ГАЛИНА ТАЛАНОВА
ТАЛАНОВА (Бочкова) Галина Борисовна окончила биологический факультет Горьковского государственного университета. Биофизик, кандидат технических наук. Автор множества книг стихов и прозы. Стихи и проза публиковались в журналах “Нева", “Юность", “Роман-журнал XXI век”, “Север", “Москва", “Аргамак" (Татарстан), “НоваяНемига литературная" (Беларусь), “Новый свет" (Канада), “Нижний Новгород" и др. Её произведения переводились на английский, шведский, итальянский, японский, французский, болгарский, польский, греческий и венгерский языки. Лауреат многих литературных премий. Член Союза писателей России. Живёт в Нижнем Новгороде.
Я ВСПОМИНАЮ МАРТ...
* * *
Ещё чуть-чуть —
И сгинут холода,
И распушится хвостиками верба,
И поплывут по речке глыбы льда,
И соберём в кулак покрепче нервы.
Что толку плакать?
Мама далеко...
Потоки жизни растворяют голос.
И в сердце пусто, только не легко.
Я вспоминаю март,
Где жизнь вдруг раскололась,
И склеить не смогли её врачи.
И снег последний
Ватой лёг на раны...
Капель звенела, будто бы ключи,
Что выпали на землю из кармана.
Ты уходила сквозь валивший снег.
В окне больницы бушевало море.
И детский взгляд лучился из-под век —
Такой ли льётся в странном коридоре,
Где дверь назад не вышибить плечом?
...Мне тишина закладывает уши.
Молчишь,
Как не понявши,
Я о чём...
И облака скользят по талой луже.
* * *
Будто осень —
Два месяца лета...
Дождь стучит потихоньку в окно.
Дни длинны, но холщового цвета,
И в душе, как за ставней, темно.
Загрустила,
Как будто бы градом
Поломало побеги любви.
Ничего-то как будто не надо...
Жизнь летит,
Миг лови, не лови...
Дом простужен,
И кашляют двери,
Носом хлюпают краны в ночи.
Сыро, холодно, точно в пещере,
Где подземные бьются ключи.
И печаль обняла, будто мама
В тот последний сумбурный приход.
И как крест тот заснеженный — рама, —
Под которым лежит пятый год...
* * *
Ветер гнёт ковыли, лебеду.
Машет зонтиком стебель шалфея.
Лишь кувшинки спокойны в пруду
И стоят, наклониться не смея.
Вот и снова июль.
Важный шмель
Оседлал молодую ромашку.
Кружат голову мята и хмель.
И себя ощущаешь букашкой,
Что взбирается вверх на тростник,
Меж землёю и небом качаясь...
И, цепляясь за солнечный миг,
Будто с миром навеки прощаюсь.
* * *
Гул машин за окном бесконечный,
Будто падает с гор водопад.
Запах в комнате мятно-аптечный.
Вот и первый в году снегопад.
Посветлело на улице мглистой.
Лупит снег, ударяясь в окно.
Мамин голос вновь чудится чистый,
И звенит от трамвая стекло.
...Сколько яда в предзимней печали?
Снегом выбелен свет голубой.
Помню: ёлки ветвями качали
В Рождество, где вела за собой...
Через детство моё дорогое,
Где волшебный зажёгся фонарь...
Что всё светит поэтам-изгоям,
Растворяя осеннюю хмарь.
Ещё чуть-чуть —
И сгинут холода,
И распушится хвостиками верба,
И поплывут по речке глыбы льда,
И соберём в кулак покрепче нервы.
Что толку плакать?
Мама далеко...
Потоки жизни растворяют голос.
И в сердце пусто, только не легко.
Я вспоминаю март,
Где жизнь вдруг раскололась,
И склеить не смогли её врачи.
И снег последний
Ватой лёг на раны...
Капель звенела, будто бы ключи,
Что выпали на землю из кармана.
Ты уходила сквозь валивший снег.
В окне больницы бушевало море.
И детский взгляд лучился из-под век —
Такой ли льётся в странном коридоре,
Где дверь назад не вышибить плечом?
...Мне тишина закладывает уши.
Молчишь,
Как не понявши,
Я о чём...
И облака скользят по талой луже.
* * *
Будто осень —
Два месяца лета...
Дождь стучит потихоньку в окно.
Дни длинны, но холщового цвета,
И в душе, как за ставней, темно.
Загрустила,
Как будто бы градом
Поломало побеги любви.
Ничего-то как будто не надо...
Жизнь летит,
Миг лови, не лови...
Дом простужен,
И кашляют двери,
Носом хлюпают краны в ночи.
Сыро, холодно, точно в пещере,
Где подземные бьются ключи.
И печаль обняла, будто мама
В тот последний сумбурный приход.
И как крест тот заснеженный — рама, —
Под которым лежит пятый год...
* * *
Ветер гнёт ковыли, лебеду.
Машет зонтиком стебель шалфея.
Лишь кувшинки спокойны в пруду
И стоят, наклониться не смея.
Вот и снова июль.
Важный шмель
Оседлал молодую ромашку.
Кружат голову мята и хмель.
И себя ощущаешь букашкой,
Что взбирается вверх на тростник,
Меж землёю и небом качаясь...
И, цепляясь за солнечный миг,
Будто с миром навеки прощаюсь.
* * *
Гул машин за окном бесконечный,
Будто падает с гор водопад.
Запах в комнате мятно-аптечный.
Вот и первый в году снегопад.
Посветлело на улице мглистой.
Лупит снег, ударяясь в окно.
Мамин голос вновь чудится чистый,
И звенит от трамвая стекло.
...Сколько яда в предзимней печали?
Снегом выбелен свет голубой.
Помню: ёлки ветвями качали
В Рождество, где вела за собой...
Через детство моё дорогое,
Где волшебный зажёгся фонарь...
Что всё светит поэтам-изгоям,
Растворяя осеннюю хмарь.