РОМАН РУБАНОВ
Поэт, актёр, режиссёр. Родился в 1982 году в деревне Стрекалово Курской области. Окончил факультет теологии и религиоведения Курского государственного университета. Автор книг стихов "Соучастник", "Стрекалово", "Соната № 3". Публиковался в журналах "День и ночь", "Нева", "Кольцо А", "Урал", "Новая Юность", "Гвидеон", "Арион", "Октябрь", "Сибирские огни", в "ЛГ", сборниках "Новые писатели", альманахе "День поэзии" и др. Лауреат литературных премий: им. Риммы Казаковой "Начало", "Писатель XXI века", Международной литературной премии "Звёздный билет". Стипендиат Государственной стипендии Министерства культуры РФ. Участник проекта "Время поэтов" на Красной площади в рамках Всероссийской книжной ярмарки. Руководитель литературно-драматургической части КТЦ "Звёздный". Член Союза писателей Москвы и Русского ПЕН-центра.
Время не для обиды
* * *
Бог войны говорит грозным голосом,
Сотрясая донецкую степь.
И пехота за ним не угонится,
И на танках за ним не поспеть.
Он, как море, исполнен удали.
Он идёт за верстою верста
К тем, кто заняли в Мариуполе
"Азовсталь".
Бог войны говорит страшным голосом.
Так другие не говорят.
А Серёга из города Горловки
Что-то вроде пономаря:
Он за ним, он всегда с ним рядом,
С этим богом, который суров.
Он подносит ему снаряды,
Слать приветы нацбату "Азов".
Он уверовал в бога этого,
Что стоит за простых людей.
Этот бог не вращает планеты,
Не умеет ходить по воде,
Он прокладывает дорогу
В ржавой слякоти и снегах.
Страшный бог. Грозный бог. Но другого
Бога нет у нас для врага.
Аллея Ангелов
Когда погибают дети,
С небес молчаливый, суровый
Спускается ангел смерти
В тельняшке, залитой кровью,
В берете и чёрных берцах,
Пропахший войной и дымом,
Спускается ангел к бесам
В горящую Украину.
Не Новозаветный вестник –
Мститель Ветхозаветный.
Спускается ангел мести,
Чтобы призвать к ответу.
Спускается мрачный ангел,
Как в огненную геенну,
На землю, где столько ада,
Что время для "Мне отмщенье…".
Вот град над землёй небесный.
Вот ад на земле рукотворный.
И мёртвые не воскресли
Из города Краматорска.
Здесь залиты кровью зори,
Небо к земле прибито,
Нелюдей из "Азова"
Здесь посвящают в убийцы.
Ангел идёт. И слышно,
Как под его ногами
Души убитых дышат
И шевелят губами.
Вспыхнет синее пламя
В глазах его, залитых гневом,
И за его крылами
Встанет горящее небо,
Встанут полки убитых.
Высохнут кровь и слёзы.
Время не для обиды,
Время для "Меч принёс я…".
Будут смотреть не по-детски
На палачей из "Азова"
Ангелы из Донецка
В нимбах своих свинцовых.
Огненный дождь прольётся
На потерявших память.
Ангел поднимет солнце
И запретит ему падать.
Меч заблестит во мраке.
Месть застучит в сердце.
И на кровавой ранке
Вспыхнет воскресшее детство.
* * *
Мы – русские! С нами Борхес
и Маркес, и Эдгар По.
Мы – русские! С нами борются.
На нас нападают толпой.
Богатства, что в недрах, манят
захватчиков, как магнит.
Мы – русские! С нами Рахманинов,
Чайковский, Сен-Санс и Шнитке.
Нас гимна лишали, флага,
вытаптывали и жгли.
Лупили по нам с флангов,
стирали с лица земли.
А мы возрождались из пепла,
выстраивались из руин.
Мы – русские! С нами Шпенглер,
Левкипп, Демокрит, Плотин.
Великую литературу
замалчивают под шумок,
стирают нашу культуру...
Мы – русские! С нами Блок!
Стыдить нас всем миром не надо,
В нас накрепко сплетены
Флоренский и Леонардо,
Набоков и Арноти.
Нас видят живой мишенью,
Блуждающей меж берёз.
Хотите культуру отмены?
Так мы с собой заберём
Моне, Ренуара, Сартра,
Шагала, Дали, Дега...
По ком буревестник каркает?
По ком голосят снега?
По вам. Вы культуру продали,
Сменяли на бусы, на хлам.
Она горбуном юродивым
Покинула Нотр-Дам.
Оставьте. И перестаньте
Нас в смертных грехах обвинять.
Мы – русские! С нами Данте.
Он выведет нас из огня.
Бог войны говорит грозным голосом,
Сотрясая донецкую степь.
И пехота за ним не угонится,
И на танках за ним не поспеть.
Он, как море, исполнен удали.
Он идёт за верстою верста
К тем, кто заняли в Мариуполе
"Азовсталь".
Бог войны говорит страшным голосом.
Так другие не говорят.
А Серёга из города Горловки
Что-то вроде пономаря:
Он за ним, он всегда с ним рядом,
С этим богом, который суров.
Он подносит ему снаряды,
Слать приветы нацбату "Азов".
Он уверовал в бога этого,
Что стоит за простых людей.
Этот бог не вращает планеты,
Не умеет ходить по воде,
Он прокладывает дорогу
В ржавой слякоти и снегах.
Страшный бог. Грозный бог. Но другого
Бога нет у нас для врага.
Аллея Ангелов
Когда погибают дети,
С небес молчаливый, суровый
Спускается ангел смерти
В тельняшке, залитой кровью,
В берете и чёрных берцах,
Пропахший войной и дымом,
Спускается ангел к бесам
В горящую Украину.
Не Новозаветный вестник –
Мститель Ветхозаветный.
Спускается ангел мести,
Чтобы призвать к ответу.
Спускается мрачный ангел,
Как в огненную геенну,
На землю, где столько ада,
Что время для "Мне отмщенье…".
Вот град над землёй небесный.
Вот ад на земле рукотворный.
И мёртвые не воскресли
Из города Краматорска.
Здесь залиты кровью зори,
Небо к земле прибито,
Нелюдей из "Азова"
Здесь посвящают в убийцы.
Ангел идёт. И слышно,
Как под его ногами
Души убитых дышат
И шевелят губами.
Вспыхнет синее пламя
В глазах его, залитых гневом,
И за его крылами
Встанет горящее небо,
Встанут полки убитых.
Высохнут кровь и слёзы.
Время не для обиды,
Время для "Меч принёс я…".
Будут смотреть не по-детски
На палачей из "Азова"
Ангелы из Донецка
В нимбах своих свинцовых.
Огненный дождь прольётся
На потерявших память.
Ангел поднимет солнце
И запретит ему падать.
Меч заблестит во мраке.
Месть застучит в сердце.
И на кровавой ранке
Вспыхнет воскресшее детство.
* * *
Мы – русские! С нами Борхес
и Маркес, и Эдгар По.
Мы – русские! С нами борются.
На нас нападают толпой.
Богатства, что в недрах, манят
захватчиков, как магнит.
Мы – русские! С нами Рахманинов,
Чайковский, Сен-Санс и Шнитке.
Нас гимна лишали, флага,
вытаптывали и жгли.
Лупили по нам с флангов,
стирали с лица земли.
А мы возрождались из пепла,
выстраивались из руин.
Мы – русские! С нами Шпенглер,
Левкипп, Демокрит, Плотин.
Великую литературу
замалчивают под шумок,
стирают нашу культуру...
Мы – русские! С нами Блок!
Стыдить нас всем миром не надо,
В нас накрепко сплетены
Флоренский и Леонардо,
Набоков и Арноти.
Нас видят живой мишенью,
Блуждающей меж берёз.
Хотите культуру отмены?
Так мы с собой заберём
Моне, Ренуара, Сартра,
Шагала, Дали, Дега...
По ком буревестник каркает?
По ком голосят снега?
По вам. Вы культуру продали,
Сменяли на бусы, на хлам.
Она горбуном юродивым
Покинула Нотр-Дам.
Оставьте. И перестаньте
Нас в смертных грехах обвинять.
Мы – русские! С нами Данте.
Он выведет нас из огня.
Поздравляем Романа Рубанова с юбилеем! Благополучия, оптимизма и новых пронзительных строк!