Здесь всё — всерьёз, и всё так странно:
Блестит алмаз, блестит слюда...
Зачем же Долгарева Анна
С войны приехала сюда?
Не напоказной девой томной,
Не отзвуком чужих страниц...
И крутит нервно локон тёмный
Одна из “трудных” учениц.
Её словарь — он скуп, не скуден:
Донбасс в нём выше, чем Парнас.
И каждый — спрошен. И — подсуден:
Не Аня смотрит мимо нас
И говорит, слова чеканя, —
Война, тревожна и чутка.
...А этот локон — не чека ли?
Хоть бред, но я черкну: “Чека!”
И что-то я ещё помечу,
Томим неясною виной...
Как страшно этой трудной речи
Средь говорливых нас — одной!
И отзовётся ль век далёкий,
Вуальный, бальный, золотой,
Когда его окликнет локон, —
Как взрыв, на палец навитой?


* * *

Ноябрь, да не рад я такому прибытку!
Зачем подарил мне гусиную нитку?
Лишь сердцу докука, ни славы, ни денег:
Гусиная нитка, куда её денешь?
Она и не знает о прихотях женских —
И нижет лишь тучи, всё тучи, не жемчуг!
Дрожит паутина над стынущим садом,
А эта — лишь тянешься, тянешься взглядом...
И что ей, сквозящей, земная потреба?
Её не отнимешь и взглядом у неба!
Ёе не отнимешь, её не разделишь;
А если отнимешь, куда её вденешь?
Ведь нет у заботы, мне очи слезящей,
Иголки такой же — знобящей, сквозящей!
На русском просторе, на русской дороге
Хоть жизнь положи, ни в копёшке, ни в стоге
Иголки не сыщешь такой ни единой.
...Ну, разве что — слева, вот тут, за грудиной...


* * *

Пора, когда вода светлеет,
Кувшинки, выстилая дно,
Тоской зелёною болеют
По лету; но ушло оно.
Никто не рад его уходу,
Вот разве только мысль одна:
Что это высветило воду —
И ту, утекшую, — до дна...


* * *

Долго ли ждать нам до времени гроз?
Поздно наступит тепло или рано?
Ты выдаёшь свой погодный прогноз,
Просто читая погоду с экрана.
Мой же прогноз от науки далёк,
Но и с таким мне надёжно живётся.
Как заиграл у купальни малёк,
Значит, и лето вот-вот отзовётся.
Это не блажь ли (и сам не скажу) —
Жизни течение метить мальками?
...Долго стою на мостках, всё гляжу:
Может, мелькнут? Ведь вчера же мелькали...


ПОХВАЛА

Мне с похвалою, как с виной:
Всё холодит и всё не тает...
Пиши недуг мой — со строчной,
Он на заглавную не тянет.
Я просто местный рифмоплёт,
Что стать не смог Вийоном местным.
Меня нежёваным глотнёт
Молва — комком овсянки пресным!
Не пил, не дрался, не влипал
В дерьмо, не парился на зоне...
Стишки кропал. Червей копал —
Как все, за фермою в назёме.
Я слышал небеса? Да ну...
Лишь то, как время утекает...
И колокольчик на Дону
И ночь, и сердце окликает.