Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

АЛЕКСАНДР НАТАЛЕНКО


НАТАЛЕНКО Александр Егорович родился в 1946 году. Окончил Иркутский государственный университет по специальности инженер-геолог. Затем работал в комплексных геологоразведочных экспедициях – Ягоднинской, Багдаринской, Берелехской, Анадырской, Восточно-Чукотской. В 1986 г. возглавил Северо-Восточное производственное геологическое объединение, а в 1992 г. избран президентом ЗАО “Магаданская золото-серебряная компания". С 1996-го по 2001 гг. занимал пост заместителя министра природных ресурсов Российской Федерации. С 2004 г. по настоящее время является Председателем Совета директоров ПАО “НОВАТЭК". Лауреат Государственной премии Российской Федерации, Заслуженный геолог России.


ЛИЧНОЕ


* * *

Болота и горы, тайга, океаны...
В них смысл и работа. Среда обитанья.
Трепещет душа, как открытая рана.
Летели столетья. Менялись названья.
А мы всё искали, мечте улыбались.
Раскатан наш спальник, закрыта палатка...
В фонтане из нефти порой мы купались.
Работа такая — то горько, то сладко.
Где мы проходили, земля просыпалась,
Росли города, рудники, комбинаты.
Частица души в мерзлоте оставалась.
А мы — как на фронте в условьях штрафбата.
Наш путь на Земле бесконечен и долог.
Мы вечно в пути.
Наше имя — Геолог!


* * *

О чём вспоминаешь в бессонную ночь?
О годах, бегущих стремительно прочь?
Нелёгкие тропы, восход и закат,
Как будто бы всё возвратилось назад.
Общага, коммуна, зачёты, друзья...
Наверное, многое было не зря.
Учились, дружили, встречались, любили.
Так просто всё было, так просто мы жили!
Года пролетели, а что мы успели?
И главную песню свою мы допели?
Открытые двери, пора за порог,
У каждого выбор и сотни дорог.
Печаль расставания, горечь разлук,
Ушедшие лица друзей и подруг.
Мы все получили от жизни маршрут.
Порою он был так извилист и крут!
И каверз хватало на длинном пути,
Не все мы с маршрута вернуться смогли.
Друзьям не вернуться, моли не моли,
А те, кто остался, — далёко ушли.


* * *

Н.А.

Не надо грустить, что года пролетели,
Что многое в жизни, увы, не успели.
Мы просто шагали по жизни вдвоём
И строили молча прекрасный наш Дом.
А сколько мы раз начинали с нуля?
Теперь понимаю — наверно, не зря.
Чукотка, Зимбабве, Москва, Колыма.
Терзанья, сомненья, до слёз “новизна”.
Ушедшие в прошлое лица друзей.
Пытливые взгляды: “Пришелец, ты чей?”
Возможно, права ты. Наш кончен полёт:
Всё ярче и крепче седин наших лёд.
И память услужливо книгу листает.
“Пологий”, палатка, огонь полыхает.
И розовый снег на другом берегу,
И лиственниц злато на белом снегу.
Чего-то, родная, сегодня не спится.
И с шорохом снег на палатку ложится.
И шепчет: “Пора возвращаться назад”,
А я почему-то впервые не рад.


* * *

Мы больны туманами. Мы больны дождями.
Мы больны свиданьями с лунными ночами.
Ручейком хрустальным, соловьём журчащим
И костром уютным, нас не раз спасавшим.
Эта боль ночами в городах приходит,
Деликатно, нежно по душе проходит.
О былом напомнит, обожжёт тоскою,
Заберёт в былое и меня с тобою.
Там, за перевалом, мы ещё все живы.
А какие дерзкие! Молоды, красивы!
Мы с весны до осени в поле уходили,
И палатки тесные нам домами были.
Да. Всё это было. Было, да не стало.
Нам бы не спускаться с того Перевала.
Там, на Перевале, хорошо для тела,
Только там душа моя жить не захотела.
Там, за Перевалом, плачет дождь поныне.
И костёр уютный прогорел в долине.
Из тумана сказка улетела прочь.
Покрывалом чёрным всё укрыла ночь...


* * *

Почему так непрост и так сложен наш путь?
Всё, что мы пережили, разве это не жуть?
Почему наша жизнь — тяжелейший маршрут?
И маршрут, Богом данный, так извилист и крут?
На вселенских качелях разметало народ.
Шаг неверный — и всё. Завершится наш род.
Нам чего не хватает? Успехов, побед?
Век последний прошёл в длинном перечне бед.
Вечно первые в мыслях. А по жизни — в конце.
И народ не в лавровом, а в терновом венце.
Я теряюсь в раздумьях. Не пойму, в чём наш грех.
Вроде в космос прорвались. Да и в недрах успех.
Почему ж лабиринты? Что ни шаг, то тупик.
Если счастье приходит, то буквально на миг.
Океан испытаний мы испили до дна.
Как себя нам избавить от безумного сна?


* * *

Багульника цвет — сиреневый склон,
Застывшие кедры — пронзительный звон.
На соснах искрится кора, как янтарь,
А вниз по реке синеватая даль.
А пихты в распад не сплошной малахит,
Байкал как набат колокольный — шумит.
Осенние краски — природы отчёт,
Здесь всё натурально,
Здесь гамбургский счёт.
Бездонное небо — для вечности путь.
Текущие реки как вязкая ртуть.
Берёз позолота и пламя осин,
Застывшее утро, черничная синь.
Всё замерло вдруг, прекратило свой бег.
Пушистым ковром надвигается снег.
А нам, если честно, нельзя отдохнуть,
Судьбою завещан наш жизненный путь.
Гореть, словно факел, быть верным во всём,
А “малая” Родина — вечный наш дом!