Как не стареть, если время торопит?
Но, чтобы не было невыносимо,
Раны душевные лечит, и опыт
Преумножает, давая мне силы
Двигаться далее, превозмогая
Прежние боли, обиды, руины…
Я – это я, но немного другая,
Смогшая путь одолеть в чём-то минный.
О, Доктор Время, спасибо за это!
Кабы не так, остротА доконала б…
Но состоялось уже трижды лето,
Мне не позволив померкнуть от жалоб.

Я люблю владеющих гитарой,
С ними вечера делю нередко.
- Поэтесса не должна быть старой, -
Намекаю на себя конкретно.

Потому-то и глаза по-майски
Зеленью стреляют даже в осень.
Поэтессам никакие маски
Не идут, а хмурые – и вовсе!

Собственно, я и зимой не прячусь,
Маскарады проходя и Святки…
Что ж, бывает: плачу или плачусь…
Но смеюсь, когда на сердце гладко.

Голос мой ложится на гитару,
Утончаясь иногда, как волос.
Поэтесса не должна быть старой,
Даже если позволяет возраст.

Я по-девичьи краснею густо,
Выдаю себя и через почерк…
Как иначе?! Чувства это чувства –
Главная мелодия для строчек.

Меж яблонь корчится бельё.
Мороз. Снег целит в чьи-то очи.
Вот день сегодня, ё-моё, -
День Ё - особый, с двоеточьем!
В нём – право перечислить то,
Что нам желательно от неба:
Одним – любовь, другим – авто,
А третьим – возвращенье НЭПа.
Расставив точки все над i,
Ещё над Ё теперь поставим.
И глянем на дела свои –
На птиц, отбившихся от стаи.
Да каждой твари и должно
По паре быть (жена при муже),
Чтобы из вечности звено
Не выпало, баланс нарушив.
День Ё – дозорный выше крыш,
Следящий за порядком в оба.
В его бинокле – и Париж,
И чьи-то рожки за сугробом.
Отчасти – фантазийный день,
Отчасти – день реальный. Впрочем,
Фонарь, сбив шляпу набекрень,
Сдурел от мельтешащих точек.

Он хочет всё время коснуться меня как влюблённый –
Тут всё очевидно. Но я уклоняюсь искусно.
Хоть изредка всё же гляжу на него изумлённо…
Он молод преступно, а я - не преступница. Грустно?

Да вовсе и нет, ведь игра нескончаема эта:
Один убегает, другому нужны догонялки.
Но Боже помилуй вести к завершенью сюжета!
На жизнь заряжают порой эффективнее салки.

Я состою из зеркал - Боже, Боже! -
Мелких, точней, - из осколков трюмо.
Ты ведь разбил меня, сделав похожей
Чем-то на ёлку с Яниной Жеймо.

Новенького захотелось, начала
Года и вариативности грёз?
Сказочка чтобы за жизнь отвечала?
Если до полночи, то – не вопрос!

Дальше-то действует бес разрушений,
Переводящий сиянье, хрусталь
В дребезги, блёстки ночных искушений…
Так же и чувства, которых не жаль.

Глупо жалеть, что – едва ли ценилось,
Оберегалось, не стало прочней…
Кружится снег, и его белокрылость
С каждым мгновеньем мрачней и мрачней.

Всю жизнь влюбляюсь в людей не от мира сего,
Как-то сразу поворачиваюсь к ним душой
И обмираю, а остальное большинство
Плывёт себе мимо, словно по Волге большой.

И не за что зацепиться, чтоб вырвать своё
Из общего, адресованное только мне.
Может, так жизнь всматривается в небытиё,
Реагирующее в духе Ницше вполне?

Это я – про ту его бездну, взаимосвязь…
Философское отступление. Я ж в роман
Влеку человека особенного, лучась.
Это либо миссия, либо – самообман.

Где тут спасение мира? Спасенье себя –
Как части его мизЕрной, и то ведь – вопрос.
Любовь есть выход или вход? И гуси трубят,
Как ангелы. А через них говорит Христос.

В любви ничего не разгадано, вот ведь что!
Это просто волненье крови, бешеный пульс –
До грядущих выводов и заскорузлых холстов.
Одно желание: пусть так останется, пусть!

Я уважаю женщин, живущих внутри меня,
Что не виснут на шеях, не в силах прожить и дня
Без музыки, книги, танца, космоса, рандеву,
Из зазеркалья следящих, как я с тобой живу…

Они бывают надменны, но никогда – со мной.
Всё время предупреждают: "Не становись спиной
К нему, всадит нож однажды прямо по рукоять".
Ведуньи, они - не вруньи. Да и зачем им врать?

Знают, как осторожной в любовном быть кураже.
Только мне безоглядность в чувствах всегда по душе.
- Не зверь же он, - отвечаю и усмехаюсь, - что ж,
Кармен в романе эффектно напоролась на нож.

В оперу угодила (ария – на языке).
Сердце пульсирует дико, отдаваясь в виске.
Да, я становлюсь спиною, искушая подчас,
А как можно жить любовью, не закрывая глаз...

Время придаёт чувствам определённость,
Ясность и дистанцию. Наша влюблённость
Издалека похожа на яркий праздник,
Омытый морем воспоминаний разных.
Праздник, что расклевать не по силам грифам,
Всё продолжает жить, обернувшись мифом,
Сердце не сотрясающим, но светящим
То отражённым светом, то настоящим.

Кто любит купаться в ночной темноте,
Вступая в безвольную томную речку
Иль в пруд затаённый, стремится к мечте:
Потрогать созвездья на небе и нечто
При этом почувствовать в таинстве их,
Иначе при жизни – никак невозможно…
Я тоже решилась, мерцающий штрих
Меня прививал внутривенно, подкожно…
И лилией я раскрывалась в тот миг,
В гармонию мира входя шаг за шагом,
Равняясь на звёзды. Вода – проводник
С каким-то библейским, безбрежным размахом!

С Домского собора любоваться
Старой Ригой – не налюбоваться,
Наполняясь музыкою Грига,
Облаков и лиственных оваций!

Бах ещё тяжёл мне камнепадом
Горных мест, и я его не стою
До поры… Охватываю взглядом
Город, где легко быть молодою.

Реальность стреляет не здесь и сейчас,
А в будущем – загодя, тайно.
И не отменить потому её фраз.
Случайность всегда не случайна.

Пока ещё пусто на сцене судьбы
И дует в лицо ветерочек,
Чутьё обостряя, все "как бы", "кабы",
Пророчество точит свой почерк.

И как-то вмещается в суть бытия
Фрагментом ли здравого смысла
Иль речью прямой: - Говорила же я!
Чего ж реагировать кисло?!

Тавро неизбежного просится в стих,
И явным становится, внятным…
Теперь ты, свидетель прозрений моих,
Не станешь мне клясться в обратном?

В последнее время просыпаюсь с глазами,
                                                        полными слёз.
Что-то пытаюсь вспомнить, обдумать,
                                                        но переключаюсь
На световую волну, прагматизм, трудовой
                                                                     передоз,
До утра забывая солёную эту случайность.

И что же? Опять после ночи стремительно –
                                                                 жжение глаз.
То ль, иссякая, жизнь тихо плачет,
                                                        то ль так проступает
После тьмы её суть, именно – соль,
                          но я, как и в прошлый раз,
Торопливо сбегаю от личного к общему,
                                                                      в стаю.

Россия-матушка, стрёмные дороги.
На любой развилке – камни, чтоб в итоге
Не по стрелке двигаться, а по тексту –
Собственным выбором к нужному месту.
В Стране Слова учтена каждая яма.
На валуне написано: "Пойдёшь прямо –
Сердце потеряешь, налево – мужа".
Значит, – и время, это вдвое хуже.

Впрочем, если по-умному, - не летально.
А направо? "Направо – себя". Нормально?!
Почему, что ни шаг – сразу потеря?
Стоишь, ни туда, ни сюда, - тетеря.
Будто бы выбираешь из злых остатков.
Но нет, краткость – сестра таланта, всё кратко!
Просто жизнь требует неравнодушья:
Риска, поступка, движения… Ну же!