Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

БОРИС ОРЛОВ


Родился в 1955 году в Ярославской области. Выпустил 15 поэтических сборников. Лауреат Большой литературной премии России, литературных премий Александра Невского, Андрея Платонова, Константина Симонова, Валентина Пикуля, "Золотой кортик". Стихи публиковались в США, Англии, Китае, Японии, Израиле, Чехии, Сербии и других странах.
Награждён Почётным дипломом "За выдающийся вклад в развитие культуры в Санкт-Петербурге" и медалью Пушкина. С 2005 года – председатель Санкт-Петербургского отделения Союза писателей России, с 2009 года – сопредседатель правления Союза писателей России. Член Общественного совета по культуре при Правительстве Санкт-Петербурга.


Эхо белого дня


Праздник

Винегрет. И селёдка в укропе.
Огурцы. Самогонка под шпик.
"Не вчера ли я молодость пропил…" –
Запевает отец-фронтовик.
А друзья его, важны и строги,
Руки – в звёздах, лучах, якорях,
Опьянев, заведут: "Эх, дороги…",
Вспоминая погибших в боях.
Верят: светлые души воскреснут
В круговерти холодной войны.
В небеса поднимаются песни
Сыновей победившей страны.


* * *

Шины шуршат. И трамваи звенят.
Нет разведённых мостов.
Белая ночь – эхо белого дня,
Эхо забот и трудов.
Вздрогнул в метро с бодрым скрипом вагон.
Время духов и зеркал.
Белая ночь улетела, что сон.
И белый день засверкал!


* * *

Конец июля. Набухают звёзды,
Как сливы. Не услышишь ветра вой.
Густеют ночи и густеет воздух,
Настоян воздух на листве с травой.
А ягоды становятся вареньем,
Солятся и грибы, и огурцы.
Клюют на речке шустрые гольцы.
Душа ушла в покой и вдохновенье.


* * *

Ищем то мост, то брод
Или для спора повод.
Голая правда бьёт,
Что оголённый провод.
Каждый получит шанс –
Верьте или не верьте! –
Голая правда нас
Может приблизить к смерти.


* * *

Несёмся – закусили удила! –
По жизни… Всюду ищем лучшей доли.
Поступки наши – личные дела,
А судьбы – след поступков – в Божьей воле.
Кто дёргает, когда бунтует плоть,
Нас – бесы или ангелы – за нити?
И потому Всевидящий Господь
Напомнил: в чистоте не наследите!


* * *

Ветер. Трава – птица,
напрягая зелёные перья,
взмахивает крыльями,
но не может взлететь.
Папоротник – страус,
спрятавший голову
в землю.


* * *

На газоне мокнет кочка,
А на кочке – листьев ком.
И ложится строчкой к строчке
Ручеёк за ручейком.
Ветки клёнов – как пружинки,
Листья кружат над травой.
Осень – швейная машинка,
Дождь стучит по мостовой.


* * *

Вечер. Звёзды. Туман… Всё по новой.
Коростели скрипят из ракит.
А над крышей сарая подковой
Жёлтый месяц на счастье прибит.
Как Емеля, ждём счастья. Под кровом –
Неуют, неустроенный быт.
А подкова блестит… Но подковы,
Как известно, куют для копыт!


* * *

Вы относитесь к жизни, словно к данности, –
Другой не будет… Кто б того не знал?!
Не осуждайте стариков за странности,
У каждого из нас – один финал.
В лугах – туман, а в космосе – туманности.
Творец во всём и справедлив, и прав.
Не осуждайте стариков за странности –
Впадают в детство, жизнь закольцевав.


* * *

Соловьи поют, а сердцу снится
Школа, трель последнего звонка.
Словно мини-юбка выпускницы,
Ночь в конце июня коротка.
И уже внучата ходят в школу.
Горн умолк. Уменьшилась страна.
Юбки носят бабушки – до пола,
Жизнь, как ночь декабрьская, длинна.


* * *

Крапива в буреломе отцвела.
На пасеке жужжат цветные ульи.
И лилии во все колокола
Звенят под золотым шатром июля.
Свет ярок, но заполнен тенью ров
По самые края. Притихла трасса.
День в зное от земли до облаков
Изящен, как фарфоровая ваза.
Ты тихо дремлешь, завернувшись в тень,
А над тобой на ветке дремлет птица.
Будь осторожным: разобьётся день –
На мелкие кусочки разлетится.


* * *

Не люблю собирать чемоданы,
наполняя их предметами
первой необходимости.
Люблю вещи в себе –
они бесплотны.


* * *

Рухнул занавес. Напрочь ворота
Распахнули – впорхнула беда.
Из России летят самолёты,
Из России бегут поезда.
Эшафоты и плахи – вакантны.
Жизнь людей русских – ломаный грош.
И летят облака-эмигранты
Из России… Но что с них возьмёшь?!


* * *

Слушают сообщество иуд,
Не своим глазам, а сплетням верят.
Перед тем, как спичкой вспыхнет бунт,
Человека превращают в зверя.
Бунты кровью оскверняют век,
Возвышая морды, а не лица.
Если озвереет человек,
То ему в себя не возвратиться.