Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

ГЕННАДИЙ КРАСНИКОВ


Поэт, переводчик, публицист, эссеист. Родился в 1951 году в городе Новотроицке Оренбургской области. Окончил факультет журналистики МГУ. Автор книг стихотворений "Птичьи светофоры", "Пока вы любите...", "Крик", "Не убий!.." и других, составитель поэтических сборников и антологий. Лауреат премий имени М. Горького, имени Б. Полевого, Большой литературной премии, премий имени К.Д. Бальмонта, имени святых равноапостольных Кирилла и Мефодия. Статьи и эссе, а также публицистика по вопросам литературы, культурософии, истории публикуются в федеральных изданиях.


Мы дали миру свой сюжет…


* * *

Ведут ли все дороги в Рим,
из Рима ли ведут, назад…
Нам – что?.. Мы в стороне стоим,
Пускай идут хоть в рай, хоть в… ад!

У каждого свой суд, свой зуд,
но мы-то, Господи, при чём?
Зачем на сцену нас влекут
то с палачом, то с калачом?

Мы вдалеке от всех стоим
и вдалеке от всех живём,
зачем присутствием своим
мы им покоя не даём?

Зачем они в недобрый час
в такую даль гоняют рать?..
Знать, в драмах мировых без нас
им скучно роль свою играть?
Но стоит только лишь начать,
слегка рассудок помутить –
одни хотят нас обличать,
другие нас хотят учить.

Ведь если вправду гений он
и если он не идиот,
зачем сюда Наполеон
за гибелью своей идёт?

Зачем сюда, как в страшный сон,
влечёт Адольфа всё сильней,
как будто он заворожён
грядущей гибелью своей?

Войну везде войной зовут,
но только здесь её исход
всегда решает Божий суд
и незлобивый наш народ…

Всю жизнь, Россия, горний свет
и крест нести – твоя стезя…
Мы дали миру свой сюжет,
и выйти из него нельзя.


* * *

В том возрасте,
в той свежей дымке ранней,
в воспоминаньях до воспоминаний –
ещё мы были с вечностью на ты,
мы на себе несли её черты.

Мы сами были
только что оттуда,
неведомые странники покуда,
в слезах внесённые в земной гроссбух,
ещё никто, почти бесплотный дух.

Ещё над нами,
небо озаряя,
витали сны потерянного рая,
как будто бы пытаясь объяснить –
как нам обратный путь не позабыть.
Тогда ещё
мы Пушкина читали,
ещё мы
в санки Жучку запрягали,
и это тоже нам казалось сном
о бесконечном, вечном, о родном…

Но эти сны
уже давно не снятся,
уже глаза осенние слезятся,
и Жучки бедной нет уже давно,
и только пустота грозит в окно…


* * *

Вот и осень, значит, время начинать
с первым холодом прощального луча
то ли "Скучную историю" читать,
то ли, может, "Смерть Ивана Ильича"…

Под окошком жухнет ржавая трава,
винным уксусом пропах промокший лист,
в полудрёме тяжелеет голова,
вдалеке сигналит вечный машинист…

Крик вороны, шум дождя, осенний сад,
человек с раскрытой книгою в руках
и печальный твой прощающийся взгляд
растворяются в пространстве и веках.


* * *

Знаешь, в слабости тоже есть сила,
эта сила известна тебе,
вот сейчас ты слезу уронила
по чужой горемычной судьбе…

Для меня эти слёзы дороже
утешительных правильных фраз,
словно сам я очистился тоже
чистотою заплаканных глаз.


* * *

Даше, девочке-аутисту

Словно в силки залетевшая птица,
бьётся, трепещет и каменеет…
Что в её бедном сердечке творится –
ни рассказать, ни сказать не умеет…

Будто с планеты неведомой странник,
ветром нечаянным к нам занесённый,
скучно жуёт она бабушкин пряник
на интернатской скамейке казённой.

Птичье несвязное лепетанье!..
Станет ли мир ей защитой и домом?..
Может, однажды откроется тайна
нам на её языке незнакомом?.. –

что она, бедная, помнит и знает,
как там у них на далёкой планете,
к ним ли вот так же не залетают
с нашей Земли одинокие дети?..


* * *

Ты помни каждый раз
в своей столице сытой:
Донбасс – за нас,
в крови, но не убитый.

Россия там сейчас
рождается в страданьях,
Донбасс – за нас,
в осколках и рыданьях.

Быть русскими стыдясь,
идёт исход крысиный,
Донбасс – за нас,
а мы – за нас, Россия?..

Последний судный час,
ты слышишь, протрубили?
Донбасс – за нас,
он спросит – с кем вы были?