Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

ВАДИМ ТЕРЁХИН


ТЕРЁХИН Вадим Фёдорович родился в пос. Песоченский Тульской области. Закончил Казанское высшее военное командно-инженерное училище ракетных войск им. маршала артиллерии М. Н. Чистякова и Московский литературный институт им. М. Горького. Лауреат множества литературных премий. Сопредседатель Союза писателей России, председатель правления Калужского областного отделения Союза писателей России. Живёт в Калуге.


БЕСКРАЙНИЙ ПРОСТОР И ПРИБОЙ


* * *

Известно, что, придя в движенье,
По всем законам естества
В системе общего снабженья
Вода безвидна и мертва.
И ждёт спасения, доколе
Не образует в трубах течь.
Вода не может жить в неволе,
Как поэтическая речь.
Она подвижница теченья,
Напора, скрытого в груди.
И из любого заточенья
Всегда пробьёт себе пути.
И если посмотреть на воду,
Примерить жалкий опыт свой —
Лишь вырываясь на свободу,
Вода становится живой.


* * *

А я уж на склоне пути,
Но в мире таком многогрешном
Мне всё предлагают расти
И быть молодым и успешным.
И думать всегда о рубле,
Разверзшем небесные тверди,
Как будто и нет на земле
Ни боли, ни горя, ни смерти.
А я не расту над собой.
И мне в этом мире осталось:
Бескрайний простор и прибой,
Любовь, состраданье и жалость.


* * *

Земля под дедовской избёнкой
Среди отеческих могил,
Тебя, как малого ребёнка,
Я на руках своих носил.
Прости, что я колол лопатой —
Грузил себе посильный воз.
И видел я тебя распятой
И захлебнувшейся от слёз.
И почитал, как мать вторую.
И буду погребён судьбой
В тебя,
          в слоистую,
                            сырую,
Чтоб стать навеки уж тобой.
Я выполнял твою программу
Из притяжения к тебе.
И вырыл долговую яму,
Похоже, самому себе.
И что же есть в тебе такого,
Что заставляет душу петь,
И посвящать не только слово,
А даже жизни не жалеть?..


* * *

Народ свергает монументы,
Как будто бы в его судьбе
Гранит, охваченный цементом,
Виновен сам был по себе.
Как будто ждёт, что непременно
От боли, горя и тоски
Его избавят перемены
И эти битые куски.
И, выбирая путь особый,
Непроторённый, новый путь,
Воздвигнет вновь источник злобы,
Как памятник кому-нибудь.