Поэзия Союза писателей XXI века на карте генеральной
Ирина ГОРЮНОВА
ЭТО НЕ ИГРА
* * *
* * *
Отче, скажи, почему я так: то в болото, то в яму, в куст,
То потянет на север, а то на юг — и мечусь я, опять мечусь,
Поцелуи ветра ловлю взахлеб, по ночам отдаюсь волнам
И грешу неистово, словно стыд и неведом моим губам…
Я опять томлюсь и ловлю твой взгляд, и сплетаю пальцы, и льну,
И когда выгибаются страстью тела, то опять я иду ко дну…
Что же ты мне не дал покой, тихий разум и вышний свет?
Ты же сам меня сотворил такой… и не ври мне стыдливо «нет».
Торжествует жизнь, я лечу по ней, несмотря на конечный маршрут,
И не смей, — я кричу, — не смей, говорить мне, что все умрут…
То потянет на север, а то на юг — и мечусь я, опять мечусь,
Поцелуи ветра ловлю взахлеб, по ночам отдаюсь волнам
И грешу неистово, словно стыд и неведом моим губам…
Я опять томлюсь и ловлю твой взгляд, и сплетаю пальцы, и льну,
И когда выгибаются страстью тела, то опять я иду ко дну…
Что же ты мне не дал покой, тихий разум и вышний свет?
Ты же сам меня сотворил такой… и не ври мне стыдливо «нет».
Торжествует жизнь, я лечу по ней, несмотря на конечный маршрут,
И не смей, — я кричу, — не смей, говорить мне, что все умрут…
* * *
Я буду в тебя просыпаться звездами, кружить тебя ветром, любить волной,
Петь колыбельные полусонно и представлять, будто ты иной:
Будто не можешь сделать больно и совсем не такой, как все,
Да и живем мы на чудном острове, а не в средней ее полосе.
Я буду играть с тобою в секретики, пихать скелеты по всем шкафам
Так чтоб они, черт дери, не вылазили и не шарились по углам.
Иногда скажу, что ты нынче водишь, а я прячусь, ведьмой удрав в леса,
Но на самом деле — сижу и плачу, не сумев сохранить лица.
Мне мигрень принесла из прошлого рвоту, стыд и занывший шрам,
Но ведь ты ни при чем тут, родной, хороший мой, нежно гладящий по швам,
Расходящимся, кровоточащим, раздираемым мной самой —
Мертвецы встают на урочищах и стоят за моей спиной.
А ты веришь мне и когда я вру и фальшивлю, как сто чертей,
Я и там, и тут нахожусь в плену раздирающих зло страстей…
Ты небесно чист, я чумно грязна и от этого все страшней —
Перейдя предел, убегаю в ночь, соблазняя чужих мужей.
Не ищу тепла, не ищу любви, забирая наискосок,
И все жду, что ночью один из них мне прострелит насквозь висок.
Видишь, мальчик светлый, любимый мой, эти сказки — из ста скорбей,
Уплывай-ка ты поскорей домой на ближайшем из кораблей.
Ты забудешь прошлое, словно сон, и проснешься от этой мглы,
Мудрый ветер ночью со всех сторон запоро´шит мои следы…
Петь колыбельные полусонно и представлять, будто ты иной:
Будто не можешь сделать больно и совсем не такой, как все,
Да и живем мы на чудном острове, а не в средней ее полосе.
Я буду играть с тобою в секретики, пихать скелеты по всем шкафам
Так чтоб они, черт дери, не вылазили и не шарились по углам.
Иногда скажу, что ты нынче водишь, а я прячусь, ведьмой удрав в леса,
Но на самом деле — сижу и плачу, не сумев сохранить лица.
Мне мигрень принесла из прошлого рвоту, стыд и занывший шрам,
Но ведь ты ни при чем тут, родной, хороший мой, нежно гладящий по швам,
Расходящимся, кровоточащим, раздираемым мной самой —
Мертвецы встают на урочищах и стоят за моей спиной.
А ты веришь мне и когда я вру и фальшивлю, как сто чертей,
Я и там, и тут нахожусь в плену раздирающих зло страстей…
Ты небесно чист, я чумно грязна и от этого все страшней —
Перейдя предел, убегаю в ночь, соблазняя чужих мужей.
Не ищу тепла, не ищу любви, забирая наискосок,
И все жду, что ночью один из них мне прострелит насквозь висок.
Видишь, мальчик светлый, любимый мой, эти сказки — из ста скорбей,
Уплывай-ка ты поскорей домой на ближайшем из кораблей.
Ты забудешь прошлое, словно сон, и проснешься от этой мглы,
Мудрый ветер ночью со всех сторон запоро´шит мои следы…
* * *
На коктебельских развалах
Выбираешь фонарики счастья,
Из рук продавцов усталых
Берешь, чтобы возвращаться,
Загадывать сны и желания,
Сжигая их сердцевину,
А глубина подсознания
Верит наполовину
Отчаянно, безнадежно,
Почти не дыша от страсти,
Что счастье любви тревожное
Не вскроет твои запястья…
Выбираешь фонарики счастья,
Из рук продавцов усталых
Берешь, чтобы возвращаться,
Загадывать сны и желания,
Сжигая их сердцевину,
А глубина подсознания
Верит наполовину
Отчаянно, безнадежно,
Почти не дыша от страсти,
Что счастье любви тревожное
Не вскроет твои запястья…
* * *
Я не знаю, где ты, и кричу «Ау»,
Надрывая голос, я тебя зову,
Ну а ты не слышишь, словно это сон,
Где-то тихо слышен колокольный звон…
Может, отпевают или свадьба там —
Смерть за жизнью ходит прямо по пятам…
А я у калитки все томлюсь и жду,
Словно вместе жизни так навек сложу…
Но в ответ мне плачет стылый, звездный след:
Уходи, ты в прошлом, близится рассвет…
Надрывая голос, я тебя зову,
Ну а ты не слышишь, словно это сон,
Где-то тихо слышен колокольный звон…
Может, отпевают или свадьба там —
Смерть за жизнью ходит прямо по пятам…
А я у калитки все томлюсь и жду,
Словно вместе жизни так навек сложу…
Но в ответ мне плачет стылый, звездный след:
Уходи, ты в прошлом, близится рассвет…
* * *
Если верить в сказки, в детскую игру,
Можно провалиться с кроликом в нору,
В Зазеркалье просто, нужно лишь играть,
В ней не страшно даже дважды умирать.
Только Зазеркалье — это не игра,
Созданная чьим-то росчерком пера,
В Зазеркалье страшном мы с тобой живем,
Даже если правды не осознаем.
Понарошку раня, дни свои влачим,
Находя для боя множество причин.
Но наш мир фантомный, он реален ведь,
В нем по-настоящему можно умереть…
Можно провалиться с кроликом в нору,
В Зазеркалье просто, нужно лишь играть,
В ней не страшно даже дважды умирать.
Только Зазеркалье — это не игра,
Созданная чьим-то росчерком пера,
В Зазеркалье страшном мы с тобой живем,
Даже если правды не осознаем.
Понарошку раня, дни свои влачим,
Находя для боя множество причин.
Но наш мир фантомный, он реален ведь,
В нем по-настоящему можно умереть…
Ирина Горюнова — поэт, прозаик, драматург, литературный агент. Окончила ВЛК при Литературном институте им. А. М. Горького. Печаталась в журналах «Футурум АРТ», «Дети Ра», «Крещатик», «Литературная учеба», «День и Ночь» и других, автор многих книг. Живет и работает в Москве. Член Союза писателей XXI века.