Легко признаюсь в недостатке ума.
И прячусь от дел под предлогом недуга
телесного. Но, в завершении круга
земного, я рад, что проходит зима.
Безумные птицы звенят в небесах.
Февраль-бокогрей затевает интригу
противу сугробов, и в тертом индиго
подходит весна с ветерком в волосах.

Весна — это тетка с таким куражом,
что можно вздохнуть и не думать
                                    о страшном.
И тяжко бухнуть в окруженье алкашном,
опасно играя десантным ножом.
Но тут же подумаю: что за мечта?
слюну плотоядную кротко и скупо
сглотну над тарелкою постного супа,
склонившись как раз накануне Поста.