В каком саду, в каком году,
Цветами чувств играя,
По тихой осени пройду
От края и до края.

Ступая павшим листьям в след,
И нежно душу раня,
Я соберу большой букет
Былых воспоминаний.

А мир, увы, непостижим,
Многоголосен.
Я с ним уж восемьдесят зим
И лет, и вёсен.

Всего видал, перевидал
На белом свете,
Не обманул и не предал,
А лишь приветил.

Давно привыкнуть бы, пора,
Что в том плохого,
К тому, что где-то там жара,
А где-то холод.

Мир, как всегда неотразим,
Порой, несносен.
Я с ним уж восемьдесят зим
И лет, и вёсен.

Все дни с утра и до утра,
От ночи к ночи
Всё жду сияние добра,
Жду очень, очень.

И, вроде, некуда спешить
И лет впритирку,
Но состояние души –
Пора уж в стирку.

Поднакопилось не вчера,
Душой опрятен,
Да, видно уж не отстирать
Душевных пятен.

Не все стихи достойные прочтенью,
Иные я вообще бы не писал,
Когда бы душу ими не спасал,
Когда б не шли они за мною тенью.

Рецензия моя к стихам строга,
Когда в них светит хоть одна строка.

Всё моё состояние
Не в грошах -
Лет моих расстояние
И душа.
Подсчитав, сколько пройдено –
Ну и ну!
А любил я и Родину,
И жену.

Осень. Снова домогает
Злой артрит, лишив сноровки.
Крем dolgit не помогает
Даже в жёлтой упаковке.

Ну, какое это преступление -
По квартире бегать голышом.
Если в доме дали отоплении,
Это очень даже хорошо!