Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

Перекличка поэтов


Павел ЗЯБЛИКОВ
Поэт, бард, выпускник Литературного института имени А. М. Горького, лауреат конкурса «Оскольская лира» в номинации «Поэзия» (2008), постоянный участник поэтических вечеров в музее Маяковского и вечеров памяти Александра Башлачева. Основатель творческого объединения «Палитра N».



Я ВИЖУ ПУТЬ
 
* * *

Я рисовал ее во сне
На нежно-бережном холсте
И улыбался.
Я кисти беличьи макал
В янтарный солнечный бокал,
Где Бог плескался.

Когда писал ее глаза,
То слышал птичьи голоса.
Весенний щебет.
И пели ангелы в душе,
И я заканчивал уже…
Но в ясном небе

Сердито грянул первый гром.
И я почувствовал нутром,
Что все пропало.
Потом еще один удар.
И я вскочил, как на пожар.
И ясно стало,

Что я писал ее во сне…
А в это время кто-то с ней
Стоял под душем
И целовал ее соски.
И злая ревность на куски
Рвала мне душу.

И вплоть до самого утра
Я разжигал в себе добра
Святое пламя.
Но поутру разжег зарю,
И словно проклятый горю
В оконной раме.

Зачем же сердце и душа?!
Не для того ли, чтоб мешать?
Но время лечит.
Я допишу ее портрет.
И, может быть… А, впрочем, нет…
Не станет легче.



УЩЕРБ

На все легла печать ущерба,
Когда осыпалась листва.
И небо выглядит пещерно
От головы и до хвоста.

Уже пошли седьмые сутки,
Как из него обильно льет,
И завывает ветер жуткий
И из ветвей веревки вьет.

А ветви связывают душу
И по рукам, и по ногам.
Я одиночеством разрушен
Сильнее, чем предполагал.

Погода — жуть. Но я на страже
И нахожу в себе кураж
Для сотворения пейзажа…
И получается пейзаж

Больным каким-то и унылым.
Но завораживают взгляд
Дожди, что бродят по могилам
И с мертвецами говорят.

Они уже седьмые сутки
Толкуют с ними, как в бреду,
И воет пес в холодной будке
С самим собою не в ладу.



СТАРИК

Асфальт был сух и небо ясно,
Когда я вышел за порог.
Дворовый клен в рубахе красной
Был поразительно высок.

А, может, я стал ниже ростом,
Когда прошла моя пора?
И вот теперь в тиши погоста
Я коротаю вечера.

Брожу и вглядываюсь в лица,
А лица с мрамора в меня,
И я готов уж с ними слиться,
Но жду назначенного дня.

Собака спит, уткнувшись в лапы,
А сторож курит, глядя в тень,
И вспоминает поэтапно
Число находок и потерь.

И так почти что каждый вечер
Я, опираясь на клюку,
Иду судьбе своей навстречу,
Приняв немного коньяку.

И мне не скучно и не страшно,
И даже грусти ни на грамм.
Я прохожу, как день вчерашний,
Собаку, сторожа и храм

И снова вглядываюсь в лица,
Уже знакомые до слез,
А ветер дует в поясницу
И в ноги ластится, как пес.



НА ПОРОГЕ

Я зорко вглядываюсь в даль,
А даль в меня свой взгляд воткнула,
И, ощущая в сердце сталь,
Зверею раненой акулой.

И мне неведомы пока
Пути к леченью этой раны,
Поскольку красная река
Заполонила все экраны.

И я, признаться, хоть свиреп,
Но чувства разумом прессую
И бытовое слово «хлеб»
Не поминаю больше всуе.

Моя война еще вдали,
Хотя, конечно, только внешне,
Поскольку душу опалил
Своим огнем обман кромешный.

Но, никого не оболгав,
Я вижу путь, который ложен.
«Войну и мир» придумал граф.
Он свято верил, что поможет

Его творение тому,
Кто прочитает все страницы,
Хоть в Вашингтоне, хоть в Крыму,
Где бы ни выпало родиться.

Я те страницы берегу
В ларце, где сталь их разбудила.
И я смотрю в глаза врагу,
Как в ночь небесные светила.