Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

Сергей ПРОХОРОВ
Нижний Ингаш


Сергей Прохоров - поэт, член Союза писателей России, автор 24 книг стихов и прозы, основатель и редактор двух литературных журналов: "ИСТОКИ" (с 2005 г.) и "ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!" (с 2012 г.). За вклад в русскую словесность и национальную культуру награждён орденом "Культурное наследие".


В ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ ХРИСТА


Я был ещё в сладостной дрёме,
Когда ни с того, неспроста
Поэт позвонил мне, Ерёмин,
Поздравил с рожденьем Христа.

Я был удивлён и растроган,
Спросил: "А ты разве крещён?"
"А нехристей нету у Бога",
Воскликнул поэт возмущён.

И, поразмыслив немного,
Весь мир этот грешный любя,
Мы чтили и славили Бога
Иисуса Христа и себя,

И всех остальных понемножку,
От щедрости душ заодно
И серую в инее кошку,
Скребущуюся за окном.


НЕ ДАЮ СЕБЕ СКУЧАТЬ


В звуках музыки до вскрика
Я живу, душою пьян.
Пианино есть и скрипка,
И гитара, и баян.

Иногда на них играю,
Бью по клавишам, смычком,
От пупа меха тягаю
Про Камыш и Сулико.

А вчера на балалайке
Бил азартно в три струны,
Пел частушечные байки
Про любовь родной страны.

Радость на душе ли, грусть ли –
Не даю себе скучать,
А сегодня, вот, на гуслях
Опьянительно звучат.


РЕКВИЕМ ЖИЗНИ


Хорошо, наверно, умереть,
Ни тебе волнений и ни страха,
Жаль не слышно, как щебечет птаха,
Крылышки, присев, на солнце греть.

Хорошо, наверно, умереть,
Когда радость уж давно не в радость,
Жаль, что не увидишь майских радуг
После ливней в грозовой поре.

Хорошо, наверно, умереть,
Когда никому уже не нужен.
Жаль, что с жизнью я пока что дружен,
Пусть не на все сто, а лишь на треть.

Хорошо, наверно, умереть,
Умершему все долги прощают,
Жаль лишь то, что только обещают
И любить, и помнить здесь и впредь.

Хорошо, наверно, умереть,
Только жить на свете всё же краше,
Жаль, невмоготу порою даже,
Но, ведь это надо же суметь.


ЛИШЬ ПИСАЛИСЬ БЫ СТИХИ


Я не знаю чего для,
А, быть может, знаю,
Вот, дожил до февраля,
Доживу до мая.

В божьи кущи не резон,
Настроенья нету,
А какой вокруг сезон,
Всё равно поэту.

Осень, лето ли, зима,
В лирике ли, в прозе,
Не свихнут меня с ума,
Ни в малейшей дозе.

А когда умом не хил,
Хвори не обуза.
Лишь писались бы стихи,
Да любила Муза.


ЭВРИКА!


Какой-то по ТВ идёт бестселлер,
Бессмысленно смотрю киносюжет…
Как трудно очутиться вдруг без цели,
Ещё трудней, когда той цели нет.

Интуитивно хлопаю ладонью
По сморщенному лбу от слов и рифм:
- Ха! Эврика! – и головой седою
Проваливаюсь в омут сладких Нимф.


НЕ ВЕРНУТЬСЯ


Жизнь промчалась своим чередом,
Вслед другие пришли времена.
Я б хотел возвратиться в тот дом,
Где живы ещё мать и жена.

Но уже не вернуться никак
В дом, где встретиться все мы должны.
И откуда мне машет рука
Толи матери, толи жены.


ОСОБЫЕ СЛОВА


Не сильно верующий я твержу: Спаси, Бог,
Меня от скверны, зла, худой молвы!
И всем, кто мне помог, я говорю: Спасибо!
Нет убедительнее слов, увы.


А ПОЧЕМУ?


Не пожимаю я плечами,
Когда чего-то не пойму,
Зато я крепко сплю ночами,
А почему? Да потому
Не задаю дурных вопросов
И ни себе, и никому.


МНЕ ВОРОН
СЧИТАТЬ НЕ ЛЕНЬ


Уж который день сижу
У окна
И на белый свет гляжу –
Белизна.
Завалился зимний день
Набекрень,
Мне считать ворон не лень
Целый день.
Но короче с каждым днём
Эти дни
И вороны за окном
Не одни.
Вон мужик с большим шестом
Жизнь винит,
Пёс за ним, крутя хвостом.
Семенит.
Пойду-выйду на крыльцо,
Снег смету,
Ветер брызнет мне в лицо
Снеготу.
Освежит на миг мне лоб
И виски,
И согреет мой озноб
От тоски.
И опять на целый день
У окна.
Мне считать ворон не лень,
Вон одна……
А за ней ещё одна
И ещё,
Потерял воронам, дням
Уже счёт.