Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

НИКОЛАЙ ПЕРЕЯСЛОВ


Николай Владимирович Переяслов — поэт, критик, прозаик, родился в 1954 году в Донбассе, работал шахтером, геологом, дворником в Ленинграде и высекальщиком в типографии Лениздат, журналистом, директором Самарского областного отделения Литературного фонда России. Автор 40 книг стихов, прозы, критики и поэтических переводов, печатался в газетах и журналах России, Украины, Беларуси, Казахстана, Башкортостана, Туркменистана, США, Китая, Германии, Болгарии, КНДР и других стран. Лауреат нескольких литературных премий, в том числе Большой литературной премии России. Секретарь правления Союза писателей России.

ФЛОРЕНТИЙСКИЕ СТРОЧКИ

Солнце в небе раскалилось добела.
Над Флоренцией звенят колокола.
Замок Питти весь нахмурен и угрюм —
не додумал за столетья столько дум!
Он скопил такие ценности в груди!
Как узнать, что с ними будет впереди?
Сохнут с горя листья Сада Боболи.
Хоть и каменное сердце, а — болит...


ВОСПОМИНАНИЕ О ВЕНЕЦИИ

Венеция живет, как карнавал,
всех веселя, влюбляя и дурача,
сырые стены за фасадом пряча
и запрудив гондолами канал.
Куда ни глянь — все маска и обман.
Здесь жить нельзя, здесь все давно прогнило.
Но отчего же сердцу все здесь мило
и, синь вдохнув, становишься, как пьян?
И над сияньем изумрудных вод
стоишь, застыв с улыбкой идиотской...
(Сюда не зря всегда стремился Бродский
и приезжал едва не каждый год.)
Жизнь превратилась в бесконечный бой,
душа в крови, но где же санитарка?..
Поднимешь взгляд у пристани Сан-Марко —
и грудь наполнишь новою судьбой.
Тут пахнет тиной. Тут зеленый мох
ползет по камню, покрывая стены.
Тут шум и гам и страшно вздуты цены,
но этот город обожает Бог.
Он, словно яркий шарик надувной,
летит мне вслед сквозь годы и ненастья,
чтоб не ослабла в сердце вера в счастье
и не тускнело солнце надо мной.


КУПАНИЕ В ВАННЕ МЕДИЧЕЙ

Я денег имел лишь в обрез,
но чтоб насладиться величьем,
я в Медичей ванну залез,
ликуя душой и обличьем!
Качают листвою сады,
душа от восторга смеется.
В той ванне давно нет воды —
зато по колени в ней солнца!
Бездействует карабинер,
рукой теребя пистолетик.
Гадает: я — миллионер
иль Медичей дальний наследник?
Но я — лишь поэт из Москвы,
мне Медичи эти — до фени!
Я выпил под шорох листвы —
и в солнце стою по колени.


ЧЕФАЛУ*

Если сердце, как поле во мглу,
погружается в грусть и уныние,
плюнь на все — и езжай в Чефалу,
чудный город с загадочным именем!
На Сицилии много дорог,
широка этих мест география.
Поезжай!.. Да хранит тебя Бог
и не тронут ни дождик, ни мафия.
Позабыв про хулу и хвалу,
перестав от печалей сутулиться,
убеги от забот в Чефалу,
послоняться по узеньким улицам.
На земле, что похожа на рай,
трудно верить, что где-то — есть горе.
Видно, любит Господь этот край,
дав ему столько солнца и моря.
Жизнь идет. И, венчая наш путь.
нам за все полной мерой отмерится.
Но сейчас так легко дышит грудь
и так твердо в спасение верится.
Ветерок чуть качает волну,
треплет ласково пальмы и кактусы.
Сколько ж лет мне теперь, Чефалу,
за тебя славить Бога и каяться?
Лишь прикрою глаза — и опять
память вынет из тайной шкатулочки
крики чаек, лазурную гладь
и к собору бегущие улочки.
И заплачет мучительно плоть,
и счастливо душа засмеется:
видно, вправду нас любит Господь,
коль дает столько моря и солнца!..


КАЗАХСКАЯ НОЧЬ

Душно и звездно. В небе высоком —
жаркой лепешкой повисла луна.
Веет поэзией, древним востоком,
кто-то вздыхает тайком у окна.
Шелест ли, шепот ли, шорох ли сада —
слышу, как, нежно склоняясь ко мне,
ночь, как искусная Шехерезада,
новую сказку плетет в тишине.
Сквозь темноту — то яснее, то глуше,
точно вдали где-то локомотив, —
ночь раздвигая, вплывает мне в душу
сладкий, как дыня, восточный мотив.
Азия! Песня моя золотая!
Звонких кузнечиков переполох!
Степь вспоминает улыбку Абая,
и — ветерок пробегает, как вздох...
Как старики говорили когда-то:
в каждом из нас, кем себя ни зови,
чуть поскреби — и найдешь азиата
с духом кочевника в жаркой крови.
Не потому ли, Россию любя, я
чую, как манят меня из Москвы —
строчки Абая, просторы без края
и беспредельность ночной синевы...


ПРИРАСТАНИЕ

Ветер летит через мыс,
не выбирая дорогу.
Ветер приносит мне мысль
о вездесущести Бога.
Мир озарив этот весь
льющими света лучами,
солнце приносит мне весть
о вездесущести счастья.
Будто вселенский сосуд,
с ветром волнами играя,
море дарует мне суть
жизни, не знающей края.
Тает в безбрежности высь,
птиц уменьшая до точек.
Небо дарует мне смысл
сердцем рождаемых строчек.
Сумрак, подкравшись, как зверь,
выключит свет в мирозданье.
Ночь открывает мне дверь
в детские сны и мечтанья...
Боже! Как жизнь хороша!
Полнясь то болью, то кровью,
все прирастает душа,
в мир этот глядя — с любовью.

*Один из красивейших городков на северном побережье острова Сицилия (Италия).