* * *

Да, скифы мы... А. Блок
Мы, выросшие в варварстве своём,
Себя мы в нём достойно узнаём.
Наш путь от Бога. Запад свой исток
Запрятал в гуще искажённых строк.
Исток есть мы. Всё остальное — ложь,
Историю не кинешь на правёж...
И вера наша всходит на любви.
Мы — варвары, у нас огонь в крови.


* * *

В лугах — ромашковая грусть,
В лугах — простор певучий.
Я не один сюда вернусь,
Где дремлет солнечная Русь,
Где синева и тучи.
Я затерялся вдалеке,
Где хочется взять грабли...
Жизнь не прожить мне налегке,
Коль дали в ситцевом платке
Ромашками пропахли.
Их оттеняет твой загар.
Иконный лик славянки
Рождает к вечеру пожар,
И кажется, что слышен жар
Есенинской тальянки.
Она по-прежнему зовёт
К земле моей родимой.
У родниковых чистых вод
Берёзы водят хоровод
Желанный и любимый.
Испепелится боль и грусть,
Когда под звон певучий
Я не один в луга вернусь,
Где столько льётся светлых чувств,
Где синева и тучи.


* * *

Покрыта мохом капищ береста,
Поляны скрыты грозными лесами.
Целуя лик незримого Христа,
Они ведут беседу с небесами.
Они ещё порой волнуют нас,
В них предков дух витает в тёмных чащах.
Языческий огонь давно погас,
И живы мы лишь верой настоящей.


* * *

Земное и небесное слились
В тебе одной на долгие года,
И распахнулась облачная высь,
Где лик твой вспыхнул ярко, как звезда.
И понял я, что это подан знак
Из отшумевших и забытых дней.
И осветился дальний полумрак,
И растворился в нежности твоей.


* * *

В наших ночах отражаются звёзды,
Нет в них звенящих оков...
Только безмолвно колышется воздух,
Словно дыханье веков.
В наших ночах воскресают из пепла
Звуки безбрежной земли,
Где наше чувство взошло и окрепло,
Где мы его сберегли.