* * *

Опять в чахоточный июль упал Владивосток,
Где и фундаментов бетон насквозь уже промок,
Где в ямах, в рытвинах, в буграх запутанность дорог,
Где никакой не Золотой, а просто грязный Рог,
Где мокрый воздух, серый свет, автомобильный смог...
Но здесь твой город,
                                  здесь твой дом,
                                                           здесь Родина, милок.


ХУДОЖНИК

Из мастерской за окнами открыт
Такой обзор, такая панорама,
Да что — картина живописи, прямо! —
Морской владивостокский колорит.
Причалы, корабли, работа порта,
Над бухтой зрима графика моста...
А в мастерской — портреты, натюрморты,
Лирических пейзажей красота.
И храмы православные, и лики
Иконописцев праведных Руси,
Волнение народное на стыке
Раскольничества, Господи, спаси.
Божественное творчество!
Столетья Искусно проступают с полотна.
И кажется, пожаром многоцветья
Палитра перед ним раскалена.
Мольберта установленный треножник
На жертвенник похож, не на станок.
За окнами живёт Владивосток,
Пока священнодействует художник.


ВЛАДИВОСТОК

Это город — всерьёз и надолго,
Это город отваги и риска.
До Москвы нам отсюда далёко,
И до нас московитам не близко.
Это город и солнца, и ветра —
Одинаково просто и сложно.
Это город любви беззаветной,
Без любви здесь прожить невозможно.
Это город надёжности, это
Город славных начал без отсрочки.
Это город, воспетый поэтом,
Всю любовь переплавившим в строчки.
Власть, конечно же, так не считает,
Олигарх ей поэта нужнее.
Губернатор стихов не читает,
У него есть дела поважнее.
Но поэзии звонкое чудо —
Как живая вода из колодца.
Губернаторы были и будут,
А поэт навсегда остаётся.
Жизнь бессмертна, лирична, поэтна,
Как повсюду в России и должно.
Это город любви беззаветной,
Без любви здесь прожить невозможно!


ПОСЛЕДНЯЯ КНИГА

Последняя книга стихов,
Моя исповедная книга.
Я отдал ей сил — будь здоров! —
Висела на мне, как верига.
Слагалось, как Спас-на-Крови,
По сути самой, не подложной,
О доблести, чести, любви,
О верности дружбы надёжной...
О жизни моих земляков,
Хлебнувших немалого лиха...
Последняя книга стихов,
Моя исповедная книга.
Я всё в эту книгу, что смог,
Все чувства, все мысли, все темы:
Вписал и святой образок,
И храм, и красу хризантемы.
Я всё в эту книгу вместил:
Родные дубы и берёзы,
И мощь наших воинских сил,
И вдов безутешные слёзы.
И на сквозняках мировых
Не то чтоб я лучшим был, что ты!
Но был я не хуже других
Для родины и для работы,
Защитник её рядовой,
Глашатай её и посредник,
Ребёнок Второй мировой,
Великой Победы наследник.
В приморском своём далеке,
Надеюсь, слагал не напрасно
На русском живом языке,
Всё то, что слагалось прекрасно,
Чтоб книгу свою дописать,
Просил я у Смерти отсрочки.
Окончен мой труд — исполать, —
Исполнен от точки до точки.
Я всё написал, что хотел,
Испробовал все обороты,
Свершил в повседневности дел
Полёт стихотворной работы.
На лучшем из всех языков
Рождалась из вздоха и крика
Последняя книга стихов,
Моя повседневная книга.