ПРОТОИЕРЕЙ ИГОРЬ КОБЕЛЕВ
КОБЕЛЕВ Игорь родился в 1969 году в посёлке Кшенский Курской области. Окончил факультет журналистики Воронежского государственного университета. В 1994 году рукоположен в сан священника Русской Православной Церкви. Участник миссионерских экспедиций в Чукотский автономный округ, в Республики Карелию и Калмыкию, по Восточной Сибири и Байкало-Амурской магистрали, на Камчатку. Награждён орденом святителя Иннокентия, митрополита Московского и Коломенского III степени. Стихи публиковались в журналах “Наш современник", “Всерусский народный Соборъ", “Роман-журнал XXI век". Вышли в свет три поэтических сборника: “Вера, Надежда, Любовь", “Во странствии земном", “Нарубеже". Член Союза писателей России. Лауреат Всероссийской литературной премии “Прохоровское поле".
ЗА РОДИНУ НЕ СТРАШНО УМЕРЕТЬ
РОДИНА
Кшень луговая,
Кшень полевая,
Боль штыковая,
Боль пулевая...
Яков Шведов, 1941
Кшень полевая,
Боль штыковая,
Боль пулевая...
Яков Шведов, 1941
В полях под Кшенью мы рассвет встречали.
Светился путь далёкий впереди,
И сказку-юность нам не омрачали
Чужие смертоносные дожди...
В полях твоих, земля моя родная,
Колосья мне шептали о любви...
В грядущем всех любивших поминая,
Ты моё имя с ними назови.
Посёлок станет городом когда-то,
Мой старый дом исчезнет без следа,
И новые родятся здесь ребята,
И вспыхнет чья-то яркая звезда,
И станет небо россыпью жемчужной
Над этой вечной нивою гореть...
...В полях под Кшенью, если будет нужно,
За Родину не страшно умереть.
ЖУРАВКА
Над Журавкой* летят журавли
И курлычут в осенние дали...
Чьи-то души идут от земли,
Где любили, грешили, страдали...
Где был храм — лишь бурьян да кусты.
Меж деревьев на старом погосте —
Чьи-то звёзды и чьи-то кресты,
А под ними — истлевшие кости.
Им ни чести теперь, ни стыда,
Ни забот об “успехах колхоза”...
Но — восходит дневная звезда,
И в стихи превращается проза.
И теперь бывший школьный музей
Божьим храмом становится снова**,
И врагов обращает в друзей
В этом храме звучащее Слово...
Лишь о тяжких страданьях земли
И о людях, что их испытали,
Над Журавкой кричат журавли,
Улетая в осенние дали.
ПРОХОРОВКА
Светился путь далёкий впереди,
И сказку-юность нам не омрачали
Чужие смертоносные дожди...
В полях твоих, земля моя родная,
Колосья мне шептали о любви...
В грядущем всех любивших поминая,
Ты моё имя с ними назови.
Посёлок станет городом когда-то,
Мой старый дом исчезнет без следа,
И новые родятся здесь ребята,
И вспыхнет чья-то яркая звезда,
И станет небо россыпью жемчужной
Над этой вечной нивою гореть...
...В полях под Кшенью, если будет нужно,
За Родину не страшно умереть.
ЖУРАВКА
Над Журавкой* летят журавли
И курлычут в осенние дали...
Чьи-то души идут от земли,
Где любили, грешили, страдали...
Где был храм — лишь бурьян да кусты.
Меж деревьев на старом погосте —
Чьи-то звёзды и чьи-то кресты,
А под ними — истлевшие кости.
Им ни чести теперь, ни стыда,
Ни забот об “успехах колхоза”...
Но — восходит дневная звезда,
И в стихи превращается проза.
И теперь бывший школьный музей
Божьим храмом становится снова**,
И врагов обращает в друзей
В этом храме звучащее Слово...
Лишь о тяжких страданьях земли
И о людях, что их испытали,
Над Журавкой кричат журавли,
Улетая в осенние дали.
ПРОХОРОВКА
Красная-красная кровь.
Через час — уже просто земля.
Через два — на ней цветы и трава.
Через три — она снова жива.
Виктор Цой
Через час — уже просто земля.
Через два — на ней цветы и трава.
Через три — она снова жива.
Виктор Цой
Ах, сколько в Прохоровке крови!
Под плитами, в траве, в пыли...
Стою, смотрю, нахмурив брови,
Как пар восходит от земли.
Пар — словно дым и пыль, как порох.
И, до упора взведена,
Душа дрожит на каждый шорох:
Уж не вернулась ли война?..
Звон колокольный болен, болен,
И ветер майский странно лют...
Под белый мрамор колоколен
Тюльпаны свет кровавый льют.
Час замер. Взорвана минута.
Вновь поле — страшный танкодром
Раскаты мирного салюта
Иной напомнили мне гром...
Вот наших чувств непостоянство:
Когда они обострены,
Сместились время и пространство,
Огнём тех лет озарены.
Вот маршалы и рядовые
И с “той”, и с “этой” стороны
Вновь, ведь у Бога все — живые,
Уходят в будни боевые,
Присяге принятой верны.
И трудно мне из нашей нови
Для песни отыскать слова,
Что были б ярче и суровей.
Ах, сколько в Прохоровке крови!
Она — во мне. Она — жива!
Под плитами, в траве, в пыли...
Стою, смотрю, нахмурив брови,
Как пар восходит от земли.
Пар — словно дым и пыль, как порох.
И, до упора взведена,
Душа дрожит на каждый шорох:
Уж не вернулась ли война?..
Звон колокольный болен, болен,
И ветер майский странно лют...
Под белый мрамор колоколен
Тюльпаны свет кровавый льют.
Час замер. Взорвана минута.
Вновь поле — страшный танкодром
Раскаты мирного салюта
Иной напомнили мне гром...
Вот наших чувств непостоянство:
Когда они обострены,
Сместились время и пространство,
Огнём тех лет озарены.
Вот маршалы и рядовые
И с “той”, и с “этой” стороны
Вновь, ведь у Бога все — живые,
Уходят в будни боевые,
Присяге принятой верны.
И трудно мне из нашей нови
Для песни отыскать слова,
Что были б ярче и суровей.
Ах, сколько в Прохоровке крови!
Она — во мне. Она — жива!
*Село Журавка Прохоровского района Белгородской области – место моего первого священнического служения.
**Храм находился в здании бывшего школьного музея. Точнее, в здании церковноприходской школы, которое было передано школе общеобразовательной после разрушения храма в 1930-х годах.
**Храм находился в здании бывшего школьного музея. Точнее, в здании церковноприходской школы, которое было передано школе общеобразовательной после разрушения храма в 1930-х годах.