Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

ЮРИЙ МИХАЙЛОВ


МИХАИЛОВ Юрий Михайлович родился в 1953 году в посёлке Разведчик. Работал в Глушинской ГРП. Окончил Кемеровский педагогический институт. Автор нескольких поэтических сборников. Работает в Берёзовском Центре развития творчества детей и юношества. Награждён медалью “За особый вклад в развитие Кузбасса”.


РУСЬ НАЧИНАЕТСЯ С КУЗБАССА


* * *

Русь начинается с Кузбасса —
Я не шучу...
Там, где космическая трасса,
Зажёг свечу
Мой пращур с новою надеждой
Над той землёй,
Что, как кристалл горячий, между
Огнём, золой,
Грядущим и былым в широком
Разливе лет,
Что между Западом, Востоком —
Как тёплый свет.
Века в себе соединила
Моя земля:
Песчинки золотого ила
И блеск угля
Среди чернеющих осколков
На берегу,
Где брёл русак — Михайло Волков,
Где я бегу,
Бегу, живой вдыхая воздух
Бальзам сосны,
И слышу мудрый хвойный возглас:
“Вы — их сыны!..”
Следы моих отважных предков
Повсюду здесь...
Отец служил в углеразведке
И был в ней весь.
В буранный день, суровый самый,
Покрытый мглой,
Его в тайгу катили сани
До буровой.
Его душа в надземном крае
Теперь живет,
А уголь всё не прогорает
И сердце жжёт.
Ведь он — не каменная масса —
Соль жизни всей.
Русь начинается с Кузбасса
В душе моей.


АНДРЮХА

Из глубин земного брюха
Черноликим духом гор
Поднимается Андрюха,
Молодой, крутой шахтер.
Зубы белые сверкают,
Глаз прищурил, словно рысь.
Синь небес над ним такая,
Что душа несется ввысь.
Воздух, на дрожжах веселья,
Лихо всасывает грудь.
Словно после подземелья
Только в нем всей жизни суть.
Словно суть в листочках липких
У чумазого чела,
Так Андрюхина улыбка
Простодушна и мила.
Счастье в сердце-то какое.
Как расцвел родимый край.
Только выйдя из забоя,
Можно так влюбиться в май.


* * *

Таежный дух, густой, тугой,
Весеннею насыщен влагой.
Встает над сумрачной тайгой
Веселый день хмельною брагой.
Копер бывалой буровой
Уткнулся в синь, как в неизвестность.
Станка мелодией родной
Вся оглашается окрестность.
Уходят штанги глубоко
В земные недра нитью тонкой.
Я чувствую, как нелегко
Грызет внизу скалу коронка.
Сто метров чохом не пройти.
Здесь ни к чему дурная удаль.
Мотор рычит медведем, и,
Как в масло, столб уходит в уголь.
А за порогом тепляка
Апрель ручьями серебрится.
Заброшу шапку в облака —
Пускай гнездится в ней синица.


* * *

Мне ухо щекочет пырей,
И трется о щёку ромашка...
Чудесна любая букашка,
Когда я — с землею моей.
Когда я — с землею родной,
Ничто в ней меня не отторгнет.
И сердце ни разу не дрогнет
В лихую грозу или зной.
С землей довелось пережить
Жестокость, бессилье и жажду.
Вину свою понял однажды:
Преступно наивными быть...
Шумя, возрождается бор,
Где твердь рассыпалась в забое,
Где почва стенала от боли,
И сек все живое топор.
Отринув безмолвье и смерть,
Нас снова березы встречают,
Для радости и для печали.
Как много пришлось одолеть.
Цветет иван-чай по буграм,
И таволга радует новью —
Жива моя совесть сыновья:
За все отвечаю я сам.