* * *

Переживает "путь зерна"
Во мне рожденная земля,
Желает следовать сосна
Метаморфозам корабля.
Как мачта, высится мечта
И время парусом сечет.
Все, что случилось — неспроста,
Что не случилось — то не в счет.
Не целься холодом в висок,
Согрей свечой свое жилье,
Мир справедлив, а не жесток, —
И в этом он берет свое.
Он нас прощает и — растет,
Как терпеливая сосна,
И первым руку подает:
Протянутая ветвь она.


* * *

Спит на боку рассохшийся баркас...
А больше ничего не происходит.
Лишь солнце, раскалив пустой лабаз,
Как лишний штамп в амбарной книге, сводит
Издержки жизни.
Лишь с кормы баклан
Глядит в зенит, как часовой погоды,
И не ведет от лености лиман
Счет датам и волнам.
Рыжебородый
Мыс направляет очевидцу в глаз
Цветной стекляшкой отраженный лучик
Или подковой, что носил Пегас.
Все лучшее сбывается сейчас, —
И незачем печалиться о лучшем.


* * *

Сейчас блеснув, свети всегда
Над кромкой бытия,
Гори, гори, моя звезда.
А может, — не моя.
Ты выше темных тополей
Восходишь. И тогда
Ты — символ.
Значит, быть моей
Не сможешь никогда?
Парсеки вечной высоты —
Неодолимый мост.
Но альфа и омега ты
В скопленье прочих звезд.
Я жду прихода твоего,
Чтоб вновь открылось мне,
Как прибывает волшебство
К затронутой струне,
Как ветру мыслится камыш
И снегу — снегири.
О чем так долго ты молчишь?
Не отвечай — гори!
Однажды гляну из окна:
Небесный алфавит
Простерт.
                 А та? Где та — одна?
Да вот она: парит!..


* * *

Так и замышлялось a priori, —
До созданья жизни многотомной...
Счастье — это утреннее море,
Потому прозрачно и огромно,
Потому загадочно и робко,
Тяжелей разлуки, легче пены,
И не ропщет, но скрывает рокот,
И рокочет, но поет Сиреной.
Море — это полное собою
Утреннее счастье просыпаться.
Набираешь пригоршню прибоя...
А вода уходит между пальцев.


* * *

Надеждами шуршащий дождик,
Крылатый шепот за плечом,
И день, что навсегда продолжен
В листве желтеющим лучом.
И мы под зонтиком горбатым
Скрываем видный всем секрет,
Уже заране виноваты
В одышке разобщенных лет.
Буклет советов залежалых,
Софистика глухих тетерь,
Дожди, смущенность листьев ржавых —
В кругу вещей. Но как теперь
Обряд случайных встреч исполнить:
Кивнуть ли, руку подавать?
И что трудней: любить и помнить
Или любить и забывать?


* * *

...И все ж, дурачась, ветерок
Недаром день вчерашний кличет,
А истины высокий слог
Не зря с обыденным граничит.
Найти ли этот звонкий стык?
Поймать ли ветер вездесущий?
Вернуть неповторимый миг,
Который был тобой упущен?..