Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

ЕВГЕНИЙ ХАРИТОНОВ


Родился и живёт в Белгороде. Член Союза литераторов при Белгородском отделении Союза писателей России. Лауреат литературной премии "В поисках правды и справедливости" партии "Справедливая Россия – За Правду", (Москва, 2022). Победитель и призёр всероссийских и международных литературных конкурсов. Публиковался в журналах: "Берега", "День и ночь", "Александръ", "Нижний Новгород", "Воин России", "Краснодар литературный", "Крым", "Звезда Востока", "Северо-Муйские огни", "Южная звезда", "Таврия литературная", "Бийский вестник", "Пять стихий", "Наша молодёжь", "Белая скала", "Сибирский Парнас", "Причал", "Ротонда", "Рассвет", "Метаморфозы" и т.д. Автор книги стихотворений "Абрикосовая осень".


Футбол на минном поле


* * *

До войны километров сорок.
Сводки с места боёв тревожны.
Снова дымом объят посёлок –
В дом попали. Да сколько ж можно?!

Запустили в ответ ракеты.
– Огоньки полетели, папа!
– Это, дочка, спешат кометы
К той Медведице косолапой.

– Папа, папочка, вертолёты!
Раз, два, три... насчитала восемь.
Папа, папочка, самолёты
Над макушками наших сосен.

– Это, доченька…
– Пап, не надо.
Я большая, мне скоро девять.
– Дочка, может быть, шоколада?
– Папа, лучше скажи, что делать?

До войны километров сорок.
Безопасного места нету.
– Папа, что это? Взрыв... осколок...
Ночь. Медведица. Хвост кометы.


Такое детство на Донбассе

Так тихо с самого утра,
Что, дав себе немного воли,
В футбол играет детвора
Не где-нибудь, на минном поле.

"Опять снаряд летит, кажись.
В подвал, ребята!" – крикнул Вася.
Не кубок главное, а жизнь!
Такое детство на Донбассе.


Малая родина

В глубинке скучно как-то стало.
"Уехать мне пора настала", –
подумал я. Как вдруг заря
шепнула: "Не бросай меня".

И ветер кинулся к порогу,
Узнав о том, что я грущу.
И всё насвистывал: "В дорогу
Тебя я, братец, не пущу!"

Склонились разом сосны, ивы,
Собою преграждая путь.
И громко зашумели нивы:
"Ты эти мысли позабудь".

Просили все одно и то же.
И даже тот комар на коже
В меня не впился, не жужжал,
А крепко за руку держал.

Кричали, выли и ревели –
Деревья, травы, птицы, звери.
А я невольно улыбался.
Ну как их бросишь тут? Остался.


До весны бы дожить

Я смотрю из окна на ещё один день непогожий.
Побежала слеза по морщинкам асфальтовых щёк.
Под упругим зонтом вдоль аллеи петляет прохожий,
Не заметив в кленовых висках озорной огонёк.

Засвистели ветра, огонёк этот скомкав в ладонях.
Наигравшись, подбросят его мне тихонько под дверь.
Если б дали коня, я б за летом устроил погоню,
Что сбежало опять, словно дикий испуганный зверь.

Снова осень меня напоит ядовитой печалью.
Снова душу мою, как собаку, посадит на цепь.
"До весны бы дожить", – произнёс мой товарищ случайно.
Не случайно я взял для себя эту фразу за цель.


Между двух огней

Снова дед ноздрями втянет
Поутру горелый запах.
То с востока выстрел грянет,
То снаряд запустит запад.

Дед меж ними в серой зоне.
Осмотрев с пригорка веси,
На ближайшем терриконе
Знамя красное повесил.

Будто этим крикнул разом
И на русском, и на мове
Недвусмысленную фразу:
"Вы одной, ребята, крови!"

И побрёл обратно в сенцы,
Приподняв рубахи ворот.
Наблюдая с болью в сердце,
Как сцепились серп и молот.


Над пропастью

"Стареет тело, не душа" –
Так часто слышал я от многих,
Кто над могилой, чуть дыша,
Сидел, устало свесив ноги.

Но не понять, пожалуй, мне,
Что их сдержало от падения.
Возможно, жар костра на дне,
А может, Божье снисхождение.


Русская деревня

Над деревнею закаты
Гасят кронами дубы.
Всюду брошенные хаты,
Словно родины горбы.

Лишь в одной хатёнке с краю
Из трубы идёт дымок.
Будто в ней, уйдя из рая,
От людей укрылся Бог.