал меры. И долгие годы можно было только догадываться, каким ударом для Расула Гамзатовича был уход супруги в мир иной.
А весной этого года мне неожиданно позвонила дочь классика Салихат Расуловна: "Мне сказали, что на сегодняшний момент именно вы являетесь лучшим переводчиком поэзии Северного Кавказа. Приближается столетие отца и не могли бы вы взяться за перевод доселе остающейся в рукописи его поэмы "Патимат", посвященной памяти моей матери? И сколько такая работа будет стоить?"
Разве мог я много лет тому назад, будучи начинающим поэтом и переводчиком, представить, что наступит день, когда ко мне обратятся с подобной просьбой? Более того, уже заслужив на Кавказе известность хорошего переводчика и выпустив с полдюжины переводных сборников дагестанских поэтов, я остерегался прикасаться к творчеству великого Расула - слишком огромен авторитет этого человека в мировой поэзии, слишком велика ответственность переводящего. И до разговора с Салихат Расуловной в моем творческом багаже было всего несколько переведённых стихотворений поэта, одно из которых, правда, будучи положенным на музыку и блистательно исполненным композитором и певицей Надеждой Колесниковой успело стать достаточно известной песней.
Подстрочник я проглотил залпом и долго потом сидел оглушённый тем потоком неподдельной человеческой боли, которой на меня дохнуло. Такое ощущение, что поэму написал не мэтр мировой поэзии, а просто старый, больной и к тому же ставший совершенно одиноким простой человек.
Двое суток, забыв про ночной сон, я не отрывался от письменного стола. И был счастлив, что Салихат Расуловна перевод одобрила. От гонорара я, разумеется, отказался - сама возможность прикоснуться к творчеству великого Мастера - уже высочайшая награда.
Поэма небольшая, поэтому беру на себя смелость привести её целиком.
ПАТИМАТ
Поэма
1
Кто не знает, думает,
что женитьба и рождение ребёнка —
и есть радость всей жизни…
Они могут убить за один день.
Слова отца
что женитьба и рождение ребёнка —
и есть радость всей жизни…
Они могут убить за один день.
Слова отца
В июне… Двадцать шестого…
Оставив меня во мгле,
Да так, что померкло Слово,
Дома, в Махачкале,
Вечером, на закате –
(От горя поник закат),
В домашнем своём халате
Ушла моя Патимат.
До этого всё глядела,
Как я на неё глядел…
Уже невесомо тело,
И щёки бледны, как мел.
В Раю накренилось древо,
Грехом околдован сад….
Пусть яблоко съела Ева,
В чём грех моей Патимат?
Полвека была со мною –
Вместилищем всех страстей,
И сказкой… И тишиною…
Подарок твой, Прометей!
Зачем-то заторопилась,
Оставив меня во мгле.
Погасли, как божья милость,
Все лампочки на земле.
Как будто бы где-то в высях,
Разрушилась божья ГЭС…
И стан её гордый высох,
И свет из зрачков исчез.
Как будто из звёздной тверди,
Печалью моей влеком,
Пришёл сюда ангел смерти
И выключил всё кругом.
А смерть всё глядит с прищуром,
Зовёт меня в мир иной,
Вмиг сделав меня пандуром
С оборванною струной.
И, будто застрял я в скалах,
Где выхода вовсе нет.
А небу Шунгара мало?
Привет, мой Шунгар, привет!
Горячий июньский воздух
Вознёс её навсегда.
Вы только ответьте, звёзды,
Средь вас ли моя звезда?
Кому посвящать сонеты? –
Мне пишется нелегко.
Вздохните, друзья-поэты,
Ушла моя Сулико!
Вздыхаю осиротело…
Стих чёрен… Конец пути?
Не могут душа и тело
Покоя себе найти.
Ненастные дни и ночи
Потеряны просто так.
Так яблоки, между прочим,
Теряет немой дурак.
А годы летят в тумане,
Не видя ни лет, ни зим.
Дерутся, как те цыгане,
За торбы с добром чужим.
И колокол в Цадастане
Разносит в ночи набат,
Что скоро меня не станет –
Не жить мне без Патимат.
Живём мы в пору такую,
Когда вся земля – базар,
Где даже Луной торгуют,
И лишний ты, если стар.
Где стала страна пустыней,
Настоянной на крови,
Где ржавчина, а не иней,
Где нету уже любви.
Недолго мне жить осталось –
Весь пламень в груди угас.
В попутчиках – только старость,
И кладбище… И намаз…
Два гостя в дому… Полгода
Душа по гостям болит:
Один не отыщет входа,
Второй уходить спешит.
Незваные гости, нужно
Немного покоя мне.
Боль в теле моём недужном…
Портрет её на стене…
А сердце послушно стону,
И та неразрывна связь.
Женились мы по закону,
Расстались, не разводясь…
Отца схоронил… И маму…
Тогда устоял мой дом.
Друзей опуская в яму,
Я знал, что спокойно в нём.
Певцы уходили, братья…
И вновь устоять я смог.
А нынче готов кричать я:
"Как пусто!.. Я одинок…"
Очаг разжигать нет смысла,
Погас навсегда очаг,
Как божья погасла искра
В смиренных её очах.
Нет дел до словесной драки,
Я болью навек распят.
Набатом над Нагасаки –
Смертельный в душе набат.
И пламень в груди всё пышет,
Как в Мексике злой вулкан.
Вот Ноев ковчег… Не слышат…
Путь держат не в Цадастан.
Буддийский Тибет, где травы,
Что вылечат всё подряд?
Что ж ты, Далай-лама бравый,
Не спас мою Патимат?
Шаманов вокруг немало,
Кричат, заклинают… Лишь
Молчишь ты, Юван Шесталов,
Ни слова не говоришь.
Суровые, как гробницы,
Случились в моей судьбе
Вон те корпуса больницы,
Хвалёная ЦКБ.
Здесь хвори всегда суровы,
Здесь лечат рабов анкет.
Есть новые Пироговы?
Увы, Пироговых нет!
Рецепты писал мгновенно
Стихами… И до зари…
Так где же ты, Авиценна?
Консилиум собери!
Я здесь каждый день, мне в вену
Лекарство течёт – "кап-кап…"
И холтер шепнёт мгновенно
Насколько мой дух ослаб.
Таинственность барокамер,
Уколы, лечебный свет…
Но дух мой от боли замер,
А помощи нет и нет.
Вся высохла… Стало серым
Родное её лицо.
Какою измерить мерой
Ту боль, что в конце концов
Сжила Патимат со света?..
Мой светоч… Мой светлый сон.
И нет у врачей ответа
На этот мой волчий стон.
Оставив меня во мгле,
Да так, что померкло Слово,
Дома, в Махачкале,
Вечером, на закате –
(От горя поник закат),
В домашнем своём халате
Ушла моя Патимат.
До этого всё глядела,
Как я на неё глядел…
Уже невесомо тело,
И щёки бледны, как мел.
В Раю накренилось древо,
Грехом околдован сад….
Пусть яблоко съела Ева,
В чём грех моей Патимат?
Полвека была со мною –
Вместилищем всех страстей,
И сказкой… И тишиною…
Подарок твой, Прометей!
Зачем-то заторопилась,
Оставив меня во мгле.
Погасли, как божья милость,
Все лампочки на земле.
Как будто бы где-то в высях,
Разрушилась божья ГЭС…
И стан её гордый высох,
И свет из зрачков исчез.
Как будто из звёздной тверди,
Печалью моей влеком,
Пришёл сюда ангел смерти
И выключил всё кругом.
А смерть всё глядит с прищуром,
Зовёт меня в мир иной,
Вмиг сделав меня пандуром
С оборванною струной.
И, будто застрял я в скалах,
Где выхода вовсе нет.
А небу Шунгара мало?
Привет, мой Шунгар, привет!
Горячий июньский воздух
Вознёс её навсегда.
Вы только ответьте, звёзды,
Средь вас ли моя звезда?
Кому посвящать сонеты? –
Мне пишется нелегко.
Вздохните, друзья-поэты,
Ушла моя Сулико!
Вздыхаю осиротело…
Стих чёрен… Конец пути?
Не могут душа и тело
Покоя себе найти.
Ненастные дни и ночи
Потеряны просто так.
Так яблоки, между прочим,
Теряет немой дурак.
А годы летят в тумане,
Не видя ни лет, ни зим.
Дерутся, как те цыгане,
За торбы с добром чужим.
И колокол в Цадастане
Разносит в ночи набат,
Что скоро меня не станет –
Не жить мне без Патимат.
Живём мы в пору такую,
Когда вся земля – базар,
Где даже Луной торгуют,
И лишний ты, если стар.
Где стала страна пустыней,
Настоянной на крови,
Где ржавчина, а не иней,
Где нету уже любви.
Недолго мне жить осталось –
Весь пламень в груди угас.
В попутчиках – только старость,
И кладбище… И намаз…
Два гостя в дому… Полгода
Душа по гостям болит:
Один не отыщет входа,
Второй уходить спешит.
Незваные гости, нужно
Немного покоя мне.
Боль в теле моём недужном…
Портрет её на стене…
А сердце послушно стону,
И та неразрывна связь.
Женились мы по закону,
Расстались, не разводясь…
Отца схоронил… И маму…
Тогда устоял мой дом.
Друзей опуская в яму,
Я знал, что спокойно в нём.
Певцы уходили, братья…
И вновь устоять я смог.
А нынче готов кричать я:
"Как пусто!.. Я одинок…"
Очаг разжигать нет смысла,
Погас навсегда очаг,
Как божья погасла искра
В смиренных её очах.
Нет дел до словесной драки,
Я болью навек распят.
Набатом над Нагасаки –
Смертельный в душе набат.
И пламень в груди всё пышет,
Как в Мексике злой вулкан.
Вот Ноев ковчег… Не слышат…
Путь держат не в Цадастан.
Буддийский Тибет, где травы,
Что вылечат всё подряд?
Что ж ты, Далай-лама бравый,
Не спас мою Патимат?
Шаманов вокруг немало,
Кричат, заклинают… Лишь
Молчишь ты, Юван Шесталов,
Ни слова не говоришь.
Суровые, как гробницы,
Случились в моей судьбе
Вон те корпуса больницы,
Хвалёная ЦКБ.
Здесь хвори всегда суровы,
Здесь лечат рабов анкет.
Есть новые Пироговы?
Увы, Пироговых нет!
Рецепты писал мгновенно
Стихами… И до зари…
Так где же ты, Авиценна?
Консилиум собери!
Я здесь каждый день, мне в вену
Лекарство течёт – "кап-кап…"
И холтер шепнёт мгновенно
Насколько мой дух ослаб.
Таинственность барокамер,
Уколы, лечебный свет…
Но дух мой от боли замер,
А помощи нет и нет.
Вся высохла… Стало серым
Родное её лицо.
Какою измерить мерой
Ту боль, что в конце концов
Сжила Патимат со света?..
Мой светоч… Мой светлый сон.
И нет у врачей ответа
На этот мой волчий стон.
II
Я всегда с болью в сердце слушал
Мадину, которая звала Кукушку.
Несчастная птица, оказывается,
как я сегодня,
Искала свою потерявшуюся любимую.
Слова отца
Мадину, которая звала Кукушку.
Несчастная птица, оказывается,
как я сегодня,
Искала свою потерявшуюся любимую.
Слова отца
Бессильны молитвы…В глотке
Застрял мой печальный стих.
И саван посмертный соткан
Из нитей надежд пустых.
Накройте моря печали
Покровом из алых роз,
Надежда придёт едва ли…
Лишь камень могильный врос
Туда, где сухие листья
Летят на могильный тлен,
Где мёртвая сущность истин,
Ползёт по пустотам вен.
Спасибо тебе, природа,
За эту немую речь,
Что листья в лучах восхода
Обняли сутулость плеч.
Не листья они, а письма,
В них мысли и голоса.
Порой непонятны смыслы,
Неведомы адреса.
Быть может, растаял иней,
Дождь брызнул на окоём,
Но только слеза отныне
На веке дрожит моём.
То, может быть, просто птица
Стряхнула тоску с крыла?
Тоска по щеке струится –
Ложбинку себе прожгла…
… Светает… И солнце-пряха,
Срывает тоску с петель.
День сонный, как черепаха,
Вползает в мою постель.
А я повторяю снова,
Что плохи мои дела.
Веранда… Висит подкова,
Что счастья не принесла.
И снова моя подушка,
Под утро от слёз мокра.
…Любимой шептал на ушко
Я нежности до утра.
Она же, смеясь и плача,
Всю ночь повторяла мне,
Что в жизни нельзя иначе…
И плакали мы во сне.
Ты мне улыбнись сквозь слёзы,
С улыбкою вновь заплачь.
С тобою и воздух розов,
И время несётся вскачь.
Кто бросил мне пыль в озёра
Вчера ещё зорких глаз?
Лимонное древо взора,
Где ясность твоя сейчас?
И, к "Курску" спешащий в гости,
В пучину бросаюсь вновь.
На дне океана – кости,
На небе – моя любовь
…Листочки, стою, роняя,
В немодном плаще до пят.
– Привет, Патимат родная!..
Лишь птицы вдали кричат.
И нет от тебя ответа,
И скорбно склонились враз
Россия и вся планета,
Бразилия и Кавказ.
Все сто государств склонились,
Склонилась Седло-гора.
Шахине моей на милость
Сдаются в ночи ветра.
Султанша моя, отрада,
Пришли к тебе столько стран.
А мне лишь тебя и надо –
Какой из меня султан!
Вот-вот огонёк погаснет
В груди… И померкнет свет.
Здесь нет никого несчастней,
Чем старый больной поэт.
Коран так велит – хоронят
Умершего поскорей.
Твои холодны ладони…
Но дайте мне пару дней…
Не всё я успел сказать ей,
Не вся ещё здесь родня…
Троюродных много братьев,
Их всех поджидаю я.
Закрыты аэропорты,
Задержаны поезда…
Не сыграны все аккорды…
Ещё не взошла звезда…
Дороги ещё размыты –
Заторы у Акуши…
Ну, как положить под плиты
Порывы её души.
Такая пришла година,
Что ей только дьявол рад.
Рыдает в Москве Мадина
По бабушке Патимат.
Вот-вот разлетятся души,
Погаснут искринки глаз…
Я Время молю: "Послушай!
Добавь мне хотя бы час!
Зачем так минуты мчатся,
Как всадники по войне?
Позволь до утра остаться
Мне с нею наедине…"
Плачь, внучка моя Амина,
Плачь, внучка моя Тавус!
Уходит в сырую глину
Наш самый бесценный груз.
Ей было всегда вас мало,
Вы вечно в своих делах.
Молитвенно прошептала:
Аллах вас храни… Аллах…
Есть дом, но я вновь без крова…
Темно, хоть огни горят…
Всего три коротких слова:
"Ушла моя Патимат".
Когда-то лихой мужчина,
Едва я теперь стою.
Как будто бы саблей длинной
Всю жизнь рассекли мою
На части… Я здесь не властен.
Держу, распахнув пальто.
Две очень неравных части –
Та – "после", а эта – "до…"
В том "до" – что тобой любимо,
А в "после" – сплошной асфальт…
Наш дом теперь – Хиросима,
Село моё – Бухенвальд.
Поэтом я был, не скальдом,
В стихах – с головы до пят…
Злой ветер над "Бухенвальдом"
Разносит глухой набат…
Как быть теперь со стихами,
Что ей не успел прочесть?
С той тайной, что только с нами,
С записками, что не счесть?
Я всё ей поведать думал
Одну из горчайших мук,
Но ветер смертельный дунул,
И с мукой унёс сундук…
Саидовна, дорогая,
Юсупова по отцу,
Теперь-то я точно знаю,
Что всё подошло к концу.
Мне скоро уже в дорогу,
К тебе устремляя взгляд…
Меня подожди немного,
Поспи, моя Патимат!..
Застрял мой печальный стих.
И саван посмертный соткан
Из нитей надежд пустых.
Накройте моря печали
Покровом из алых роз,
Надежда придёт едва ли…
Лишь камень могильный врос
Туда, где сухие листья
Летят на могильный тлен,
Где мёртвая сущность истин,
Ползёт по пустотам вен.
Спасибо тебе, природа,
За эту немую речь,
Что листья в лучах восхода
Обняли сутулость плеч.
Не листья они, а письма,
В них мысли и голоса.
Порой непонятны смыслы,
Неведомы адреса.
Быть может, растаял иней,
Дождь брызнул на окоём,
Но только слеза отныне
На веке дрожит моём.
То, может быть, просто птица
Стряхнула тоску с крыла?
Тоска по щеке струится –
Ложбинку себе прожгла…
… Светает… И солнце-пряха,
Срывает тоску с петель.
День сонный, как черепаха,
Вползает в мою постель.
А я повторяю снова,
Что плохи мои дела.
Веранда… Висит подкова,
Что счастья не принесла.
И снова моя подушка,
Под утро от слёз мокра.
…Любимой шептал на ушко
Я нежности до утра.
Она же, смеясь и плача,
Всю ночь повторяла мне,
Что в жизни нельзя иначе…
И плакали мы во сне.
Ты мне улыбнись сквозь слёзы,
С улыбкою вновь заплачь.
С тобою и воздух розов,
И время несётся вскачь.
Кто бросил мне пыль в озёра
Вчера ещё зорких глаз?
Лимонное древо взора,
Где ясность твоя сейчас?
И, к "Курску" спешащий в гости,
В пучину бросаюсь вновь.
На дне океана – кости,
На небе – моя любовь
…Листочки, стою, роняя,
В немодном плаще до пят.
– Привет, Патимат родная!..
Лишь птицы вдали кричат.
И нет от тебя ответа,
И скорбно склонились враз
Россия и вся планета,
Бразилия и Кавказ.
Все сто государств склонились,
Склонилась Седло-гора.
Шахине моей на милость
Сдаются в ночи ветра.
Султанша моя, отрада,
Пришли к тебе столько стран.
А мне лишь тебя и надо –
Какой из меня султан!
Вот-вот огонёк погаснет
В груди… И померкнет свет.
Здесь нет никого несчастней,
Чем старый больной поэт.
Коран так велит – хоронят
Умершего поскорей.
Твои холодны ладони…
Но дайте мне пару дней…
Не всё я успел сказать ей,
Не вся ещё здесь родня…
Троюродных много братьев,
Их всех поджидаю я.
Закрыты аэропорты,
Задержаны поезда…
Не сыграны все аккорды…
Ещё не взошла звезда…
Дороги ещё размыты –
Заторы у Акуши…
Ну, как положить под плиты
Порывы её души.
Такая пришла година,
Что ей только дьявол рад.
Рыдает в Москве Мадина
По бабушке Патимат.
Вот-вот разлетятся души,
Погаснут искринки глаз…
Я Время молю: "Послушай!
Добавь мне хотя бы час!
Зачем так минуты мчатся,
Как всадники по войне?
Позволь до утра остаться
Мне с нею наедине…"
Плачь, внучка моя Амина,
Плачь, внучка моя Тавус!
Уходит в сырую глину
Наш самый бесценный груз.
Ей было всегда вас мало,
Вы вечно в своих делах.
Молитвенно прошептала:
Аллах вас храни… Аллах…
Есть дом, но я вновь без крова…
Темно, хоть огни горят…
Всего три коротких слова:
"Ушла моя Патимат".
Когда-то лихой мужчина,
Едва я теперь стою.
Как будто бы саблей длинной
Всю жизнь рассекли мою
На части… Я здесь не властен.
Держу, распахнув пальто.
Две очень неравных части –
Та – "после", а эта – "до…"
В том "до" – что тобой любимо,
А в "после" – сплошной асфальт…
Наш дом теперь – Хиросима,
Село моё – Бухенвальд.
Поэтом я был, не скальдом,
В стихах – с головы до пят…
Злой ветер над "Бухенвальдом"
Разносит глухой набат…
Как быть теперь со стихами,
Что ей не успел прочесть?
С той тайной, что только с нами,
С записками, что не счесть?
Я всё ей поведать думал
Одну из горчайших мук,
Но ветер смертельный дунул,
И с мукой унёс сундук…
Саидовна, дорогая,
Юсупова по отцу,
Теперь-то я точно знаю,
Что всё подошло к концу.
Мне скоро уже в дорогу,
К тебе устремляя взгляд…
Меня подожди немного,
Поспи, моя Патимат!..
Перевёл с аварского
Анатолий Аврутин
Анатолий Аврутин
