Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

Светлана РОЗЕНФЕЛЬД


Светлана Владимировна Розенфельд — петербургский поэт и прозаик, член Союза российских писателей. По образованию — инженер-химик. Автор двенадцати книг и многочисленных публикаций в журналах, альманахах и коллективных сборниках. Один из постоянных авторов "Невы" (стихи, проза).

* * *

В стальном свеченье Финского залива,
В недвижности камней на берегу
Природа притаилась молчаливо,
И небо, задержавшись на бегу,
Остановилось низко над водою,
Деревьев тень вросла в подводный грунт, —
И раскрутилось время завитое,
И вечностью проложенный маршрут
Споткнулся в этой произвольной точке
И лишние детали удалил,
Чтоб краткий миг, как запятая в строчке,
Усталость от бессилья отделил.


* * *

Природа — лишь статист, а вся опора
У нас в душе: то ангелы, то рать.
Но что такое опера без хора?
И как без "кушать подано" сыграть?
Опять брожу среди деревьев голых,
Где вдох последний роща бережет,
Где клен подарит мне последний всполох,
Обрадует и тут же обожжет.
И ветер пробежит, то злой, то нежный,
И мысли, разогнавшись, встанут в строй, —
Нерасторжимость внутреннего с внешним:
Солист и хор, статисты и герой…


* * *

От безнадежности лекарство —
Надежда. Можно сочинить
Себе коня и с ним полцарства
И тень со светом сочленить.
Свою надежду, словно куклу,
Носить с собой, и брать в постель,
И, чтоб старанье не потухло,
В нее вдохнуть живую цель.
Играть, играть, не зная скуки,
И ввечеру, и поутру
И никогда в чужие руки
Не отдавать свою игру.
А если будет все, как прежде:
Душа болеть и сердце ныть, —
Своей несбывшейся надежде,
Как старой кукле, все простить…


* * *

А если бы я от него ушла,
Когда-то, много лет тому назад,
Возможно, я бы счастлива была,
А впрочем, вряд ли, — все же маловат
Запас на свете счастья. Но проник
В меня бы дух дерзания и силы,
И, может, я б нашла себе рудник
И горсть крупинок золота намыла.
А может, ничего бы не нашла,
Но лишь надежду или даже веру,
Что чувства не сжигаются дотла,
Любовь не превращается в химеру.
А может быть, без теплого угла
Жила б одна, свободно и бескрыло,
Но никого за это не винила…
Ах, если бы я все-таки ушла!


* * *

Как жили они при свечах,
Не видя ни дочки, ни сына? —
Мерцающий звук клавесина
Струился, дымился и чах.
Им вечер в седом парике
Сигналил со светом проститься,
И маленький Моцарт с косицей
Был тенью со скрипкой в руке.
Так жили они в темноте
И так в темноту уходили,
А свечи над ними чадили,
К их вечной прильнув немоте.
Откуда ж сквозь сумерки лет
То лик проступает, то имя?
И тянется следом за ними
Почти ослепительный свет…


ЭТЮД

Там церковь-малютка с пятью куполами,
Как будто простертая к Богу рука,
Там солнце из золота высекло пламя,
Там сосны и небо, песок и река…
Та церковь, как будто бы нерукотворно,
Сама по себе на прибрежной косе
Взошла и пустила глубокие корни —
И пять лепестков заблестели в росе…
Та церковь, природы живой отраженье,
Зажгла пять свечей, чтоб хранить от греха
Отрезок земли, где живем от рожденья,
Где сосны и небо, песок и река…


* * *

Я хотела сказать... Но вчера, а сегодня забыла,
Что хотела сказать. Потому не сложился мой день.
Промолчала вчера, а возможно, там важное было,
А возможно, неважное — так, пустота, дребедень.
Но забытая мысль не дает ни минуты покоя,
Отгоняя слова, как уставших прислуживать слуг,
И, как муха, жужжит под готовой прихлопнуть рукою,
И в сторонку летит, раздражая непомнящий слух.
Я хотела сказать…
Сколько лет с той поры отзвучало,
Сколько слов проросло, сколько выросло радужных фраз!
И никак не пойму, почему я тогда промолчала,
Что рвалось из души?
И зачем это важно сейчас?..