ВАСИЛИЙ МУРЗИН
Родился в 1982 году в Москве. Победитель конкурсов Московской городской организации Союза писателей России (МГО СПР) "Поэт XXI века (премия им. С.А. Есенина)", альманаха "Литературная Республика 2021", финалист конкурсов МГО СПР альманаха "Литературная Республика 2019", "Антология русской зимы". Удостоен наград МГО СПР: ордена "За вклад в литературу ХХI века", медалей "Родина-мать зовёт" в честь 75-летия Победы советского народа в Великой Отечественной войне, "Цветаевские костры" имени М.И. Цветаевой. Автор книг "Обнуление", "Остров", коллективных сборников "15", "Приглашение в мастерскую", "Тайна вдохновения", энциклопедии "Московская городская организация Союза писателей России… ХХI век… Начало…". Публиковался в "Литературной России", "Независимой газете", "Литературных известиях", в журналах "Москва", "Вторник", "Свет столицы"
Просыпается моя юность
Май
Из цикла "Времена года"
Этот май баловник...
Стрижи в своих чертогах
Вынашивают:
"Небо наше"!
Антоновка ещё спит и видит сны
о белых чулках, которые ей нарисует
извёсткой дедушка по имени
Ким Чен Ын.
Торф спрессован,
как плиточный чай,
Извёстка, мрамор, линейки
в лагере на Оби, где невзначай
Просыпается моя юность,
Политая из лейки.
И девочка с веслом, полногрудая,
Как Афродита июлится, августится,
а если повезёт, то и сентябрится.
Она, как тигрица,
Упирается в меня веслом,
А потом ещё долго осенью
Будет мне сниться.
А пока, как апостроф,
Топчется в кирзачах
Завхоз по имени Ким Чен ибн Митрич.
Он реанимирует процесс,
Который на зиму зачах
В яблонях, клумбах, хозблоках.
Митрич мастерит из всего,
что глазу не увидать,
что не унюхать никак,
не ощутить, как и трезвость
Нетленок.
Духов, вампиров, страшилки,
Всю эту позапрошлую рать,
Красные галстуки,
вытирающие кровь
с ободранных коленок.
А я маюсь за партой,
Гелевое перо во рту.
Близлежащие месяцы
Грезятся,
Как выступление Цезаря в Сенате.
И если я от спряжений глаголов
Сейчас не помру,
То тоска меня всё равно
Достанет, как мел на доске,
Как Гендель в сонате.
А Марья Иванна зрит сквозь линзы,
Как змея,
Логарифмическая линейка
Измеряет мой бессознательный разум,
Вани и Мани детсадовские друзья,
Я приду к вам весь,
Скоро с курицей в фольге,
С зелёнкой на коленке,
Навсегда и сразу!
Вот и всё
Я пишу, если хочешь, внимай,
Как ворон выклёвывает подсолнух,
Так я выковыриваю из изюма булку,
Неслух, неуч, делая ошибку в слове
"Май".
Потому что он мой
И больше ничей,
Май озорник, или,
Если по правде сказать, то –
Олух!
* * *
Ах, Арбат, мой Арбат!
Ты арба моя, арба,
Ты и совесть,
И судьба,
Ты – моя дорога!
Я ещё тебе спою,
Ты всё так же в строю.
На арбайт ли я иду
Иль с арбайта,
Но всё так же
Ты рад
Всем, кому
Не судьба,
Ни поэтом не быть,
Ни художником.
Ах, арбайт, мой арбайт!
Пой и пей,
Но живи!
Ты – мой кров,
Ты – мой
Сон,
Ты – мой драйв!
Из цикла "Времена года"
Этот май баловник...
Стрижи в своих чертогах
Вынашивают:
"Небо наше"!
Антоновка ещё спит и видит сны
о белых чулках, которые ей нарисует
извёсткой дедушка по имени
Ким Чен Ын.
Торф спрессован,
как плиточный чай,
Извёстка, мрамор, линейки
в лагере на Оби, где невзначай
Просыпается моя юность,
Политая из лейки.
И девочка с веслом, полногрудая,
Как Афродита июлится, августится,
а если повезёт, то и сентябрится.
Она, как тигрица,
Упирается в меня веслом,
А потом ещё долго осенью
Будет мне сниться.
А пока, как апостроф,
Топчется в кирзачах
Завхоз по имени Ким Чен ибн Митрич.
Он реанимирует процесс,
Который на зиму зачах
В яблонях, клумбах, хозблоках.
Митрич мастерит из всего,
что глазу не увидать,
что не унюхать никак,
не ощутить, как и трезвость
Нетленок.
Духов, вампиров, страшилки,
Всю эту позапрошлую рать,
Красные галстуки,
вытирающие кровь
с ободранных коленок.
А я маюсь за партой,
Гелевое перо во рту.
Близлежащие месяцы
Грезятся,
Как выступление Цезаря в Сенате.
И если я от спряжений глаголов
Сейчас не помру,
То тоска меня всё равно
Достанет, как мел на доске,
Как Гендель в сонате.
А Марья Иванна зрит сквозь линзы,
Как змея,
Логарифмическая линейка
Измеряет мой бессознательный разум,
Вани и Мани детсадовские друзья,
Я приду к вам весь,
Скоро с курицей в фольге,
С зелёнкой на коленке,
Навсегда и сразу!
Вот и всё
Я пишу, если хочешь, внимай,
Как ворон выклёвывает подсолнух,
Так я выковыриваю из изюма булку,
Неслух, неуч, делая ошибку в слове
"Май".
Потому что он мой
И больше ничей,
Май озорник, или,
Если по правде сказать, то –
Олух!
* * *
Ах, Арбат, мой Арбат!
Ты арба моя, арба,
Ты и совесть,
И судьба,
Ты – моя дорога!
Я ещё тебе спою,
Ты всё так же в строю.
На арбайт ли я иду
Иль с арбайта,
Но всё так же
Ты рад
Всем, кому
Не судьба,
Ни поэтом не быть,
Ни художником.
Ах, арбайт, мой арбайт!
Пой и пей,
Но живи!
Ты – мой кров,
Ты – мой
Сон,
Ты – мой драйв!