Такой же, как и раньше, вид с холма,
Но неуместны прежние раденья.
Все ближе, все безжалостней зима,
И только мы все дальше от рожденья.

Иди себе, не помни обо мне.
Моих стихов прибрежия рябые
Пусть больше не привидятся во сне —
Бери себе на выбор сны любые:

Сны-вещуны ли, сны-говоруны,
Сны ожиданий ложных и тревожных.
Возможно, мы для снов и рождены,
А не для этих будней невозможных.

Спи со Cлучайной, обнимай во сне,
Пей темный мед примет и предсказаний
И никогда не помни обо мне.
Тебе неведом код моих желаний.

Покуда дремлют горы и холмы,
И прилетают ангелы оттуда,
Откуда родом мирты, и зимы
Там испокон не ведома остуда.

Ты будешь ждать свершения надежд,
Как та, что у разбитого корыта.
Не надо размыкать сомкнутых вежд —
Уж слишком широко они закрыты.

Я тебя не люблю — это просто весенние сны.
Череда облаков опускается в темные воды
И, касаясь, дробится о всплески летящей волны,
А в остывшей душе — неприкаянный ветер свободы.

Я тебя не люблю, я до дрожи тебя не люблю.
Не заманишь уже на обманный огонь вдалеке.
Мой «Летучий голландец» — не брат твоему кораблю —
Он невидимый призрак, летящий давно налегке.

Тревожен бор и полон хвойной тьмы.
Не спит стихия: ветряно и зябко,
Но, Боже, как глаза твои темны,
И наважденье слов твоих — загадка,
Как шепот ветра.
Взгляд не отведу,
И если заштормит, то буду рядом —
Чужая ветка в сумрачном саду
Густого бора — лишь крупинка лада.
Так медленно далекая гроза
Крадется. Но раскаты ближе, ближе…
Беззвездный небосвод прикрыл глаза.
Он только внемлет: слушает и слышит…
Давай не станем время торопить.
Тепло к теплу еще припасть не смеет,
Но сохнут травы, хвоя просит пить,
и ливень призывает, как умеет.
И вот уже вовсю гремит гроза,
Потоки обволакивают тело…
Как не кричи теперь: нельзя, нельзя —
Но гром гремит: «Люби!
Ты жить хотела!»

Это только вода, что смыкается с небом на воле.
Это только звезда, что, мерцая, летит к берегам.
Я навеки твоя, как себя позабывшее поле,
Сплю в рассветной росе, отпускаю на волю стога.

Задыхаюсь туманом, глотая ночную прохладу.
В безымянном просторе плывут надо мной облака…
Я навеки твоя — никуда торопиться не надо,
Даже тайну разлуки уже разгадала строка.

А когда ты вернешься — я буду немой и покорной,
Будет полдень — подтянутся тени к стволам…
Мы до красной луны, что на небе появится черном,
Не очнемся от счастья, судьбой отведенного нам.