* * *

Деревня наша – как начало,
Рожденье света и молитв,
Что сердцем щедрым источала,
В края чужие проводив.

Здесь наша церковь и погосты,
А рядом – шумный сенокос.
И сватья в дом приходит просто,
И соблюдают бабы пост.

Здесь март с сугробами и настом,
И речка, что на карте нет,
Июльский зной, дождю подвластный,
И первый для двоих рассвет.

А в летний праздник – хороводы,
Под вечер в святки – ворожба.
Тальянка, сани и зароды,
И с печкой русскою изба.

С утра звенят на пожне косы,
Купанье лошадей в обед,
И дед Матвей на все вопросы
С усмешкой тотчас даст ответ.

Но тихо нынче в сенокосы,
На пожне выросли кусты.
Дорог не видно на укосы,
Поля и выгоны пусты.

Хоть много ягод за Угором,
Не слышно больше голосов.
И отчий дом немым укором
Приходит к нам из детских снов.

Пиши

Отряхни пыль времён,
Не забудь отключить плиту,
На лету
Собери осколки
своих философий,
Как дым на пруду
И как пенку от кофе – цеди
Аутодафе – публично –
Пиши,
Работая на опережение,
Проводи
Бесконечный суицид души
Путём самосожжения.
Или картечью по нервам,
Когда
Промолчать невозможно,
Рычать уже сложно,
Рыдать уже поздно –
Пиши.

Пиши,
Забывая, как звали,
Взывали, просили,
Простили и дали –
Не в этом итог.
И не это в начале.
Там было Слово –
В разлуке, любви и печали,
Потоке воды
И на тихом причале.
Когда подприжали
И невмоготу мир плоский –
Иди, высекай скрижали!
Ату!
Пиши ещё круче, чем Бродский!

На воске свечи
И на лоскуте простыни,
Просто и с проседью,
Кровью и осенью
Пиши.

По следам
Искорёженных гильз,
Пока не остыли
Где-то там
По местам,
По ручьям этих слёз,
Этих слов,
Что казались простыми.
По мотивам
Берёз и забытых стихов,
И по песням волхвов,
И по бреду верхов,
Если только готов
На суму и тюрьму,
На войну, на вину,
На махорку одну
Возле дома в глуши –
Пиши.

Прогулка

Вниз, вниз с небес по переулку,
С весёлым солнечным туманом,
Где нашу летнюю прогулку,
Смеясь, не назовут романом.
Туда, где в чаще из крушины,
Из розового полусвета
Живёт предчувствием вершины
Анапест Бунина и Фета.
Где вылупится из печали,
Как из яйца, цыплёнок счастья.
Да что же птицы замолчали? –
Ты молча сжал моё запястье.
И солнце на кленовой ветке
Повисло праздной паутиной
Над шмелем в палевой розетке,
Над всей июльскою куртиной.
Как долго этот миг продлится –
И свет, и тень, и зной палящий?
Позволь мне плакать и молиться,
Привыкнуть к радости кричащей…

И всё – бежать бы без оглядки,
Забыть и день, и миг случайный,
Слова и слёзы в беспорядке
Разрыв-траве отдать печальной!
…Не смог и ливень, вероятно,
Пройдя стремглав по переулку,
Забыть ту летнюю прогулку –
Ушёл на цыпочках обратно.

* * *

жёлтые тюльпаны
дождик на веранде
и мы
в разных углах комнаты

друг на друга
зелёными злыми
жадно влюблёнными
глазами

и никогда
ни… когда?

Русские царевны

Королевы цветочных полей...
Макияж, ободок диадемы...
И уже увлекает парней
Сладкий шлейф из духов королевы!
А в России – лесные края,
Горный воздух, озёрные глади,
Колосятся обильно поля
И морские виднеются дали.
А у нас красоты не занять!
У природы живут чаровницы!
Наша щедрая родина-мать
Нас влечёт в города и станицы!
А в цветущих кубанских садах,
Где так воздух пьянит ароматный,
Расцветают у всех на глазах
Те царевны, что людям приятны!
Ведь в России традиция есть,
И она соблюдается верно!
Для красотки желанная лесть:
Называть её русской царевной!

Добро должно быть с кулаками
(Донбасс – лето 2022)

Добро должно быть с кулаками.
Вот и сейчас в который раз
мы убедились в этом сами –
когда настал тот самый час.
Годами вызрела пора
всем ощутить – нельзя иначе:
иначе гибель для добра…
Нетрудно знать, что будет значить,
если вернёмся во вчера.

Поэтому идём вперёд,
как и тогда – в сороковые,
когда единым был народ
в своём служении России.

Когда не только на фронтах,
но и в тылу шёл труд на совесть,
и это было на устах
у всех, как пламенная повесть.

Повесть о том, что мы правы,
и что мы – не "лежачий камень",
а потому идём на вы:
добро должно быть с кулаками!

Добро – Россия и Донбасс,
а наша вера – наше знамя
и нашей прочности запас.

Добро должно быть с кулаками!

* * *

Когда не сможет ветер приподнять
листвы промокшей жёлто-бурый ворох,
поймёшь, что непременно нужно брать
тот самый плащ, с рисунком – дымный порох.

Дыханье труб умаявшихся бань
стремится в ноздри сморщенного неба.
Тепло скончалось, и, куда ни глянь,
тебе предложат неземную ткань,
дождь с непогодой не за булку хлеба.

От пестроты листвы, судеб, имён
рябит глаза промокшей старой рощи.
Как грустно быть той серой птицы проще,
и шлёшь с пернатой в небеса поклон.

А прочее – как сон под Рождество,
который подарил поэт Татьяне:
Ров, ветхий мост и берега в бурьяне…
Плаща фасон – сплошное волшебство,
и лето в потайном живёт кармане…