Ольга НАЦАРЕНУС — член Союза писателей России (МГО), член «Интернационального союза писателей», международного союза творческих сил «Озарение». Неоднократно публиковала свои произведения в альманахах «Российский колокол», «Сборник прозы», «Литературное достояние России», «Золотое руно», в сборниках «Союзники», «Как судьбы людские, читаю я осень», «Дышать любовью», «ЛитОгранка», «Золотые купола России», «По ту сторону реальности», в журнале «Союз писателей», в литературной газете «Лик», в сборнике номинантов литературной премии «Лучшие поэты и писатели России». Автор книг «Сны моего сердца» (2013), «Иная вечность» (2015). Участник проектов «Писатель года» (проект сайта Проза.ру), лауреат международного поэтического фестиваля в Македонии (заочное участие), победитель Первого альтернативного международного конкурса «Новое имя в фантастике» (2013), вошла в лонг-лист победителей конкурса-фестиваля «Бумажный ранет» («Московская правда»).
ПАМЯТЬ
...Не откажусь от чашки твоего горячего, душистого чая.
Позволишь мне завести вон те часы на письменном столе? Не люблю, когда стрелки не показывают движений — это заставляет вспоминать, вспоминать.
Память. Да, несомненно, она сильнее времени. Она — живая. Она имеет свою собственную продолжительность существования в этом мире. Это проверено идущими впереди нас...
Хочешь ты того, или нет — ты запоминаешь, помнишь.
Дай мне свою руку. Поразмышляем вместе.
Память — словно орган твоего тела. И нетлеющий спутник души.
Ты думаешь, что люди или события способны изменить твою жизнь? Ты ошибаешься. Твою жизнь способна изменить только память. Только она умеет объяснять твоё отношение к происходящему, рождать бесконечные потоки эмоций и чувства.
Память может служить лекарством. Оно утешает, приятно волнует, вызывает улыбку, располагает к творчеству. Рождает мечты снова и снова окунуться в пережитое.
В твоём чае слишком много имбиря — это отвлекает, мешает...
Дай мне холодной воды и посмотри в открытое окно. Первая четверть Луны.
Прислушайся. Замечательное сопрано в ветках акации, шелест морского прибоя. Где-то совсем рядом — мир ушедших: их дыхание и тихие шаги.
Тёплая сегодня ночь, верно?..
Память. В пьяном ветре безумства, в интенсивном движении вперёд. Вперёд так сильно, осознанно! Заведомо осознано тобой. Даже если следующий шаг будет принадлежать чёрной пропасти. Даже если ты.
Память. Любит ли она тебя? А это неважно. Ты кормишь её с руки, позволяешь касаться груди и приближаться к тебе, когда ей вздумается. Когда ты уйдёшь — она верно последует за тобой. Не бросит. Только обронит несколько живых, красочных лепестков из своего букета на обложку твоего любимого фотоальбома.
Иногда достаточно закрыть дверь, остаться одному в полусонной, холодной комнате, как память закопошится, закричит, забьёт в висок — не выдернешь. Она не примет взятку, за то, чтобы замолчать, отойти в сторону, оставить тебя в покое шерстяного пледа.
С хорошим она приходит не всегда, приходит редко.
С плохим — в любое время, особенно когда не зовёшь. Плохое воспоминание — это совесть, это голос Бога в тебе. Плохое — это вина, незавершённость, ненависть, нежелание. Это отчаянная невозможность теперь уже исправить потерянное навсегда. Память за это в который раз умело искусает в кровь кожу на твоих пальцах. Ты будешь терпеть, принимать боль, жалеть себя, и удивляться — зачем? Зачем это именно сейчас? За что?
Мучительным последствием — невесомая паутинка сожаления — заметил? Её иногда приносит ледяной сквозняк, и она, цепляясь за твои мокрые ресницы, пытается отчаянно сопротивляться, не закончиться вот так…
Слышишь лай бродячих собак на побережье? Рассвет совсем рядом…
Мне пора…
А ты закроешь за мной дверь и останешься один в полусонной, холодной комнате.
И вот тогда…
Позволишь мне завести вон те часы на письменном столе? Не люблю, когда стрелки не показывают движений — это заставляет вспоминать, вспоминать.
Память. Да, несомненно, она сильнее времени. Она — живая. Она имеет свою собственную продолжительность существования в этом мире. Это проверено идущими впереди нас...
Хочешь ты того, или нет — ты запоминаешь, помнишь.
Дай мне свою руку. Поразмышляем вместе.
Память — словно орган твоего тела. И нетлеющий спутник души.
Ты думаешь, что люди или события способны изменить твою жизнь? Ты ошибаешься. Твою жизнь способна изменить только память. Только она умеет объяснять твоё отношение к происходящему, рождать бесконечные потоки эмоций и чувства.
Память может служить лекарством. Оно утешает, приятно волнует, вызывает улыбку, располагает к творчеству. Рождает мечты снова и снова окунуться в пережитое.
В твоём чае слишком много имбиря — это отвлекает, мешает...
Дай мне холодной воды и посмотри в открытое окно. Первая четверть Луны.
Прислушайся. Замечательное сопрано в ветках акации, шелест морского прибоя. Где-то совсем рядом — мир ушедших: их дыхание и тихие шаги.
Тёплая сегодня ночь, верно?..
Память. В пьяном ветре безумства, в интенсивном движении вперёд. Вперёд так сильно, осознанно! Заведомо осознано тобой. Даже если следующий шаг будет принадлежать чёрной пропасти. Даже если ты.
Память. Любит ли она тебя? А это неважно. Ты кормишь её с руки, позволяешь касаться груди и приближаться к тебе, когда ей вздумается. Когда ты уйдёшь — она верно последует за тобой. Не бросит. Только обронит несколько живых, красочных лепестков из своего букета на обложку твоего любимого фотоальбома.
Иногда достаточно закрыть дверь, остаться одному в полусонной, холодной комнате, как память закопошится, закричит, забьёт в висок — не выдернешь. Она не примет взятку, за то, чтобы замолчать, отойти в сторону, оставить тебя в покое шерстяного пледа.
С хорошим она приходит не всегда, приходит редко.
С плохим — в любое время, особенно когда не зовёшь. Плохое воспоминание — это совесть, это голос Бога в тебе. Плохое — это вина, незавершённость, ненависть, нежелание. Это отчаянная невозможность теперь уже исправить потерянное навсегда. Память за это в который раз умело искусает в кровь кожу на твоих пальцах. Ты будешь терпеть, принимать боль, жалеть себя, и удивляться — зачем? Зачем это именно сейчас? За что?
Мучительным последствием — невесомая паутинка сожаления — заметил? Её иногда приносит ледяной сквозняк, и она, цепляясь за твои мокрые ресницы, пытается отчаянно сопротивляться, не закончиться вот так…
Слышишь лай бродячих собак на побережье? Рассвет совсем рядом…
Мне пора…
А ты закроешь за мной дверь и останешься один в полусонной, холодной комнате.
И вот тогда…