Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

ЛИПЕЦК НА КАРТЕ ГЕНЕРАЛЬНОЙ. Поэзия.


Дети Ра ЗУБАРЕВ



ПО ЗАВЕТАМ НОВОЙ ЭРЫ



Апология романтизма

изысканно банальная
жирная буржуазная мразь
я дон кихот
я честен
я открыт
осмеян
не оправдан
не убит



* * *

по заветам новой веры
и трезоров жвачки века
человек без шифоньера
не похож на человека
и для грозного примера
жутко вылечат урода
человек без шифоньера
это первый враг народа
он страшнее браконьера
волка вора мародера
человек без шифоньера
апогеище позора!



* * *

когда пришло время
делить территории
чтобы не нашим
сгореть в крематории
каждому дали
по автомату
а у баб отобрали
губную помаду

но почему же
на плане генштаба
нарисована
голая баба
губною помадой
как и положено
из автомата



* * *

пробегает козырь-дамка
пробегает заяц самка
пробегает поп в постели
пробегает гроб в шинели
пробегает дом на крыше
уплывая будто крыса
пробегает трактор лысый
пробегает протоплазма
пробегает мед оргазма
пробегает выстрел в спину-с
пробегает плюс-на-минус
я стою на них вот-вот



* * *

Что еще вызвонить этой бодяге?
Треснувший колокол. Ржавчина струн.
Лысо-седое бурчание браги.
Мыслей измыленных вялый колтун.

Днесь гуманоид ваяет базары.
Мне за мечту подают ветчину.
О пепелищах мечтают пожары.
Завтра горилла летит на луну.

Звезды — питательны. Только — не близки.
Звезды — мечта о земле дармовой.
Звезды, давно зачехленные в списки,
мы израсходуем с передовой

меткой методой. Ликуют народы.
Труп пилигрима. Огарок свечи.
Сбрендят едва ли аноды-катоды.
Ты им, конечно, сойдешь на харчи.
Музыка пней в лепрозории скачек.
Кровью луна зарыдала. Тампон
жертвенный, чуть приподнявшись с корячек,
ей воздаруй обезьяной икон.

Жирных червей наклеваться с курями?
Работорговли (фальшивый?) патент?
Боже, в какой Ты запрятан программе,
в банке котором растишь дивиденд?!

Свистнула пуля ли, сердце ль заныло -
вечным волом в хомуте ворожить.
Нас впереди ожидает могила,
а до могилы мы учимся жить.

...Что еще выплеснуть этой бодяге?
Колокол треснул. Струна — не слюна.
Не перешить на слюнявчики флаги.
Чаша без края — чаша из дна.



* * *

в этой местности славно быть немножко кинг-конгом
говорить на всех языках и палить из пушки
и носить на месте зубов золотые коронки
и уменьем блистать превращенья в слона лягушки

в огороде жука колорадского подсиропить
тормознуть мотор закупить кондом а кабак не карцер
прививая сопатым чадам невинный опыт
как кнута в раю а волков на воле бояться

в этой местности странно не хотеть быть чуть-чуть кинг-конгом
если
смертны все задарма ж не дают гостинцев
если
общеизвестно что легче порвать где тонко
если
в вены впрыснут сей грех с молоком материнским

так расти большой изучай законы природы
как порвать кадык когда патронташ опустеет
как на трон тираном быть избранным всенародно

и никто не посмеет распять тебя на кресте



* * *

Идет великая слона…
Михаил Лаптев

на бульваре имени Тупого
дико воют камикадзе плова
их портки затертые до дыр
залатает салом командир

на бульваре имени Тупого
щекотали яйца у коровы
ножичком маньяка-мясника
ведь потеря тел не велика

на бульваре имени Тупого
у борделя хвост родился новый
да ему наставили рога
ведь потеря душ не велика

на бульваре имени Тупого
продавали инкубатор слова
чтоб в тебя идей заправить яд
если твои мысли заболят

на бульваре имени Тупого
дела нет до неба голубого
но когда святой подставит зад
будет рад народный депутат

на бульваре имени Тупого
я завыл из басенки крылова
как ворона я теряю сыр
на слоне ж пугающий мундир



Новогодние стансы


1

люблю скакать бумажным гномом
по ойкуменности тверской
где полыхают гастрономы
возгрявой красною икрой

а нищий ветер шилом свищет
моль сожрала свой алый стяг
хотя полно бумажной пищи
как пыли в суетных мощах
в миру жируют клептоманы
да где украсть такую грязь
чтоб полыхать небесной манной
с утра Шекспиром отравясь



2

Твердит, не ведая преграды:
"Все не тип-топ, ведь дело — швах",
какой-то левый бог, неправый,
в судьбе, висящей на соплях.

Я бы ему погладил холку,
да больно руки коротки,
чтобы приветствовать прополку,
не под собой рубя суки.

Оно в саду ли, в огороде —
нет возрождения в борьбе,
когда тоскует в недороде
душа, увядшая в себе.

И что ей зимние простуды,
когда не Бог и не порог,
и даже поцелуй Иуды
почти рождественский пирог.

Любить любить, не зная, право,
кого, когда, за что, куда?
К тому ж не ведает управы
весна природы — лебеда?

Творить, не ведая преграды,
к тому ж не ведая ума?
Как червяки, на ощупь — гады,
суть плодородья кутерьма?



3

опять тупое ожиданье
заместо жизни полноты
пустопорожнее болтанье
туды-сюды туды-сюды

а то в мошне чернеет дырка
то сгрызла моль полсапога
то с пахоты на ниве цирка
надорвалася требуха

то под быком взблуднула сонька
то придушил страну бандит
а крыша едет потихоньку
и все назойливей болит

и снова жизни ожиданье
как параноидный склероз
и маниманиманимани
и побирушка
дед
мороз



Тоже стансы


1

На индивидуальном космодроме
надежда, прозябающая в коме…

Что черно-белый шахматный гамбит,
что мишуры, что запустенья сектор —
умалишен финансовый директор
и фактор человеческий забыт.

Лишь все резвей борзеет аппетит
звериного соблазна и уюта,
мрачнеет небосклон, прочнеют путы…

И кажется: душа — то, что болит.



2

далече ли
                    поэт
                              до англетера
далече смутно брезжит слово
                                                          Вера
гонцы грядут
и честь свою блюдут
кто больше забашляет
тем сдадут

как утопили скотника
                                        в работе
я предан до нутра
                              своей зевоте
ну а внутри
                    сварливее тоска
ну, снова ром
ну, завали быка
ну, новых я вождей
                                    мочил в сортире
газеткою
                    где снова запретили
сияние восхода в род людской
иль лишь меня

святыми упокой



3

на кой мне черт излишние волненья?
да
изучал я термин суета
валил деревья
и варил варенья
не дал людскому роду ни черта
что без сомненья
обозвал бы кратко
весьма избитым термином
                                                  добро
нет вдохновенья
нету и достатка
зачем опять в брожении нутро?



4

Блажен не знавший собственного ада.
Попытки управленья суетой
чреваты только внутренним разладом.
Молись иль богохульствуй, но расплата
не ставшему с собой запанибрата
в итоге войн, когда расщеплен атом,
окажется душевной пустотой.



* * *

Алексею Хвостенко

в так называемой душе
как говорится пусто
да груды хлама не пройти
а стало быть не пусто

а вдруг бывают свалки душ
и там блуждает путник
да груды хлама не пройти
а стало быть не путник

а вдруг за свалкой пустота
и это очень жутко
да груды хлама не пройти
а стало быть не жутко



Ты знаешь, зачем эта жизнь?
(вальс поросячьего визга)

гражданка наф-наф с гражданином нюф-нюф
          живут в шлакоблочном лесу
и чтоб веселей было брюху урчать
          свиную жуют колбасу

когда ж налетает лихая беда
          судьбу не обманут часы
промчалося стадо диких кабанов
          и нету нигде колбасы

гражданка наф-наф с гражданином нюф-нюф
          прознали зачем эта жизнь
им сладко живется покуда есть нюх
          и есть что урвать у чужих

гражданка наф-наф с гражданином нюф-нюф
          вскипели хамью отомстить
и стали премного дичее диких
          хамее всех хамов хамить

построил ты правильный каменный дом
          надежнее нет и прочней
но стадо промчалось диких кабанов
          и нету домов из камней

гражданка наф-наф с гражданином нюф-нюф
          прознали чем мил свинский бог
на бога надейтесь покуда есть нюх
          и будет дарован вам лох
гражданка наф-наф с гражданином нюф-нюф
          нечасто довольны судьбой
а если они похмелиться хотят
          они похмелятся тобой

а что происходит у них в голове
          страшнее гражданской войны
вот вырвалось стадо диких поросей
          и нет поросячьей страны

гражданка наф-наф с гражданином нюф-нюф
          прознали зачем эта жизнь
им сладко живется покуда есть нюх
          и есть что урвать у чужих



* * *

прекрасная пара
торговка цветами
и муж ее плотник

а после работы
они угощаются
килькой и пивом

и больно дерутся
пивком ж не надравшись
дерутся больнее

и верочку лупят
и надечку лупят
и любочку лупят
а коль не дерутся
дурнеет на сердце
и прям помирают

и мирятся снова
и снова прощают
и любятся снова

и верочку любят
и надечку любят
и любочку любят

и купят сервант
и потравят клопов
и помрут от икоты

привычное дело
обычные люди
крепчайшая пара



* * *

какие здесь лежат предметы
что помнит этот старый стол

чем грезил шустрый таракан
раздавленный на занавеске
поди еще спроси теленка
что дремлет в ясной колбасе

какие здесь лежат предметы
да что творится в голове

вон той обиженной отвертки



Похождения

пошла на панель
вышла замуж
сошла с ума
ушла в монастырь



* * *

как я хотел
как ты хотела
как мы много хотели
например
однажды
прийти в парламент
в белых тапочках
в белых трусах
только в тапочках и трусах
кажется
по сценарию
ты при этом
забыла надеть бюстгалтер
или набуть
я не помню
это было давно
помнишь
прийти в парламент
и сказать
здравствуй парламент
ты что грустишь бедолага
дурак не грусти
простынешь
будет горячка
в белых тапочках
в белых трусах
как я хотел
как ты хотела
и это было
одним из первых
наших нерожденных
стихотворений
под названьем
парламент



* * *

просто на лавочке посидеть
поглазеть
как падают листья
о какой экзистенции говоришь
о каких купонах
но
вот уже двадцать минут
я жду
автобуса тридцать
нервы
сбились в колтун
и визжат
как резаный поросенок



* * *

машина едет по дороге
дорога едет никуда
да что-то вечно не приедет
в какое-нибудь никуда
и все такая ерунда
что разве что
родить минуту
и быть простым
воздушным шаром
или борцом за справедливость
рискованного милосердья



* * *

думал
о грустном необратимом
пялился
на невзрачную занавеску
веки сомкнул
и увидел
звезды
огромные
как кленовые листья
листопада
недавней осени



ПОЭЗИЯ? ЭТО



* * *

Поэзия — это расширение мира.

Сергей Бирюков



* * *

ПОЧЕМУ Я ПИШУ?
Потому…

Блэз Сандрар



* * *

Я пишу стихи потому, что нет
ни "потому", ни "почему".

Аллен Гинзберг



* * *

Поэзия — это не правда.
Но неправда — это не поэзия.

С.З.


Поэзия — это танец с саблей
                    перед тенью ветряной мельницы, улетевшей на
                    сломанных крыльях вслед за синицей, так и не
                    согревшей твою озябшую руку.
Поэзия — это кофейная гуща
                    истерзанного бессонницей психопата, улетевшего на
                    луну, задремав на сортирном очке.
Поэзия — это клоун в цирке,
                    распятый понарошку, но издохший и воскресший
                    опять.
Поэзия — это суп
                    из диетических мухоморов, зачитанных между строк
                    до дыр-белых пятен.
Поэзия — это бык в сарафане.
Поэзия — это шершавая натруженная ладонь мясника,
                    бережно кормящая теплым хлебом ласкового
                    теленка.
Поэзия — это капля хлеба и крошка воды.
Поэзия — это след
                    всплеска хвоста рыбы, разбившей весенний лед.
Поэзия — это мед,
                    гоняющийся за мухой, возомнившей себя слоном,
                    долетев до свежайшей навозной кучи.
Поэзия — это пугало
                    для ворон, печальное во времени птеродактилей.
Поэзия — это диверсант Господа Бога,
                    когда Он спит.
Поэзия — это дурная привычка:
                    спасение безнадежно больных.
Поэзия — это ласковые, смеющиеся глаза
                    слепого, прозревшие бесконечность.
Поэзия — это рай
                    в кармане колыбельной ветра.
Поэзия — это клетка для воздуха:
                    чтобы воздух уединялся на утреннюю молитву —
                    перед тем как лететь дальше.
Поэзия — это черви,
                    взрыхляющие почву праведности плодоносящей
                    мечты.
Поэзия — это ты,
                    нюхающая цветы невиданной красоты, снящиеся
                    наяву, но — не куря траву кактусовый гашиш, а —
                    созерцая шиш.
Поэзия — это финансовые структуры,
                    крайне заинтересованные в сверхприбыли от
                    беспощадной эксплуатации девальвации пустоты
                    глаз.
Поэзия — это налог со звезд:
                    за то, что они когда-то отсветят.
Поэзия — это поза
                    Лотос перед разбитой скрипкой.
Поэзия — это туман,
                    сквозь который очертания предметов яснее.
Поэзия — это?



* * *

а
ты
кто
куда
хотел
топать
топтать
хихикать
подвывать
побираться
мускулист
доходяга
шизоват
ворюга
мудер
труп
вот
ты
б



* * *

человек купил часы
человек купил трусы
человек купил машину
человек купил квартиру
человек купил собаку
и конечно колбасы

и конечно колбасою
вознесенских угостил

человек простой
богатый

но пробил последний час



Сергей Зубарев — поэт. Родился в 1966 году в Липецке. С 2007 года живет в Санкт-Петербурге. Член Союза литераторов РФ с 1994 года, Союза российских писателей с 2004 года. Автор семи книг стихов, изданных в Воронеже и Москве. Многократно публиковался как в бумажных журналах и альманахах, так и в сетевых. Лауреат премии журнала "Зинзивер" за 2007 год, журнала "Дети Ра" за 2008 год.