* * *

В обычной арке клок афиши,
Бутылка в луже, два бычка,
На стенке — граффити
"ТЫ — ЛИШНИЙ",
Но ты не верь, входи пока.
Здесь можно жить почти без смысла,
Смотреть сквозь мутное окно,
Как осень в проводах зависла,
И пить дешевое вино,
Ходить, как будто на работу,
По тротуарам до реки,
Свою созревшую свободу
Разламывая на куски
И раздавая первым встречным —
Товариществу на паях —
По счету арок бесконечных
В чужих неузнанных краях.


РЕВОЛЮЦИЯ

Тонет взор, то — не вздор, а решенье
Расквитаться с дворянским гнездом,
Расстелить "Огонек" на ступенях
И поджечь этот барский дурдом.
Прокоптить на углях всю планету
И, зерно превращая в металл,
Бодрым словом "Рабочей газеты"
Обернуть отраженья зеркал.
Раньше в озере плавали утки,
Летней ночью старалась луна,
Раздавались невинные шутки,
Для домов подходила сосна.
Революция — молодость мира,
Персефона на фабрике льна —
Пела гимн Человеку — кумиру,
Для гробов подходила сосна...


* * *

Старый циник играет на дудке,
Зажимая отверстия зло,
Неспокойно в ночном переулке,
Неизвестно фантомов число.
Каждый звук — как стенание ада,
Цепенеет окрестный квартал,
Бал душевного полураспада
Кружит головы в полный накал.
По углам затаились в тревоге
Все, кто были когда-то людьми —
Без надежды, без мыслей о Боге,
Только дудка звучит МИ-ФА-МИ.
В размягченных мозгах — наважденье,
Будто Гамельна мастер опять
Плетью звуков несет униженье,
Неспособность себя отстоять...


* * *

Штрафную порцию дождя
Я выпил, стоя у ограды
Давно заброшенного сада,
Тоску к промозглости сведя.
Любая крупная возня,
Пожалуй, следствие кипенья
Земли, воды в бреду осеннем,
Обрушенном и на меня.
И бесприютная свобода,
Как лучшая из катастроф,
Как роза самых злых ветров,
Цветет под грохот небосвода.


* * *

Бесит грязь,
Бесит собственная беспечность и лень,
Бесит то, что никто и не вспомнит
О дне рождения Горького,
А ведь он был неплох —
Великий певец Беломора,
Прославивший рабский труд
И жизнь жалкого потерянного одиночки,
Отщепенца в любой среде
По имени Клим Самгин...
Так и не дожившего
До строительства канала...


* * *

А почему бы нам не быть над схваткой? —
Накрыть философической тетрадкой
Урбанистический изломанный пейзаж —
Истории банальный антураж.
Оформить неудачников святыми,
Всех победителей — временщиками злыми.
В остывших небесах осела муть,
В осенних сумерках так хорошо вздохнуть...