Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

ЕВГЕНИЙ СТЕПАНОВ


Евгений Степанов (1964) — поэт, прозаик, публицист, издатель. Родился в Москве. Окончил факультет иностранных языков Тамбовского педагогического института, Университет христианского образования в Женеве и аспирантуру МГУ им. М. В. Ломоносова. Кандидат филологических наук. Публикуется с 1981 года. Печатался в журналах "Нева", "Звезда", "Подъем", "Урал", "Дружба народов", "Знамя", "Наш современник", "Арион", "Интерпоэзия", "Юность", "Волга" и во многих других изданиях. Автор нескольких книг стихов и прозы. Главный редактор журнала "Дети Ра" и портала "Читальный зал". Лауреат премии имени А. Дельвига ("Литературная газета") и премии журнала "Нева". Живет в Москве и поселке Быково (Московская область).

ИМЯРЕК

Идет, забыв обиды,
Глядит, глядит окрест
Советской Атлантиды
Стареющий адепт.
Глаза сверкают нервно,
Неясность впереди.
Но галстук пионера
Сияет на груди.
Сияет, точно знамя,
Как символ давних лет,
Где люди жили, зная:
Бар и холопов нет.
И можно было верить:
Добро сильнее зла.
Без лишний фанаберий,
Спокойней жизнь текла.
Хорошей перспективой
Не брезжит новый век.
...Идет-бредет красивый
Советский имярек.


ЛЮ

Сеть — это сеть, фейсбук не ласков.
Спаси помилуй жить в сети
И ждать, как милостыни, лайков.
Так можно и с ума сойти.
Суть — это суть, до самой сути
Дойти — тщеславье и тщета.
Один живет в тепле, уюте,
Другой сгорает, как щепа.
Смерть — это смерть, и Черной речки
Не избежит большой поэт.
Смерть — это смерть, не даст осечки
Глобальный черный пистолет.
Но жизнь не кончилась покуда,
Еще далек Армагеддон.
Жизнь — это жизнь, я верю в чудо.
Капель звенит: дин-дон, дин-дон.
Пускай пока мертвецким снегом
Покрыта плоть живых аллей,
Свет — это свет, лучится светом
Душа возлюбленной моей.


БАБОЧКА БРЭДБЕРИ

И зреет взрыв, и млеет тля,
Не обделенная клыками.
И возмущается земля
На фене пламенных цунами.
И превращается в мурло
Лицо — бессовестно и шустро.
— Вранье-предательство-бабло,—
Сказал бы нынче Заратустра.
На фоне каменных палат
Растет сорняк неимоверный.
А бабочка порхает над
Добром и скверной.


КУЗНЕЦОВ

Кузнецов повзрослел, не перечит
Болтунам, не скулит, точно пес.
Время лечит? Наверное, лечит.
Впрочем, часто калечит — всерьез.
Кузнецов повзрослел и не хочет
Лишних благ, лишних дел, лишних фраз.
И успехов себе не пророчит,
Но живет, как умеет, — сейчас.
Кузнецов повзрослел, и шумиха
Не нужна никакая ему.
Он живет очень просто и тихо
В деревянном своем терему.


ОБ ЭТОМ И О ТОМ

Я в весеннем лесу пил березовый сок...
Е. Агранович

Сколько было в жизни выкрутасов —
Неужели я настолько глуп?
Ведь не пью, как Бари Алибасов,
Жидкость для прочистки грязных труб.
Сколько в землю золотых зарыто —
Ничего не выросло потом.
Сяду у разбитого корыта —
Помолчу об этом и о том.
Страх и горечь сердце оковали.
Я устал, и закрома пусты.
Я ловил рыбешек в океане,
А поймал русалочьи хвосты.
Так судьба сложилась кочевая —
Я увидел этот мир сполна,
Каждый раз — на время — получая
Новые — как страны — имена.
Годы ускользающие... где вы?
Память приключения хранит.
Кто я был? Студентик из Женевы.
Кто я был? Парижский ушлый гид.
Не сидел я сиднем в теплой норке,
На свою планиду не серчал.
Ну, а как годами жил в Нью-Йорке,
Расскажу, пожалуй, не сейчас.
Все банально. Я искал удачу,
Покоряя глянцевую даль.
А теперь... Печальный, чуть не плачу —
Времени утраченного жаль.
Нет того, что было мной искомо.
Ни в какие дали не хочу.
Я вернулся. Я отныне дома.
Дома и печали по плечу.


МОЛИТВА

Я смешной и хилый,
Я упал плашмя.
Господи, помилуй
Мя!
Чтобы с новой силой
Быть всегда в пути.
Господи, помилуй,
Господи, прости!


ВСЕ ПРАВЫ

Шанс на триумф, нет забавнее шанса.
Надо спешить, ибо время не ждет.
— Это успех, — говорит Санчо Панса.
— Тягостный грех, — говорит Дон Кихот.
Жизнь не изюм, и нужна передышка.
Без передышки — каюк и кирдык.
— Это привал, — восклицает мальчишка.
— Это провал, — отвечает старик.
Трудно незнайке в компашке всезнаек.
Трудно добиться серьезных побед.
— Это итог, — замечает прозаик.
— Это исток, — восклицает поэт.


СВОЕ МЕСТО

Я сам себе тюрьма...
А. Р.

Я часто наблюдал,
Как битый-перебитый
Вчерашний маргинал
Становится элитой.
Я часто видел, как
Вчерашняя элита
Уходит в полумрак,
Становится забыта.
Константы нет. Я рад,
Что не бежал за модой.
Я понял:первый ряд
Грозит бедой-невзгодой.
Я понял, что свое
Всего дороже место.
Мне по фигу вранье
Условного "Нацбеста".
Я не сошел с ума —
Мне лишнего не надо.
Я сам себе тюрьма.
И сам себе награда.


ЦЕЛЬ

Так есть и будет, времена
Одни и те же год от года.
Цель дурака — конфликт, война.
Цель мудреца — продленье рода.
Сон — это жизнь. Жизнь — это сон.
И как показывает опыт,
Цель графомана — микрофон.
А цель поэта — внятный шепот.
Кто тень наводит на плетень,
Тот чушь городит на смех курам.
Цель подмастерья — э т о т день.
Цель мастера — прорыв, футурум.


МОЯ ЖИЗНЬ

Беру свое по праву
И не беру чужого.
И не лелею славу.
Лелею слово.
Проходят дни и ночи —
Щетина поседела.
И стала речь короче.
И не погибло дело.


ДВИЖЕНИЕ

Слава богу, никаких наград.
Слава богу, не с горы, а в гору.
Стихотворный простенький наряд,
Слава богу, впору.
Не имею права на болезнь,
Но имею право на аскезу.
Сам себя я говорю: "Не лезь
На рожон!"
Но лезу, лезу.

НА ЛАДОНИ

Жизнь? И ладно — и маюсь покуда.
Смерть? И ладно — законный удел.
Я не жалуюсь, я не зануда.
Это чудо — я жил, как хотел.
Это нынче я краток и кроток,
А когда-то растрачивал пыл.
И любил худощавых красоток
И красоток потолще любил.
Я по кругу бежал, точно пони,
Но порой выступал как факир.
И учился держать на ладони
Необъятный (и крошечный) мир.