НИКИТА ПОПОВСКИЙ
Никита Александрович Поповский родился в 1993 году в п. Первомайском Челябинской области. Участник Всероссийского Форума молодых писателей (2022). Автор книг "В районе заповедной зоны", "Апрельские тезисы". Член Союза писателей России. Живет в г. Челябинске.
* * *
Что мне сказать о городе твоем? —
Велосипеды, храмы и трамваи
Растормошат звонками каждый дом,
Чтоб погрузить кварталы в юность мая,
А небеса от старости глухи,
Горят огнем. Но местная погода
Слагает людям странные стихи
На музыку подземных переходов.
* * *
В разрушенном Доме культуры
Слонялись песка капитаны,
Чесали свои шевелюры,
Лечили разбитые жбаны,
Смотрели кино о солдатах,
О чем-то запретном молчали...
И синее небо в заплатах
Стояло над миром в печали.
* * *
Я — патриот своей родной планеты,
Почетный житель дома двадцать семь,
Смотрю в окно, как льются реки света
В один огромный солнечный бассейн.
Открой окно, дышать мы будем ветром
И солнце по глоточку выпивать...
Ты тоже патриот своей планеты,
Почетный житель дома номер пять.
* * *
Горели на сердце кострища,
Был дым тяжелее, чем стронций,
Остыла духовная пища
В тарелке из красного солнца.
И гордость на тряпки порвали,
И дом безнадежно разрушен...
И горестно плакали души
О том, что напрасно сияли...
* * *
Рожденных в декабре зима не напугает,
сапогами их картавит белый снег,
Им дарят города фабричный запах гари,
Треск стекол и панно из поседевших рек,
Их любит суета проспектов и вокзалов,
И белый снег не смерть, а сладкое драже,
И состоят леса из елочных базаров,
А каждый новый день летит на вираже.
СВЕРДЛОВСК-ЕКАТЕРИНБУРГ
Мой друг, печальный свердловский старик,
Твое лицо покрылось белой тиной,
Ты строишь храм Святой Екатерины,
А мне роднее Яшка-большевик,
Зато гиганты яркие вовне
Пространств, времен стоят, как те колосья,
И Тягунову вечно тридцать восемь,
А в тридцать первом столько будет мне.
* * *
Огромная труба. Вокруг нее
Стоит поселок городского типа,
Мелькают там не дни — видеоклипы,
В которых кто-то изредка поет.
Безденежье насвистывает рак.
И если ты душою вечно молод,
То помнишь серп, а рядом — желтый молот
И в ящике романцевский "Спартак".
В домах горят огни, Но где же дым?
С балконов устремляется до неба.
Не нужно людям зрелищ. Дайте хлеба,
А варварам — этил и Древний Рим.
Что мне сказать о городе твоем? —
Велосипеды, храмы и трамваи
Растормошат звонками каждый дом,
Чтоб погрузить кварталы в юность мая,
А небеса от старости глухи,
Горят огнем. Но местная погода
Слагает людям странные стихи
На музыку подземных переходов.
* * *
В разрушенном Доме культуры
Слонялись песка капитаны,
Чесали свои шевелюры,
Лечили разбитые жбаны,
Смотрели кино о солдатах,
О чем-то запретном молчали...
И синее небо в заплатах
Стояло над миром в печали.
* * *
Я — патриот своей родной планеты,
Почетный житель дома двадцать семь,
Смотрю в окно, как льются реки света
В один огромный солнечный бассейн.
Открой окно, дышать мы будем ветром
И солнце по глоточку выпивать...
Ты тоже патриот своей планеты,
Почетный житель дома номер пять.
* * *
Горели на сердце кострища,
Был дым тяжелее, чем стронций,
Остыла духовная пища
В тарелке из красного солнца.
И гордость на тряпки порвали,
И дом безнадежно разрушен...
И горестно плакали души
О том, что напрасно сияли...
* * *
Рожденных в декабре зима не напугает,
сапогами их картавит белый снег,
Им дарят города фабричный запах гари,
Треск стекол и панно из поседевших рек,
Их любит суета проспектов и вокзалов,
И белый снег не смерть, а сладкое драже,
И состоят леса из елочных базаров,
А каждый новый день летит на вираже.
СВЕРДЛОВСК-ЕКАТЕРИНБУРГ
Мой друг, печальный свердловский старик,
Твое лицо покрылось белой тиной,
Ты строишь храм Святой Екатерины,
А мне роднее Яшка-большевик,
Зато гиганты яркие вовне
Пространств, времен стоят, как те колосья,
И Тягунову вечно тридцать восемь,
А в тридцать первом столько будет мне.
* * *
Огромная труба. Вокруг нее
Стоит поселок городского типа,
Мелькают там не дни — видеоклипы,
В которых кто-то изредка поет.
Безденежье насвистывает рак.
И если ты душою вечно молод,
То помнишь серп, а рядом — желтый молот
И в ящике романцевский "Спартак".
В домах горят огни, Но где же дым?
С балконов устремляется до неба.
Не нужно людям зрелищ. Дайте хлеба,
А варварам — этил и Древний Рим.