МИХАИЛ КАМЕНЕЦКИЙ
Михаил Матвеевич Каменецкий родился в 1935 году в городе Смела Киевской области Украинской ССР. Окончил Харьковский авиационный институт. С 1959 года работал на Воронежском механическом заводе. Автор книг стихотворений "Вечные приметы", "Травяная струна", "След мимолетный" и других. Член Союза российских писателей. Живет в Воронеже.
Я БЛИЗКО ВИДЕЛ ТЕХ РЕБЯТ
ЧИСТОТА ЧУВСТВА И ПРАВДА ИЗОБРАЖЕНИЯ
В мае исполнилось 85 лет одному из старейших воронежских поэтов Михаилу Каменецкому. Его талант не суетлив, основателен и художественно честен. Он не следует за веяниями времени, но всегда опирается на прожитое и увиденное, на пережитое — и должное. То должное, которое характеризует автора как человека чести и певца правды.
Его стихи о войне, многие из которых написаны в прошлые десятилетия, поражают достоверностью изображения и безукоризненной чистотой чувства. В прежние годы они казались одними из многих лирических произведений на эту тему, не особенно выделяясь из общего ряда. Но сегодня, когда память и забвение вступили как будто в последнюю решающую схватку, час этих строк не только наступил, но и обозначился как главный для их понимания, как самый важный для потерявшегося русского человека наших дней.
Осязательность и психологическая точность образов Михаила Каменецкого есть свидетельство подлинной поэзии: она не вязнет в потоке мелочей, интонационно и образно подчеркивает сверхзадачу, не выдвигая "эго" автора на первый план в качестве наиболее яркой приметы стихотворного сюжета. Последнее — из числа литературных повадок постмодернистского сочинителя.
Читая эти стихи, погружаешься в уже давнюю реальность. Она оживает и властно требует от тебя соответствия тем испытаниям, которые судьба уготовила родной земле. В словах поэта не найти лукавства и умолчания, желания сказать так — а поступить иначе. Искренность стихотворений Каменецкого несомненна, но очевиден и художественный дар, позволяющий ему находить единственно верные слова и ракурсы событий. Его лирическое письмо обладает признаками классичности, когда погружение автора в глубины сюжета избегает наглядных штрихов и броских подробностей происходящего, но проникает в сокровенное, потаенное сердечное пространство человека.
Стихотворения Михаила Каменецкого напоминают нам: русская поэзия жива и плодотворна, а современный человек, хоть и замороченный ложью и низкими истинами, все-таки способен любить и жалеть, различать добро и зло и совершать поступки, за которые ему не будет стыдно перед дедами и отцами.
Дмитрий СЛАВИН
В мае исполнилось 85 лет одному из старейших воронежских поэтов Михаилу Каменецкому. Его талант не суетлив, основателен и художественно честен. Он не следует за веяниями времени, но всегда опирается на прожитое и увиденное, на пережитое — и должное. То должное, которое характеризует автора как человека чести и певца правды.
Его стихи о войне, многие из которых написаны в прошлые десятилетия, поражают достоверностью изображения и безукоризненной чистотой чувства. В прежние годы они казались одними из многих лирических произведений на эту тему, не особенно выделяясь из общего ряда. Но сегодня, когда память и забвение вступили как будто в последнюю решающую схватку, час этих строк не только наступил, но и обозначился как главный для их понимания, как самый важный для потерявшегося русского человека наших дней.
Осязательность и психологическая точность образов Михаила Каменецкого есть свидетельство подлинной поэзии: она не вязнет в потоке мелочей, интонационно и образно подчеркивает сверхзадачу, не выдвигая "эго" автора на первый план в качестве наиболее яркой приметы стихотворного сюжета. Последнее — из числа литературных повадок постмодернистского сочинителя.
Читая эти стихи, погружаешься в уже давнюю реальность. Она оживает и властно требует от тебя соответствия тем испытаниям, которые судьба уготовила родной земле. В словах поэта не найти лукавства и умолчания, желания сказать так — а поступить иначе. Искренность стихотворений Каменецкого несомненна, но очевиден и художественный дар, позволяющий ему находить единственно верные слова и ракурсы событий. Его лирическое письмо обладает признаками классичности, когда погружение автора в глубины сюжета избегает наглядных штрихов и броских подробностей происходящего, но проникает в сокровенное, потаенное сердечное пространство человека.
Стихотворения Михаила Каменецкого напоминают нам: русская поэзия жива и плодотворна, а современный человек, хоть и замороченный ложью и низкими истинами, все-таки способен любить и жалеть, различать добро и зло и совершать поступки, за которые ему не будет стыдно перед дедами и отцами.
Дмитрий СЛАВИН
* * *
Пристань далекого детства —
милый родной городок.
Там во дворе по соседству
девичий плыл голосок.
К тем несмолкающим звукам
ты, моя память, причаль…
"Желтая роза — разлука,
белая роза — печаль".
Жаркое лето в начале,
что обернулося вдруг
летом великих печалей,
летом жестоких разлук.
Жизни суровой наука…
Истине не прекословь:
"Желтая роза — разлука,
красная роза — любовь".
Нет здесь веселию места,
дни сиротливо тихи…
Не возвратились к невестам
с прошлой войны женихи.
И в одиночестве — мука
юной поры пастораль:
"Желтая роза — разлука,
белая роза — печаль".
КАРТОШКА
И сказал я жене:
— Отложи черпаки-поварешки
и в литом чугуне
навари нам в мундирах картошки.
Принеси его в срок,
будто снят с догорающих былок.
И свершится зарок…
Не давай ни тарелок, ни вилок,
ни масленки не ставь,
не клади нам ни хлеба, ни соли…
Снова прошлое — въявь:
чугунок, словно холм в чистом поле.
Сядьте, дочки мои
и жена моя. Вечером ранним
всех, от голода павших
на прошлой войне, мы помянем.
По картошке возьмем,
что не сдобрена маслом и солью,
будто в детстве моем…
И откликнется день старой болью…
В том бараке сыром,
где во рту двое суток — ни крошки,
мы хватали ее,
обжигая нутро и ладошки.
И последней со дна
мать со всеми делилась устало…
Что ж ты плачешь, жена?
Ты ведь этой войны не застала…
ВОСПОМИНАНИЕ О КИНО
Я помню фильм про Сталинград.
Разрывов грохот… И воронки…
С войны солдат — побывке рад —
спал на коленях у девчонки.
Быть может, в первый раз сполна
спал — не тревожным сном привала
в промерзшем зале, где война
его огнем не доставала.
Любовью верною храним!
Давно картина отгремела.
Склонилась девушка над ним…
И все будить его — не смела.
ФРОНТОВЫЕ ПЕСНИ
На рынке меж торговых точек
перед толпою пострелят
солдат про синий пел платочек,
про пули, что в степи свистят,
про смерть, что ходит рядом где-то,
вгрызаясь в белые снега
и что бойцу до смерти этой
четыре лишь всего шага…
В поселке с титулом районным,
где тыловое шло житье,
нам, голодухой изнуренным,
не дальше было до нее.
Но каждой песни той военной
нас волновал напев святой…
И вся гармония вселенной
жила в гармонике простой.
ОБМАН
За яблоко избили пацана
Мешочники с воловьими глазами
в голодный год, когда была война.
В детдоме с Колькой были мы друзьями.
И на кровати спали с ним одной,
ногами врозь, как говорят "валетом".
Лишь деревянный столбик со звездой
остался на земле тем жарким летом.
А с фронта письма присылал отец…
Своей жестокой не открыв печали,
собрав тепло мальчишеских сердец,
солдату мы за Кольку отвечали.
В обмане том не чувствуя вины,
в своей мы не раскаялись затее…
За сыном не приехал он с войны.
Пришло письмо: погиб в боях на Шпрее.
БЫЛЬ
Шел полк, чтоб выполнить заданье,
дорогою, зальделой всклень,
сквозь женское многостраданье
безмужних русских деревень.
Шагал, оставивший любимых
в краях далеких в страдный час,
и нес в глубинах душ незримых
тоски и нежности запас.
В печали слышали глубокой
юнцы, почти что ребятня,
слова девчонки одинокой:
— Солдатик, полюби меня!
О эти вскинутые руки
колонне проходившей вслед.
Тот жест отчаянья и муки
не стерся в веренице бед.
И две слезы в глазах огромных,
как два проклятия войне,
с древнейшей прямотой нескромных,
извечных слов — живут во мне.
Но уходили батальоны,
сурово-серые, как дни,
прочь от любви неутоленной
на голос вражеской брони…
С летами многое забылось,
переболело и ушло.
Что притупилось, что простилось,
что искупленье обрело.
Но ту девчонку у дороги
все вижу на закате дня
с мольбою бабьей изнемоги:
— Солдатик, полюби меня!
* * *
Этот с давних лет детдома
запах мне знаком.
Пахло прелою соломой, конским кизяком,
серой пылью, на проселке севшей на спорыш.
Шумом тополей высоких нарушалась тишь.
Стриженные "под нулевку", мы из-под руки
в степь глядели. В Федоровку
шли фронтовики.
В вылинявших гимнастерках, в пыльных сапогах,
уцелевшие в жестоких, яростных боях.
Шли дорогой с Иловайска, их народ встречал.
И детдомовец наш Васька радостно кричал.
Не забыть мне полных счастья мокрых глаз мальца.
И сведенные запястья на плечах отца.
Но в степные глядя дали, двое из троих,
понапрасну ожидали мы отцов своих.
ПОСЛЕВОЕННОЕ
Безногий — пополам почти —
солдат, прижат к ларям,
хвалил на рынке лампочки
к трофейным фонарям:
— Лампадки знаменитые!..
Рупь штука, пацаны.
Тем, чьи отцы убитые,
отдам за полцены…
Хвативши самогоночки,
на роликах скользя,
бубнил, съезжая с горочки:
— Нет, братцы, так нельзя…
У старой поликлиники
раздумывал в пыли:
— Весь день — одни полтинники…
Какие там рубли…
* * *
Возвратились порохом пропахшие.
Не вернулись без вести пропавшие
из Москвы и Нижнего Тагила,
в безымянных спящие могилах,
утонувшие во мраке ночью,
минами разорванные в клочья
или в танках факелом сгоравшие…
Не вернулись без вести пропавшие.
Не запомнила имен История
тех, что пеплом стали в крематориях.
И не встретить поименно в святцах
всех, замученных на апельплатцах.
Всенародно чтим и помним павших,
но обходим без вести пропавших
из боязни — мост доверья тонок —
может, он предатель и подонок.
Только в праведность любимых веря,
женщины, надежды не теряя,
ждут, когда уходит, догорая,
осень и зима роняет перья.
Ждут глухою ночью, утром ранним
не пришедших, где-то прахом ставших,
обойденных славой и вниманьем.
Ждут родимых, без вести пропавших.
Вдруг из той безвестности унылой
доберется в сумке почтальона
имя, возвращенное могилой
павшего в атаке батальона.
И промолвит женщина седая:
— Вот и отыскался, слава Богу!
И впервые хату покидая,
соберется в дальнюю дорогу.
МАТЕРИНСКОЕ ГОРЕ
Пристань далекого детства —
милый родной городок.
Там во дворе по соседству
девичий плыл голосок.
К тем несмолкающим звукам
ты, моя память, причаль…
"Желтая роза — разлука,
белая роза — печаль".
Жаркое лето в начале,
что обернулося вдруг
летом великих печалей,
летом жестоких разлук.
Жизни суровой наука…
Истине не прекословь:
"Желтая роза — разлука,
красная роза — любовь".
Нет здесь веселию места,
дни сиротливо тихи…
Не возвратились к невестам
с прошлой войны женихи.
И в одиночестве — мука
юной поры пастораль:
"Желтая роза — разлука,
белая роза — печаль".
КАРТОШКА
И сказал я жене:
— Отложи черпаки-поварешки
и в литом чугуне
навари нам в мундирах картошки.
Принеси его в срок,
будто снят с догорающих былок.
И свершится зарок…
Не давай ни тарелок, ни вилок,
ни масленки не ставь,
не клади нам ни хлеба, ни соли…
Снова прошлое — въявь:
чугунок, словно холм в чистом поле.
Сядьте, дочки мои
и жена моя. Вечером ранним
всех, от голода павших
на прошлой войне, мы помянем.
По картошке возьмем,
что не сдобрена маслом и солью,
будто в детстве моем…
И откликнется день старой болью…
В том бараке сыром,
где во рту двое суток — ни крошки,
мы хватали ее,
обжигая нутро и ладошки.
И последней со дна
мать со всеми делилась устало…
Что ж ты плачешь, жена?
Ты ведь этой войны не застала…
ВОСПОМИНАНИЕ О КИНО
Я помню фильм про Сталинград.
Разрывов грохот… И воронки…
С войны солдат — побывке рад —
спал на коленях у девчонки.
Быть может, в первый раз сполна
спал — не тревожным сном привала
в промерзшем зале, где война
его огнем не доставала.
Любовью верною храним!
Давно картина отгремела.
Склонилась девушка над ним…
И все будить его — не смела.
ФРОНТОВЫЕ ПЕСНИ
На рынке меж торговых точек
перед толпою пострелят
солдат про синий пел платочек,
про пули, что в степи свистят,
про смерть, что ходит рядом где-то,
вгрызаясь в белые снега
и что бойцу до смерти этой
четыре лишь всего шага…
В поселке с титулом районным,
где тыловое шло житье,
нам, голодухой изнуренным,
не дальше было до нее.
Но каждой песни той военной
нас волновал напев святой…
И вся гармония вселенной
жила в гармонике простой.
ОБМАН
За яблоко избили пацана
Мешочники с воловьими глазами
в голодный год, когда была война.
В детдоме с Колькой были мы друзьями.
И на кровати спали с ним одной,
ногами врозь, как говорят "валетом".
Лишь деревянный столбик со звездой
остался на земле тем жарким летом.
А с фронта письма присылал отец…
Своей жестокой не открыв печали,
собрав тепло мальчишеских сердец,
солдату мы за Кольку отвечали.
В обмане том не чувствуя вины,
в своей мы не раскаялись затее…
За сыном не приехал он с войны.
Пришло письмо: погиб в боях на Шпрее.
БЫЛЬ
Шел полк, чтоб выполнить заданье,
дорогою, зальделой всклень,
сквозь женское многостраданье
безмужних русских деревень.
Шагал, оставивший любимых
в краях далеких в страдный час,
и нес в глубинах душ незримых
тоски и нежности запас.
В печали слышали глубокой
юнцы, почти что ребятня,
слова девчонки одинокой:
— Солдатик, полюби меня!
О эти вскинутые руки
колонне проходившей вслед.
Тот жест отчаянья и муки
не стерся в веренице бед.
И две слезы в глазах огромных,
как два проклятия войне,
с древнейшей прямотой нескромных,
извечных слов — живут во мне.
Но уходили батальоны,
сурово-серые, как дни,
прочь от любви неутоленной
на голос вражеской брони…
С летами многое забылось,
переболело и ушло.
Что притупилось, что простилось,
что искупленье обрело.
Но ту девчонку у дороги
все вижу на закате дня
с мольбою бабьей изнемоги:
— Солдатик, полюби меня!
* * *
Этот с давних лет детдома
запах мне знаком.
Пахло прелою соломой, конским кизяком,
серой пылью, на проселке севшей на спорыш.
Шумом тополей высоких нарушалась тишь.
Стриженные "под нулевку", мы из-под руки
в степь глядели. В Федоровку
шли фронтовики.
В вылинявших гимнастерках, в пыльных сапогах,
уцелевшие в жестоких, яростных боях.
Шли дорогой с Иловайска, их народ встречал.
И детдомовец наш Васька радостно кричал.
Не забыть мне полных счастья мокрых глаз мальца.
И сведенные запястья на плечах отца.
Но в степные глядя дали, двое из троих,
понапрасну ожидали мы отцов своих.
ПОСЛЕВОЕННОЕ
Безногий — пополам почти —
солдат, прижат к ларям,
хвалил на рынке лампочки
к трофейным фонарям:
— Лампадки знаменитые!..
Рупь штука, пацаны.
Тем, чьи отцы убитые,
отдам за полцены…
Хвативши самогоночки,
на роликах скользя,
бубнил, съезжая с горочки:
— Нет, братцы, так нельзя…
У старой поликлиники
раздумывал в пыли:
— Весь день — одни полтинники…
Какие там рубли…
* * *
Возвратились порохом пропахшие.
Не вернулись без вести пропавшие
из Москвы и Нижнего Тагила,
в безымянных спящие могилах,
утонувшие во мраке ночью,
минами разорванные в клочья
или в танках факелом сгоравшие…
Не вернулись без вести пропавшие.
Не запомнила имен История
тех, что пеплом стали в крематориях.
И не встретить поименно в святцах
всех, замученных на апельплатцах.
Всенародно чтим и помним павших,
но обходим без вести пропавших
из боязни — мост доверья тонок —
может, он предатель и подонок.
Только в праведность любимых веря,
женщины, надежды не теряя,
ждут, когда уходит, догорая,
осень и зима роняет перья.
Ждут глухою ночью, утром ранним
не пришедших, где-то прахом ставших,
обойденных славой и вниманьем.
Ждут родимых, без вести пропавших.
Вдруг из той безвестности унылой
доберется в сумке почтальона
имя, возвращенное могилой
павшего в атаке батальона.
И промолвит женщина седая:
— Вот и отыскался, слава Богу!
И впервые хату покидая,
соберется в дальнюю дорогу.
МАТЕРИНСКОЕ ГОРЕ
Светлой памяти смоленской крестьянки
Федосьи Андреевны Шершановой,
матери пятерых сыновей,
погибших на войне
Федосьи Андреевны Шершановой,
матери пятерых сыновей,
погибших на войне
Пять свечей задул железный ветер,
пять сынов от матери унес.
Где-то далеко на белом свете
пять на обелисках красных звезд.
Так и не узнала, где могилы
на чужой далекой стороне.
Свой жестокий жребий разделила
мать со всей Россией наравне.
Сорок лет пять карточек хранила
в хате, как святые образа.
Высохла, как в засуху калина,
выплакала синие глаза.
И ушла, сынов не повидавши,
в зимней предрассветной тишине,
навсегда причисленная к павшим,
к миллионам павших на войне.
Ей ладоней так и не разжали,
что держали снимки сыновей.
Повздыхали.
Забирать не стали
и похоронили вместе с ней.
РОССИИ
С именем твоим целебным
в бездне бед и в море зла
ты была моим молебном
и порукой мне была.
На последней, смертной грани
имя я твое берег
даже в час, когда сознанья
еле брезжил огонек.
Высока и необъятна,
словно совесть и судьба,
ты была всегда понятна,
как отцовская изба.
Оттого не умирает,
освящая бытие,
все что сердцу повторяет
имя светлое твое.
Я НЕ ХОДИЛ НИ РАЗУ В БОЙ…
Я не ходил ни разу в бой,
где лютовала смерть слепая.
Но с детства всей своей судьбой
я к сорок первому припаян.
Забыть ли яростный тогда
вой "мессеров" до исступленья,
когда везли нас поезда
по черным шпалам отступленья.
Мне взрывы не тревожат снов
теперь, когда беда далече.
Но знаю: каждый год сынов
скликает Родина на вече,
кто на своей передовой
погиб, страну прикрыв собою,
в боях под Гжатском и Москвой.
Их жизни прожиты и мною.
Я близко видел тех ребят,
чей подвиг вечно будет с нами.
Они со мною говорят
простыми, честными словами.
И в знак того, когда уйду,
что с ними связан я войною,
красноармейскую звезду
поставьте молча надо мною.
пять сынов от матери унес.
Где-то далеко на белом свете
пять на обелисках красных звезд.
Так и не узнала, где могилы
на чужой далекой стороне.
Свой жестокий жребий разделила
мать со всей Россией наравне.
Сорок лет пять карточек хранила
в хате, как святые образа.
Высохла, как в засуху калина,
выплакала синие глаза.
И ушла, сынов не повидавши,
в зимней предрассветной тишине,
навсегда причисленная к павшим,
к миллионам павших на войне.
Ей ладоней так и не разжали,
что держали снимки сыновей.
Повздыхали.
Забирать не стали
и похоронили вместе с ней.
РОССИИ
С именем твоим целебным
в бездне бед и в море зла
ты была моим молебном
и порукой мне была.
На последней, смертной грани
имя я твое берег
даже в час, когда сознанья
еле брезжил огонек.
Высока и необъятна,
словно совесть и судьба,
ты была всегда понятна,
как отцовская изба.
Оттого не умирает,
освящая бытие,
все что сердцу повторяет
имя светлое твое.
Я НЕ ХОДИЛ НИ РАЗУ В БОЙ…
Я не ходил ни разу в бой,
где лютовала смерть слепая.
Но с детства всей своей судьбой
я к сорок первому припаян.
Забыть ли яростный тогда
вой "мессеров" до исступленья,
когда везли нас поезда
по черным шпалам отступленья.
Мне взрывы не тревожат снов
теперь, когда беда далече.
Но знаю: каждый год сынов
скликает Родина на вече,
кто на своей передовой
погиб, страну прикрыв собою,
в боях под Гжатском и Москвой.
Их жизни прожиты и мною.
Я близко видел тех ребят,
чей подвиг вечно будет с нами.
Они со мною говорят
простыми, честными словами.
И в знак того, когда уйду,
что с ними связан я войною,
красноармейскую звезду
поставьте молча надо мною.