Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

МАРИЯМ КАБАШИЛОВА


Кабашилова Мариям — поэт. Родилась в 1980 году в г. Буйнакске (Дагестан). Публикации в журналах "Дружба народов", "Юность", Prosоdia и др. Автор поэтических сборников "Вода" (2012) и "Физика" (2017). Участница международных Форумов молодых писателей России и стран СНГ "Липки". Живёт в Москве.


Плыви на быстрых парусах


* * *

Я запишу без клякс,
Сидя за школьной партой:
Есть Москва и Буйнакск,
Всё остальное — карта.

Розы и все цветы,
Спелый арбуз на блюде,
Есть на свете лишь ты,
Все остальные — люди.

Звонких колоколов
Тянутся к небу руки,
Только музыка слов,
Всё остальное — звуки.


* * *

Эта история закончилась добром,
Трагедия обернулась драмой,
Женщина снова возвращается в ребро
Мудреца Хаддама,
Первого заметившего чёрного дрозда
У её ног.
Каждый так мог… или не мог,
Высыпав птицам крошки хлеба.
Сначала — быль и небыль,
Потом — боль и небо.


* * *

Захожу в твою комнату, сонную речь затаив,
Серебристыми зёрнами в окнах застыл негатив,
Рассыпается воздух размашистым лёгким снежком,
Время к вечности жмётся, врастает стежок за стежком.
Где ты там обитаешь теперь, рукаст и речист?
Отрешившись от жестов, остались руки ничьи.
Уколоться б еловой иглою, распутать бы ель,
Неба скудные краски собрать и пустить бы на гжель.

Ты там жив или мёртв, слеп или зряч, стар или юн?
Говоришь и то, и другое — февраль и июнь.


* * *

Плыви на быстрых парусах
От бури и душевной смуты,
Так мало времени в часах,
И вечность целая — в минуте.

Вот было лето, а теперь
Кружится жёлтый лист красиво.
Чтобы понять, зачем в тебе
Звенит тоска с такою силой,

Смотри, как солнцем обделён,
Растёт цветок на этом свете,
Как у подъезда старый клён
Пускает золото на ветер.

Как мысль сквозь слово проросла,
Чтоб ты меня услышал снова.
Метафорам здесь нет числа,
Но это понимай дословно.


* * *

Ты никогда не узнаешь, зачем мы здесь.
Слышишь? — идёт за нами дремучий лес.
Вечер влезает в окно, как ловкий вор,
Время крадёт начавшийся разговор,
Лютый туман проникает в самое сердце.
Можно уйти, но — никуда не деться.
Так что копи печаль, умножай тоску,
Приставляй осеннюю ночь к виску.


* * *

В белом плену парки, дома и храмы,
Вновь над Москвой снежная кружит вьюга,
Столько женщин, но нет среди них мамы,
Столько мужчин, и ни одного друга.

Что же, куда податься, к какой фемиде?
Ну, напиши мне что-нибудь ради бога.
Я так устала больше тебя не видеть,
Не улыбаться, не говорить, не трогать.

Не обойдёшься жестом, коротким словом,
Хватит тоски на долгое говорение,
Эти стихи, стихи вряд ли кого — глаголом,
Просто впадают Волгой в стихотворение.