Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

ВИТА ПШЕНИЧНАЯ


ПШЕНИЧНАЯ (Шафронская) Вита родилась в 1969 году во Владивостоке. Публиковалась в изданиях: “Литературная Россия", “Слово", “Родная Ладога", “Север", “Письма из России", “День и Ночь", “Венский литератор" и др. Автор нескольких поэтических сборников и книги прозы, критических статей, эссе. Член СП России. Живёт в Пскове.


ГОРИТ СВЕЧА, ЗВУЧИТ СОРОКОУСТ...


* * *

С небосвода упавшие звёзды
Меж холмов и крестов не найдёшь.
Разрастаются в поле погосты,
А когда-то здесь сеяли рожь...
Тишиной величавого Крома
Вновь на сердце тревога легла...
Мне во Пскове всё с детства знакомо —
Сеть проулков, сады, купола...
Как зимою июльское солнце,
Средь прохожих встречаются те,
Кто открыто в ответ улыбнётся
В невесёлой мирской суете.
И душа отворится без стука,
Сразу станет невидим порог...
Как же мало мы знаем друг друга,
Как же каждый из нас одинок!..


НА РЕКЕ ПСКО BE

Краткие встречи, долгие проводы...
B тёмные воды сентябрьской Псковы
Старые башни Окольного города
Падают, неба глотнув синевы.
Долгие проводы, краткие встречи...
Просит душа, умоляет не мчать
Время, которое губит и лечит,
Ясли судьбы продолжая качать.
Долгие проводы. Лёгкая морось...
Пригоршней — солнце — от лета привет...
День убывающий, встреченный порознь...
Ночь, как надежда, что скоро рассвет...


* * *

В. К.

А знаешь, как сбываются мечты?
Когда февраль забредит снегопадом,
и в дом войдёт не кто-нибудь, а ты...
Когда в июле небо заискрит,
швыряя молний мощные заряды,
моя рука твою взять поспешит...
И я прижмусь, спасаясь от дождя,
к тебе, как в церкви припадают к Лику,
в беспамятство, как в дивный сон, летя...
Когда сложу все письма от тебя
в единую, как наши души, книгу,
не проронив ни слова, но... любя.


ИХ БОЛЬШЕ НЕТ...

Их больше нет. Засохших листьев хруст,
Качели, храм Василия-на-Еорке,
Свеча, за упокой Сорокоуст,
Шершавый крест на маленькой просфорке...
Их больше нет. Что теребить платок,
Я никого не вымолю из списка,
От облаков отставший лоскуток
Плывёт над колокольней низко-низко...
Окуривает ветви сизый дым,
Покорно осыпаются каштаны,
Поникший тополь стариком седым
Вдаль провожает птичьи караваны.
Мгновение... И горизонт вновь пуст.
Но как приют, как спас от мыслей горьких —
Горит свеча, звучит Сорокоуст
Под сводами Василия-на-Еорке...


* * *

Нынче не в почёте донкихотство,
Мельниц по Руси зато не счесть,
Тянет лямку нищего сиротства
Мой народ, который я и есть.
Только на себя одна надёга,
Будто впрямь рождён ты просто так,
В Храм войдёшь, попросишь сил у Бога,
У ворот пьянчужкам дашь пятак,
И пойдёшь не солоно хлебавши
По околью, чтобы заодно
На обезображенные башни Не смотреть...
Но смотришь всё равно.
А на фоне роскоши и скотства,
Что продолжит множиться и цвесть,
Пожинает нищее сиротство
Мой народ, который я и есть...