Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

ГЕННАДИЙ КРАСНИКОВ


КРАСНИКОВ Геннадий Николаевич родился в 1951 году в г. Новотроицке Оренбургской области. Окончил факультет журналистики Московского государственного университета им. Ломоносова. В течение двадцати лет был редактором альманаха “Поэзия" вместе с Н. Старшиновым. Автор книг стихов: “Птичьи светофоры", “Пока вы любите...", “Крик", “Не убий!". В последнее время выступает в печати как переводчик, публицист, эссеист. Член Союза писателей России. Живёт в Подмосковье.


ПОГАСНЕШЬ ТЫ ВО ТЬМЕ — И МИР НЕ УСТОИТ...


* * *

Над бездной без ветрил и без руля
срываемся в раздрай всемирной смуты,
как крысы с тонущего корабля,
бегут недели, дни, часы, минуты...
Смех Вавилонский, ржанье о грехах,
и новый век глядит в окно бесстрастно
с отрезанною головой в руках...
Мгновенье, сгинь! Исчезни. Ты — ужасно!..
Всё новых зрелищ требуют слепцы!
И страшный цирк — распахнут к их услугам.
Там Смерть читает мрачные столбцы,
Конь Блед под хохот скачет круг за кругом!..
Но птицам здесь уже гнезда не вить,
последний час на мёртвом циферблате,
и некому ни помнить, ни любить,
и над землёю бедной зарыдати...


* * *

Да, парадоксы жизни — несусветны
(с ума сойти — и не найти ответ!).
Как поразительно, что все мы — смертны,
а смерти — нет!..
Душа уходит — поздно или рано —
под купол Неба, а не шапито...
Как сказано там у Тертуллиана?..
Не помню, что...
Кто логику украл, какой ворюга?!
Где свет мог быть, там не видать ни зги,
и мы могли, могли любить друг друга,
но мы — враги!
Зачем за пазухой мы носим камень,
в чём перед нами Авель виноват?
О, что творишь ты,
                                  окаянный Каин? —
ведь он — твой брат!
Покуда чистый образ идеала
искали вы в честнейшей из невест,
она от вас к шуту под одеяло
сошла с небес!..
Зачем талант готов за грош трудиться,
а наглый бездарь богатеть привык?
Зачем так хрупок Моцарт, а тупица —
здоров, как бык?!
Хайям вино прославил, а поэта
прославило вино, он чтим кругом,
а ты — хлебнувший по его завету —
ты — под столом!..
Но вы, страшась, спросить не захотите ль,
греша и предавая каждый час,
зачем на муку Крестную Спаситель
идёт — за нас?!


* * *

Пусть мы до времени безвольны и слабы,
и нам неведом жар высокой жажды,
но будь готов на первый зов судьбы:
она не ждёт и звать не будет дважды.
Полно охотников перехватить твой шанс,
полно отважных взять твою Победу,
но этот зов, запомни, лишь аванс,
всего лишь смотр готовности к ответу.
А если жалкий страх или гульбу
ты предпочёл бесстрашью дорогому, —
не жалуйся и не ругай судьбу,
не говори: “Она ушла к другому”.


* * *

Как одинокому бомжу, давно хочу,
заброшенному в тишине районной,
в протянутую руку Ильичу
по-дружески подать стопарь гранёный.
Забытый и бессмысленный такой,
по городкам бесчисленным и весям,
повсюду он с протянутой рукой
стоит один, растерян и невесел.
Собрать бы вместе их со всей страны —
гранитных, медных, асбестовых, ржавых, —
и всем раздать по кругу стаканы,
и хряпнуть без закуски за державу!..
Всяк за своё по-Божьи получи
возмездий вспышки в небесах бездонных!..
Ну, что же, запевайте, Ильичи,
у нас жалеют сирых и бездомных.


* * *

Столбовою ли, убогой —
е объехать, не свернуть, —
мы идём одной дорогой,
но у каждого свой путь.
По счетам с лихвою платим,
не поём, а жилы рвём,
над одною песней плачем,
только каждый о своём!..
Щедро жизнь нам обещает
и победу, и войну,
но пред Богом отвечает
каждый за свою вину.
Дом родной трясём, как грушу,
то взорвём, то строим храм,
только каждый свою душу
губит и спасает сам.
Но зато уж мы не рухнем,
Русь такой секрет нашла —
только грянем мы: “Эй, ухнем!..” —
и сама пошла, пошла!..


* * *

Игорю Шкляревскому, ушедшему 8 сентября 2021 г.

Он ушёл. Никого. Ничего.
Завершилось последнее действо.
Я прошу — пожалейте его,
у него было страшное детство!
Ничего не скопил, налегке,
груз земной не томит и не тянет,
с золотою блесною в руке,
как ребёнок пред Богом предстанет.
Ты прости, Судия, старика,
лихолетий военных подранка,
у пришедшего издалека —
никакого другого подарка...
Веет холодом с рек и озёр,
чья-то тень там безмолвно рыбачит,
и детдомовский ангельский хор
в небе то ли поёт, то ли плачет...
12.9.21


30 АВГУСТА

Ну, вот и этот день прошёл,
один из тех, из неизбежных,
где ты из рук Судьбы прочёл
две-три строки нежданно-нежных.
Две-три строки, два-три цветка,
и свет над предосенним садом,
и за любовь два-три глотка,
и те, кто был и мог быть рядом.
Всё этот день в себя вместил,
мелькнув мгновеньем лучезарным,
хватило бы души и сил
достойным быть и благодарным.