СЕРГЕЙ ДОНБАЙ
ДОНБАЙ Сергей Лаврентьевич родился 22 сентября 1942 года в городе Кемерово. Автор четырнадцати книг стихотворений, вышедших в Кемерове, Москве, Красноярске. Публиковался в литературных журналах: “Сибирские огни", “Огни Кузбасса", “Наш современник", “Москва", “Всерусскш соборъ", “Сибирь", “День и ночь", “Сибирские Афины", “Начало века", “Врата Сибири", “Алтай", “Барнаул", “Родная Ладога", “Бийский вестник", “Сибирячок", “Литературный меридиан", “Подъём", “Форум", “Роман-журнал XXI век", “Север", “Родная Кубань", “Образ", “Юность", “Петровский мост", “Русское эхо", “Литературная Феодосия". Лауреат литературных премий им. В. Д. Фёдорова, святого благоверного великого князя Александра Невского, “Белуха", Николая Клюева, Виктора Баянова и др. Заслуженный работник культуры России, имеет почётную грамоту Президента России. Секретарь правления и член приёмной Коллегии Союза писателей России, Главный редактор журнала “Огни Кузбасса". Живёт в Кемерове.
ТВОЕ СОЗДАНИЕ ТВОЙ ДОМ
* * *
Мама стряпает вареники,
Лист присыпала мукой,
Я еще совсем манененький,
Да почти что никакой.
А она так ловко лепит их —
Сами пальчики летят.
На листе, как гуси-лебеди,
Тихо крылышки лежат.
Призадумалась, болезная,
Кем я буду, Боже мой?
Перед ней, как будто тесто я,
Перепачканный мукой.
ТВОЙ дом
Когда закат нас тьмой оближет,
Как мать телёнка языком,
Во тьме ночной — дороже, ближе —
Звездой тебе засветит дом;
Когда лукавое отродье
Тебя ведет не по прямой,
Но словно лошадь без поводьев,
Ты всё-таки идёшь домой;
Когда за дальнею дорожкой
Иль за небесною верстой
Ты вспоминаешь осторожно
Дом, не какой-нибудь, а твой;
К тебе он всюду тянет нити,
Не прерываются оне.
Он, словно ангел, твой хранитель —
И света крылья на стене.
Когда тебе по воле Божьей
Последний, тихий грянет гром,
Проводит в вечность из прихожей
Твоё создание — твой дом.
* * *
Мама стряпает вареники,
Лист присыпала мукой,
Я еще совсем манененький,
Да почти что никакой.
А она так ловко лепит их —
Сами пальчики летят.
На листе, как гуси-лебеди,
Тихо крылышки лежат.
Призадумалась, болезная,
Кем я буду, Боже мой?
Перед ней, как будто тесто я,
Перепачканный мукой.
ТВОЙ дом
Когда закат нас тьмой оближет,
Как мать телёнка языком,
Во тьме ночной — дороже, ближе —
Звездой тебе засветит дом;
Когда лукавое отродье
Тебя ведет не по прямой,
Но словно лошадь без поводьев,
Ты всё-таки идёшь домой;
Когда за дальнею дорожкой
Иль за небесною верстой
Ты вспоминаешь осторожно
Дом, не какой-нибудь, а твой;
К тебе он всюду тянет нити,
Не прерываются оне.
Он, словно ангел, твой хранитель —
И света крылья на стене.
Когда тебе по воле Божьей
Последний, тихий грянет гром,
Проводит в вечность из прихожей
Твоё создание — твой дом.
* * *
Памяти Крекова
В жизни тягу к благородству
Не терял он никогда.
Прятала его в юродство
С детства бедная среда.
Мама, словно понимала,
Что поэт растёт при ней,
И Ахматову читала
Сыну с молодых ногтей.
— Я люблю, чтоб всё красиво
— Было!.. — часто говорил.
После смены горделиво
Шляпу с бабочкой носил.
— Я ходил по храму чинно,
Я иконы созерцал.
— Здесь вам не музей, мужчина, —
— Батюшка мне подсказал.
К благородству в жизни тягу
Чистым помыслом держал.
Слову русскому присягу
Отродясь не нарушал!
Не терял он никогда.
Прятала его в юродство
С детства бедная среда.
Мама, словно понимала,
Что поэт растёт при ней,
И Ахматову читала
Сыну с молодых ногтей.
— Я люблю, чтоб всё красиво
— Было!.. — часто говорил.
После смены горделиво
Шляпу с бабочкой носил.
— Я ходил по храму чинно,
Я иконы созерцал.
— Здесь вам не музей, мужчина, —
— Батюшка мне подсказал.
К благородству в жизни тягу
Чистым помыслом держал.
Слову русскому присягу
Отродясь не нарушал!