Моих фантазий рваные фрагменты
Когда-нибудь художник соберёт.
Из всех больниц сбегутся пациенты
И все увидят задом наперёд.
Тогда они в моё вернутся детство,
Пересекут запретную черту.
И все мои случайные злодейства
Растащат по неровному холсту.
И, неподвластна силе расстоянья,
Иная память пышно расцветёт.
И все мои случайные старанья,
Как зайцы, разбегутся наутёк.
Хмельная, неказистая, хромая,
Всей жизни перевёрнута стезя.
И мой художник кисти поломает,
Потерю власти не перенеся.
Под скрежет барабанных перепонок,
Прищурившись, посмотрит с полотна.
Состарившийся ветреный ребёнок
В рубашке из бардового сукна.

Определенье личности —
Это путь на убой.
Мучаюсь от вторичности,
Собственной и чужой.

Пальцы в страницы вдавливаю,
Здорово будет! Во!
Только вот не улавливаю
Ничего своего.

Может быть, я раздвоенный
Вопреки естеству?
Может быть, я по-твоему
Слишком теперь живу?

Кем-то кому-то велено,
Чтоб я лишался сил.
Книги во мне шевелятся,
Словно их проглотил.

Дичью лечу подстреленной,
Криво, не на виду.
Может, тобой потерянный,
Я себя не найду?

Столько путей проторено, —
Свой не отыщешь сам.
Надо бы в консерваторию,
Сколько же скрипок там!

Хрупкой осенней наледью
Выстелен жизни круг.
Хочется выйти на люди,
А не узнают вдруг?

Днями питаюсь чёрными,
Каждый из них — сырой.
Первого кто-то стёр во мне,
Ну а за ним второй.

Если меня не поняли,
Бог с ними, смерть — броня.
Лихом бы лишь не вспомнили
Ни одного меня.