Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

КОНСТАНТИН КОМАРОВ


Константин Маркович Комаров родился в 1988 году в Свердловске, окончил Уральский федеральный университет им. Б. Н. Ельцина, кандидат филологических наук. Как поэт и литературный критик публиковался в журналах "Дружба народов", "Урал", "Звезда", "Нева", "Октябрь", "Знамя", "Новый мир", "Вопросы литературы", "Юность", "Дети Ра", "День и ночь" и др. Участвовал в совещании молодых писателей в Липках, Зимней школе поэтов в Сочи, поэтических фестивалях в Москве, Санкт-Петербурге, Нижнем Новгороде, Челябинске и т. д. Автор нескольких книг стихов и сборника литературно-критических статей "Быть при тексте".

* * *

Множество — не значит мужество —
осознал сегодня я.
По итогу — обнаружится
в сердце варево вранья.
Беспонтовая история,
обмелевшая казна.
Тракторная траектория —
тупикова ли?.. Как знать...
Но звенит в ушах мне арией,
пробирая позвонки,
аритмическая армия
стройки подлинной строки.
И бряцает утро шпорами,
только встань и ноги вдень.
И встает уже за шторами
одинокий новый день.


* * *

Вновь стаканчик мой полон,
а во рту — Аризона.
С полок падает Поллок,
принакрыв Аронзона.
И в коробках — репринты
промокают, как порох,
и печатает принтер
белоснежных партнеров.
Никнет кровопролитно
кропотливая осень
и просительным литром
проседает, как проседь.
Словно цех потогонный,
патогенный двухсложник,
впасть во власть по такому
по тарифчику — сложно.
Кашу снов сердце месит
и мерцает бесплатно —
не мессия, но Месси
мне в экране квадратном...


* * *

Сегодня так великолепен
погодной пагоды каркас,
что молибденовый молебен
дождя — как Откровенья глас.
Ветвится по всему разлитый
пороговый осенний свет.
Грядет событие развитья,
которому названья нет.
Все сдержаннее содержанье
сознанья поименных пойм,
и мысли, словно каторжане,
уходят от меня толпой.
Слова стрекочут, как поленья,
я ими немоту топлю
и скоро жизнь переболею,
и напрочь смерть перебелю.


* * *

Билеты в болото ночного сиянья
в карман уложив, словно тело в кровать,
мы едем, а значит — едим расстоянье,
и Нестор не стер бы наш путь в эту гать.
И колются звезды у нас под лопаткой,
и дерево длится в короне корней,
как будто песочек под детской лопаткой —
грибные горбы неизбежных огней.
И наш разворот от мгновений разврата,
от подлой, неподлинной ясности их
побитой обидой, утертой утратой —
всю ночь заполняет — от сих и до сих.
Мы в зренье и знанье свалили от цирка
обильных оболов на мертвых глазах.
Как жаль, что расцвет подступает на цырлах,
чтоб в нас подселить смертный скатертный страх.
Так пусть же, любимая, сон нам приснится,
где взрыва не будет, где порох промок.
И в свете болотистом вдруг прояснится
последнего слова небесный порог.


* * *

Сам в себе не властен,
мучаюсь в тоске —
вроде бы и в ласке,
но на волоске
от того, чтоб мысли
в слово превратив,
на строке повиснуть,
как презерватив.
Что мне нагадают,
что возьмут взаймы
рифмы-снегодяи
медленной зимы?
Кто перебегает
мне дорогу вновь?
Кто перегибает
палкой злую кровь?
Нет чтоб тихой сапой
гимны бы кропал...
А в такой вот саспенс
сапиенс попал...


* * *

Полемики поломкой, эссенцией сенсаций
мерцает винегретный и жуткий Интернет.
Но ищущие вещи готовы обознаться,
брезгливо и брюзгливо они идут на нет.
И в эпосе постелей здесь пас, как пес, полезен,
когда тебя готовы печатать-почитать.
Насильник мой, насельник, поэзия — болезнь,
задатком для загадки тебе уже не стать.
Во зле пустого зала шкворчит литература,
в ненастье ненасытном она червей черней,
в продольности предельной растет температура.
Разбей же гаджет, гад же! И оставайся с ней.