Поэзия
Сергей ЖАРКОВ
Поэт. Родился в 1952 г. в Китае. Окончил Рижский политехнический институт. Автор пяти поэтических сборников. Печатался в журналах «Арион», «Дети Ра», «Зинзивер» и других. Член Союза писателей ХХI века. Живет и работает в Смоленске.
Поэт. Родился в 1952 г. в Китае. Окончил Рижский политехнический институт. Автор пяти поэтических сборников. Печатался в журналах «Арион», «Дети Ра», «Зинзивер» и других. Член Союза писателей ХХI века. Живет и работает в Смоленске.
ВЕРЛИБРЫ
* * *
* * *
Стихи —
Всплеск разума
или безумия?
Каждый раз вижу разное.
Всплеск разума
или безумия?
Каждый раз вижу разное.
ТИШИНА
Придешь домой,
в квартире тишина.
Ей говорить не надо:
— Добрый вечер.
Одарит равнодушием она,
бесчувственно в свои объятья примет.
Молчит.
Молчит.
Вина не пьет совсем.
Включаешь телевизор,
она злится.
И если музыка любимая звучит,
прошепчет:
— Тихо!
— Тихо!
— Тихо!
— Тихо!
в квартире тишина.
Ей говорить не надо:
— Добрый вечер.
Одарит равнодушием она,
бесчувственно в свои объятья примет.
Молчит.
Молчит.
Вина не пьет совсем.
Включаешь телевизор,
она злится.
И если музыка любимая звучит,
прошепчет:
— Тихо!
— Тихо!
— Тихо!
— Тихо!
* * *
От гениальности
до безумия
нет расстояния.
Все в одной голове.
до безумия
нет расстояния.
Все в одной голове.
* * *
Развязала
Узел
Жизни
Моей
Женщина
Любовью.
Узел
Жизни
Моей
Женщина
Любовью.
* * *
Родители берегут детей.
Дети берегут кукол.
Куклы берегут детство.
Дети берегут кукол.
Куклы берегут детство.
ЧУЖИЕ
Тело человека лежало в гробу.
Вокруг стояли люди.
И я стоял у изголовья,
не испытывая боли,
словно похороны меня не касались.
Это был мой отец.
Вокруг стояли люди.
И я стоял у изголовья,
не испытывая боли,
словно похороны меня не касались.
Это был мой отец.
КРАСОТА
В небе жаворонок,
в ромашках — я
и томик Такубоку драгоценного.
в ромашках — я
и томик Такубоку драгоценного.
ФОТОГРАФИЯ
Отец и я маленький
на пляже Китайского моря
смотрят в мои глаза
спустя полсотни лет.
на пляже Китайского моря
смотрят в мои глаза
спустя полсотни лет.
СТАРАЯ РИГА СЛУШАЛА НАС
П. Орехову
В маленьком, уютном кафе «Кристина»
с сосновыми теплыми столами
под веселым оранжевым абажуром
мы пили сухое вино с синей веткой
винограда на этикетке,
ели молочный шоколад «Ригонда»
и говорили о чем угодно
в своей маленькой свободе —
о Битлах и Бунине,
о Мирей Матье и великом Пеле,
о красивых девушках
и зимней рыбалке.
Выходили на улицу в состоянии
невесомости и счастья.
Была ласковая ночь,
падал серебряный снег
на булыжник мостовой,
горели золотом фонари.
Мы шли и шли,
оставляя за собой цепочку следов,
и говорили,
говорили,
говорили...
Только старая Рига слушала нас.