Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

Андрей ТОРОПОВ
Поэт. Родился в 1978 году в городе Каменске-Уральском Свердловской области. Окончил исторический факультет, аспирантуру Уральского госуниверситета, кандидат исторических наук, доцент, автор научных трудов по истории уральской промышленности. Стихи публиковались в журналах «Урал», «Дети Ра», «Зинзивер», «Новая реальность», «Воздух», «Белый ворон», «Байкал», «Артикль», «Крещатик», «Волга», «Новая юность», «Зарубежные записки», «Стороны света», «Вещь», «Spoke», в «Литературной газете», газете «Поэтоград» и др. Автор четырех поэтических книг. Живет в Екатеринбурге.



В ПОИСКАХ РУДЫ
 
МАРТА 2022 ГОДА

Когда я учился во втором или третьем классе
Отец полетел в командировку в Киев
и взял меня с собой
Я помню курицу в самолете
Дозаправку в Уфе
Несколько ночных часов в аэропорту в Борисполе
С газировочным автоматом
Я помню Софийский собор
Мощи в Киево-Печерской лавре
Памятник Лесе Украинке
Покрытый снегом стадион
Где играло киевское Динамо
Отец хорошо знал Киев он служил там
И водил меня по городу в свободное время
Обратно мы возвращались поездом через Москву
Я увидел купе с двумя кроватями
Красную площадь и скрипку Страдивари
Еще я запомнил вкус кока-колы
Которую впервые попробовал в Киеве
В какой-то кафешке



* * *

Положи возле зеркала —
Станет больше в два раза.
Что судьба исковеркала,
То — на дно унитаза.

Что уже достигается,
Нам всегда будет мало,
Потому не считается
То, чего не хватало.

И, что было достигнуто,
Ляжет скоро на полку.
Загадай безобидное —
Никогда не умолкнуть.



* * *

Этот мир не может быть случайным,
Даже в боли есть какой-то смысл.
Мы произошли все чрезвычайно
И должны беречь любую жизнь.

Должен быть какой-то смысл и в смерти,
Боль пройдет, но что же будет там?
Потерпите, сплачьте и поверьте.
Вырастите счастье всем смертям.



* * *

Женится один на проститутке,
А другой получит ордена.
Доля счастья притаилась в шутке —
Зыбкая глазная пелена.

Сильно было сказано вначале,
За чужой, добытый потом, счет.
Но и мы немало испытали,
Продолженье следует еще.



* * *

Начинают желтеть березы,
В миллиардный раз поспевают.
По-банальному, словно роза,
Поезд мой вперед уезжает.

Оставляет не свинопункты,
Покидает другое время.
Наше прошлое — тело в грунте —
Пожирает поганый гремлин.

Но вернется всегда обратно
После жизни, когда захочешь.
Это стало до слез понятно.
Так кричи, перебитый кочет.



* * *

Музыка из «Рокки»
распускает слезы,
завтра будут сроки,
а сегодня розы.

Мокрым воскресением,
за ночь до работы,
с кротким настроением
отлежать заботы.

Пусть оно закончится
так несправедливо,
если очень хочется,
то побудь счастливым.



* * *

Тот, кто захватывает замок,
Кого-то выгоняет вон.
И я хочу гонять на «Раме»
И времени иметь вагон.

Но предначертано другое,
И, чтобы изменить судьбу,
Необходимо стать ковбоем
И бесом вылететь в трубу.

Мчит на пикапе черный костнер,
Жрет далматинов миссис Смит.
Такие миленькие кости,
Такой прекрасный аппетит.



* * *

Взгляды, амбиции и интересы —
Надобно что-то одно выбирать.
Да мы — не крезы, а дамы — принцессы:
Цели добиться — себя потерять.

Это я шел за второю вакциной.
И притащил бесполезный стишок,
Из интереса грязной скотиной
Общей получки целый мешок.



* * *

Пишут — начинается дождь,
Но, на деле, нету дождя.
Бросили тебя, бедный вождь,
И не стало больше вождя.

Жизнь — такой опасный предмет,
Смерть подстерегает везде.
У тебя сегодня секрет,
Завтра лишь мечты о дожде.

Но прольется дождь, не балуй,
Может, через несколько дней
Будет у тебя поцелуй,
Правда, даже если не с ней.



* * *

Непросто-нелегко
На свете жил Далмат.
Сто лет прожил всего
Бесхитростный солдат.

Построил монастырь,
В нем — стали проживать,
Под баню и пузырь —
Унынье убивать.

У Каменки-реки
Есть много древних ям,
Их в поисках руды
Монахи рыли там.

Когда Петра магнит
Европы позовет,
Поставить здесь велит
Наш Каменский Завод.

Так заложили град,
А в нем родился я,
Все сделано, Далмат,
Для моего нытья.



ПАМЯТИ ЮРИЯ КАПЛУНОВА

Теки, река Камышенка,
В другие берега,
Кому досталась вишенка,
Кому — одна шуга.

Мы пили сок березовый:
Бесплатный и сырой,
Мы Павлика Морозова
Увидели весной.

Пока речушка теплится,
Он тоже будет жив,
И солнышко не сердится,
Себя и всех простив.

В походном настроении
Апрельские деньки,
От литобъединения
Остались лишь пеньки.

Но коль они останутся,
То можно посидеть.
Березы вновь потянутся
И будут соком греть.



* * *

Оказывается, Клод Миллер снимал «Чайку»,
Один из любимых режиссеров,
Я об этом узнал случайно
В представлении местных актеров.

Вот и все, что я из этого вынес,
Посмотрев, наконец, в театре.
Но и это я все-таки вынес.
Ни за что не верну обратно.

Это хуже, чем «Дядя Ваня»,
Но получше «Вишневого сада».
Не мираж, а весь мир в кармане,
«Трех сестер» вспоминать не надо.



* * *

Великие фильмы умрут вместе с нами,
Их некому будет смотреть и любить.
Мы станем травою, цветами, грибами,
Когда перестанем людишками быть.

Мы станем стихами, своими стихами,
Которые нам удалось записать.
Великие книги умрут вместе с нами,
Их некому будет любить и читать.

Чужие шедевры становятся нами,
И мы остаемся запасливо жить.
Мы станем резиновыми сапогами
И будем опять за грибами ходить.



* * *

Летний дождь уменьшает мир,
И становится мир уютным,
Для спокойных и милых лир
Конформистским, легко доступным.

Для больных и дрянных людей
Появляется здесь надежда,
И становится мир добрей
К перевозрастному невежде.

Он устроит себе привал,
Из кармана достанет строчку
О приливе простых начал,
О которых взаправду хочет.

Выйдет вечером после дождя
В полноценное ощущенье,
Примет парк своего вождя
В этом пошленьком стихотворенье.

Где остаточную сирень
Вождь понюхает и запомнит
Мокрый вечер, пустую хрень
И намек свой не очень скромный.

Жалкий, с шубой в рассрочку моль
Принимает за суд расправу.
А кому достается боль,
А кому достается слава?